Lyrics and translation Hannes Wader - Kleines Testament

Kleines Testament

Und eh′ mich nun der letzte Rest
Meiner Geisteskraft verlässt
Die, wie man in der Presse liest
Im Grunde längst verkümmert ist
Hab' ich noch schnell vor Toresschluss
Von Wohlstand, Luxus und Genuss
Von Ausschweifung ganz ausgelaugt
Am Euter Franz Villons gesaugt
Aus dem die Milch der Wahrheit fließt –
Doch nur, wenn der ein Dichter ist
Von dem er angemolken wird –
Bei mir hat er sich nicht geziert

So hab′ ich während einer Nacht
Dies kleine Testament gemacht:
Sollt' ich mein Leben bald verlier'n
Vermache ich mein krankes Hirn
Professor Doktor Pillerman
Der untersucht es, schlägt es dann
Mit einer Nudelrolle platt
Und kocht es aus bei tausend Grad
Und legt es dann in Spiritus
Wo es ganz fest unter Verschluss
Weit von der Wirklichkeit entfernt
Noch akademisch denken lernt.

In Deutschland, der Kulturnation
Schätzt man den Dichter immer schon –
Betrachtet man es mal genau –
Nicht höher ein als eine Sau
Die im Dreck nach Futter gräbt
Verachtet wird, solang sie lebt
Ist sie dann eines Tages tot
Befreit man sie von Schmutz und Kot
Deckt sich mit ihren Innerei′n
Für lange, harte Winter ein –
So könnt′ es mir wohl auch ergeh'n
Drum will ich, das wird man versteh′n

Wie selbst das allerdümmste Schwein
Zu Lebzeiten gemästet sein
Dem Schlachter, der mir ganz zuletzt
Das Messer an die Kehle setzt
Dem rat' ich und auch seiner Frau
Falls sie noch nach der Tagesschau
Schnell einen Schlachter zeugen woll′n
Dass sie an Sülze denken soll'n
Und dass sie, bei gelöschtem Licht
Ja nicht mehr tun als ihre Pflicht
Sonst kommt als Schande für das Haus
Noch ein Dichter dabei raus

Doch hätt′ ich meine Lieder gern
Statt einem Schallplattenkonzern
Unserm deutschen Volk vermacht
Doch nimmt es, hab' ich den Verdacht
Mein Geschenk erst gar nicht an –
Wobei ich mich auch irren kann
Es hält mich, bilde ich mir ein
Längst nicht mehr jeder für ein Schwein –
Es wurden auch schon Stimmen wach
Die weisen mir eindeutig nach
Dass ich ein blöder Esel sei
Und mein Gesang I-A-Geschrei

Doch auch als Esel will ich nun
Den Massen was zugute tun
Statt meiner Lieder biet' ich dann
Meinen Kieferknochen an
Denn Samson, denkt einmal daran
Schlug er nicht an die tausend Mann
Mit einem Eselskiefer tot?
Deswegen dieses Angebot:
Wenn sich das Volk einmal empört
Sich gegen alle Herrschaft wehrt
Es meinen Kiefer bei sich trägt
Und auf bourgeoise Schädel schlägt

Ich habe mich mit Vorbedacht
Im Fernseh′n immer rar gemacht
Doch weil ich auch kein Unmensch bin
Bestimme ich jetzt, immerhin
Sollte ich gestorben sein
Meinen Kadaver auszuleih′n
Für eine Fernseh-Monsterschau
Doch achte man darauf genau
Dass man die Leiche gut geschminkt
In vollem Wichs, bevor sie stinkt
Festbindet an ein Mikrofon –
So wie EI Cid, ihr wisst ja schon

Tot auf sein Pferd gebunden war
Dazu soll man noch eine Schar
Go-Go-Go-Girls engagier'n
Die meine Verse überschmier′n
Mit süßem "Dub-du-ah-uh-ah"
Damit das Volk am Bildschirm ja
Als Sahnetörtchen runterfrißt
Was Vollkornbrot gewesen ist
Solange ich der Bäcker war –
Das stell' ich hier noch einmal klar
Weil ich noch lebe, hinterher
Juckt mich das nicht mehr so sehr

Und nun zu jenem kleinen Mann,
Den ich nur schlecht beschreiben kann
Weil er hier nicht genannt sein will
Denn lieber lauert er ganz still
Im Dunkeln, bildet sich viel ein
Und hängt sich überall mit rein
Dabei wiegt dieser Himmelhund
Wenns hoch kommt, nur ein Viertelpfund
Ich ahne, so gut kenn′ ich ihn
Dass er, wenn ich gestorben bin
Von meinem Tode unberührt
Sein Eigenleben weiterführt

Wenn diese Ahnung sich erfüllt
Begrabt ihn auf der Insel Sylt
In Kampen am Nacktbadestrand
Nicht allzutief im Dünensand
Ich denke, dass ihr mich versteht
Wenn ihr die hübschen Mädchen seht
Im Sande sitzend, braun und nackt
Und eine zu der andern sagt:
"Zwar weiß ich, Hannes, dieser Schlot
Ist schon seit einer Woche tot
Doch könnt' ich wetten, er ist hier –
Ich spüre was von ihm in mir..."

Fürs erste mach′ ich jetzt mal Schluss
Obwohl ich eingestehen muss
Dass manches noch zu sagen wär –
Ein and'res Mal erzähl' ich mehr
Denn ich möchte, dass ihr wisst
Wenn dies auch mein Vermächtnis ist
Dass ich noch lang zu leben hab′
Bin ich dann tot, soll′n um mein Grab
Auch jene Journalisten steh'n
Die Schmeißfliegen so ähnlich seh′n –
Wer fräße sich denn sonst da satt
Wo unsereins geschissen hat?

Für die geb' ich noch aus dem Grab
Ganz kurz eine Erklärung ab
Statt einer Rede lass′ ich bloß
Einen letzten Rülpser los
Tief grollend aus dem Untergrund
Die Hölle öffnet ihren Schlund
Schluckt unzerkaut das Lumpenpack
Doch weil sie diesen Fraß nicht mag
Kotzt sie den widerlichen Schmaus
Gleich angeekelt wieder aus –
Ich hab' die Bande jedenfalls
Ein- für allemal vom Hals ...

Petit testament

Et avant que ne me quitte
Le dernier souffle de mon esprit
Qui, comme on peut le lire dans la presse
Est déjà depuis longtemps atrophié
J'ai encore un peu de temps avant la fermeture
De la prospérité, du luxe et du plaisir
De la débauche totalement épuisé
Ayant tété au pis de François Villon
D'où coule le lait de la vérité –
Mais seulement si l'on est poète
Par qui il est trait –
Avec moi, il ne s'est pas gêné

Alors, au cours d'une nuit
J'ai rédigé ce petit testament :
Si je devais perdre la vie bientôt
Je lègue mon cerveau malade
Au professeur Docteur Pillerman
Qu'il l'examine, puis le frappe
Avec un rouleau à pâtisserie
Et le fasse cuire à mille degrés
Puis le plonge dans de l'alcool
Où il sera gardé sous clé
Loin de la réalité
Pour qu'il apprenne encore à penser de manière académique.

En Allemagne, nation de la culture
On a toujours apprécié le poète –
Si on y regarde de plus près –
Pas plus haut qu'un cochon
Qui fouille dans la boue pour se nourrir
Méprisé tant qu'il vit
Un jour, quand il est mort
On le débarrasse de la saleté et des excréments
On se couvre de ses entrailles
Pour de longs et rudes hivers –
Il pourrait donc m'en arriver de même
Alors je veux, vous comprendrez

Comme le plus stupide des cochons
Être engraissé de mon vivant
Au boucher qui, le dernier
Me mettra le couteau sous la gorge
Je conseille à lui et à sa femme
S'ils veulent encore, après le journal télévisé
Concevoir rapidement un boucher
Qu'ils pensent à la tête pressée
Et que, la lumière éteinte
Ils ne fassent rien de plus que leur devoir
Sinon, ce serait une honte pour la maison
Qu'un autre poète en sorte

Pourtant, j'aurais aimé que mes chansons
Au lieu d'une maison de disques
Soient léguées à notre peuple allemand
Mais je soupçonne qu'il ne le fera pas
Accepter mon cadeau –
Bien que je puisse me tromper
Il me considère, je crois
Depuis longtemps, plus comme un cochon –
Des voix se sont déjà élevées
Qui me le prouvent clairement
Que je suis un âne stupide
Et que mon chant est un cri d'âne

Mais même en tant qu'âne, je veux maintenant
Faire quelque chose de bien pour les masses
Au lieu de mes chansons, j'offre alors
Ma mâchoire
Car Samson, souvenez-vous
N'a-t-il pas tué des milliers d'hommes
Avec une mâchoire d'âne ?
D'où cette offre :
Si le peuple se révolte un jour
S'il s'oppose à tout pouvoir
Qu'il prenne ma mâchoire
Et frappe les crânes bourgeois

J'ai toujours fait attention
À me faire rare à la télévision
Mais comme je ne suis pas inhumain
Je décide maintenant, tout de même
Si je devais mourir
De louer ma dépouille
Pour une émission de monstres à la télévision
Mais assurez-vous bien
Que le cadavre soit bien maquillé
Couvert de sperme, avant qu'il ne pue
Attaché à un microphone –
Comme le Cid, vous savez

Mort, attaché à son cheval
Pour cela, il faudra engager une troupe
De Go-Go-Girls
Qui enduisent mes vers
D'un doux "Dub-du-ah-uh-ah"
Pour que le peuple devant son écran
Gobe comme un gâteau à la crème
Ce qui était du pain complet
Tant que j'étais boulanger –
Je le précise encore une fois
Parce que je suis encore en vie, après
Ça ne me dérangera plus autant

Et maintenant, à propos de ce petit homme,
Que je ne peux décrire que difficilement
Parce qu'il ne veut pas être nommé ici
Car il préfère se cacher en silence
Dans l'obscurité, s'imagine beaucoup de choses
Et se mêle de tout
Alors que ce chien du ciel pèse
Tout au plus, cent grammes
Je le connais si bien que je le devine
Que lorsqu'il apprendra ma mort
Il continuera sa petite vie
Comme si de rien n'était

Si ce pressentiment se réalise
Enterrez-le sur l'île de Sylt
À Kampen, sur la plage nudiste
Pas trop profondément dans le sable des dunes
Je pense que vous me comprendrez
Quand vous verrez les jolies filles
Assises dans le sable, bronzées et nues
Et que l'une dit à l'autre :
"Je sais bien, Hannes, ce machin
Est mort depuis une semaine
Mais je parie qu'il est là –
"Je ressens quelque chose de lui en moi..."

Pour l'instant, je m'arrête là
Bien que je doive admettre
Qu'il y aurait encore beaucoup à dire –
Je vous en dirai plus une autre fois
Car je veux que vous sachiez
Même si c'est mon dernier souhait
Que j'ai encore longtemps à vivre
Si je suis mort, qu'autour de ma tombe
Se tiennent aussi ces journalistes
Qui ressemblent tellement à des mouches à merde –
Qui d'autre se gaverait ici
Là où nous avons chié ?

Pour eux, je donne encore de la tombe
Une brève explication
Au lieu d'un discours, je me contente de
Lâcher un dernier rot
Grognement sourd du sous-sol
L'enfer ouvre ses mâchoires
Avale la racaille sans mâcher
Mais comme elle n'aime pas ce festin
Elle vomit le repas dégoûtant
Immédiatement, dégoûtée –
En tout cas, j'ai cette bande
Une bonne fois pour toutes, je m'en suis débarrassé...