Lyrics and translation Guf - Баллада

Баллада

Такая музыка я чувствую, что я обязан
Написать очередную грустную песню про Айзу.
И по мазе так было бы правильно,
Мы сняли бы сопливый клип, и на радио ее взяли бы.
Рассказал бы как сильно я люблю свою жену,
Просил бы простить меня за то, что плохо себя веду.
В кадре снял бы сына и Москву реку,
Я держу его за руку на берегу и выиграл бы стабильно.
Но тут другая картина, душа излита водиле,
Башляю сверху полтинник серой девятины.
Или зайти к Тамаре Контстанитновне,
Но стыдно - я синий в мясину,
К томуже уже 4 утра. светает, нельзя.
И меня везет на базу выходец из средней азии.
Полчаса до дома скручу пона,
Сяду скромно у окна и запишу тречок про ганджубасик
Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах.
Дым под потолок, пепел на пол.
Ваш сынок занимается хип хапом.
Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах.
Дым под потолок, пепел на пол.
Сынок занимается хип хапом.
Сколько раз я уже читал об этом,
Сколько еще зачитаю - я не знаю,
Но знаю, что это не вредно.
Меня называли конченным, тэрчем, конркретным.
Я постоянно умираю. Как мне вас жалко, бедные.
Белые найки кеды - медленно по можайке еду.
Парень с дредами, дай мне два пакета.
Бумажек нету. Ну а че за бред то?
Бонг полтора метра в нем чистоганом гидра.
Делаю три подряд. Ни хапки с утра.
Sorry, братан. Мир. На связи. Нам пора, до завтра.
Я курю как и курил, походу буду дуть всегда.
Досадно, правда, факт остается фактом.
Пока я не скручу, я не могу позавтракать,
Я не усну, пока не взорву бланта
Я как-то пробовал подвязывать,
И было дело держался полгода, но все шло как-то не так.
Все было хорошо я ловил бодряк, был добряк.
Говорят даже взгляд стал приятным,
Но за полгода не было и дня,
Чтобы я не мечтал о той маленькой, спрятанной пятке.
Не слушайте этого дядю, ребятки.
С ним давно все понятно, он поет только про бяки.
А я возьму в руки мазафакин факел. в трубке травка.
И мне пофиг. You now I like it.
Давай-ка, приходи
Да я люблю подуть один, но не суть вдвоем посидим,
Как мы любим: на берегу Москвы реки.
С легкой руки сочиним стихи про косяки.
Не ну ты прикинь приколотил себе пару штакетов,
Покурил на крыше, потупил там до рассвета.
По шурику нашевелил про это пару куплетов.
Проще ничо нету, но все же я бы не советовал.
Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах.
Дым под потолок, пепел на пол.
Ваш сынок занимается хип хапом.
Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах.
Дым под потолок, пепел на пол.
Сынок занимается хип хапом.

Ballade

J'ai cette musique, j'ai l'impression que je dois
Écrire une autre chanson triste sur Aiza.
Et ce serait juste de faire comme ça,
On tournerait un clip plein de larmes, et ils la diffuseraient à la radio.
Je dirais à quel point j'aime ma femme,
Je la supplierais de me pardonner d'être un mauvais garçon.
J'aurais mon fils et la Moskova dans le clip,
Je le tiens par la main sur le rivage et je gagne toujours.
Mais il y a un autre tableau, mon âme est déversée au chauffeur,
Je lui donne 50 roubles en monnaie grise.
Ou aller chez Tamara Konstantinovna,
Mais j'ai honte - je suis bleu jusqu'aux os,
De plus, il est déjà 4 heures du matin. Il fait jour, c'est impossible.
Et je suis transporté à la base par un immigrant d'Asie centrale.
Je fumerai un joint pendant une demi-heure avant d'arriver à la maison,
Je m'assiérai humblement près de la fenêtre et j'enregistrerai un morceau sur le ganja.
Maman, pardonne-moi, pardonne-moi, papa
Pour le manque, pardonne-moi pour l'odeur.
De la fumée au plafond, des cendres sur le sol.
Votre fils fait du hip-hop.
Maman, pardonne-moi, pardonne-moi, papa
Pour le manque, pardonne-moi pour l'odeur.
De la fumée au plafond, des cendres sur le sol.
Votre fils fait du hip-hop.
Combien de fois ai-je déjà lu à ce sujet,
Combien de fois vais-je encore le lire - je ne sais pas,
Mais je sais que ce n'est pas nocif.
On m'a appelé un cinglé, un idiot, un dur.
Je meurs tout le temps. Comme je vous plains, pauvres.
Des Nike blanches - je roule lentement le long de Mozhaika.
Un mec avec des dreadlocks, donne-moi deux paquets.
Pas de papier. C'est quoi ce délire ?
Un bang d'un mètre et demi, il est rempli de ganja.
Je fais trois d'affilée. Pas une seule bouffée le matin.
Désolé, mon frère. Paix. On est en contact. On y va, à demain.
Je fume comme je fumais, apparemment je vais toujours fumer.
C'est dommage, c'est vrai, le fait est le fait.
Tant que je n'ai pas roulé, je ne peux pas déjeuner,
Je ne peux pas dormir tant que je n'ai pas explosé le joint.
J'ai essayé d'arrêter une fois,
Et j'ai tenu six mois, mais tout allait mal.
Tout allait bien, j'étais en forme, j'étais un gentil.
On dit même que mon regard est devenu agréable,
Mais pendant ces six mois, il n'y a pas eu un seul jour,
Où je n'ai pas rêvé de cette petite cachette.
N'écoutez pas ce type, les gars.
On sait depuis longtemps ce qu'il vaut, il chante juste des bêtises.
Et je prends mon foutu briquet, de l'herbe dans le tuyau.
Et je m'en fous. You know I like it.
Allez, viens
J'aime fumer seul, mais ce n'est pas grave, on restera ensemble,
Comme on l'aime : sur les rives de la Moskova.
On va écrire des poèmes sur les joints à la légère.
Eh bien, imagine, tu t'es planté des piquets,
Tu as fumé sur le toit, tu as regardé le lever du soleil.
Tu as écrit quelques couplets à ce sujet sur un morceau de papier.
Il n'y a rien de plus facile, mais je ne le recommanderais pas.
Maman, pardonne-moi, pardonne-moi, papa
Pour le manque, pardonne-moi pour l'odeur.
De la fumée au plafond, des cendres sur le sol.
Votre fils fait du hip-hop.
Maman, pardonne-moi, pardonne-moi, papa
Pour le manque, pardonne-moi pour l'odeur.
De la fumée au plafond, des cendres sur le sol.
Votre fils fait du hip-hop.