Lyrics and translation Heimataerde - Koenig von Thule

Koenig von Thule

Es war ein Koenig in Thule
Getreu bis an das Grab,
Dem sterbend seine Buhle
Ein goldnen Becher gab.
Es ging ihm nichts darueber,
Er leert ihn jeden Schmaus;
Die Augen gingen ihm ueber,
So oft er trank daraus.

Und als er kam zu sterben,
Zaehlt er seine Staedte im Reich,
Goennt alles seinen Erben,
Den Becher nicht zugleich.
Er saß beim Koenigsmahle,
Die Ritter um ihn her,
Auf hohem Vaetersaale
Dort auf dem Schloss am Meer.

Und als er kam zu sterben,
Zaehlt er seine Staedte im Reich,
Goennt alles seinen Erben,
Den Becher nicht zugleich.
Er saß beim Koenigsmahle,
Die Ritter um ihn her,
Auf hohem Vaetersaale
Dort auf dem Schloss am Meer.

Dort stand der alte Zecher,
Trank letzte Lebensglut
Und warf den heil′gen Becher
Hinunter in die Flut.
Er sah ihn stuerzen, trinken
Und sinken tief ins Meer.
Die Augen taeten ihm sinken,
Trank nie einen Tropfen mehr.
Trank nie einen Tropfen mehr.
Trank nie einen Tropfen mehr.

Dort stand der alte Zecher,
Trank letzte Lebensglut
Und warf den heil'gen Becher
Hinunter in die Flut.
Er sah ihn stuerzen, trinken
Und sinken tief ins Meer.
Die Augen taeten ihm sinken,
Trank nie einen Tropfen mehr.
Trank nie einen Tropfen mehr.
Trank nie einen Tropfen mehr.

Trank nie einen Tropfen mehr.

Le Roi de Thule

Il était un roi à Thule
Fidèle jusqu’à la tombe,
À sa chère qui mourrait
Il donna une coupe d’or.
Il n’avait rien de plus cher,
Il la vidait à chaque festin;
Ses yeux débordaient
Chaque fois qu’il buvait de là.

Et lorsqu’il arriva à mourir,
Il compta ses villes dans le royaume,
Accorda tout à ses héritiers,
La coupe pas tout de suite.
Il était au festin royal,
Les chevaliers autour de lui,
Dans la haute salle de ses pères
Là sur le château au bord de la mer.

Et lorsqu’il arriva à mourir,
Il compta ses villes dans le royaume,
Accorda tout à ses héritiers,
La coupe pas tout de suite.
Il était au festin royal,
Les chevaliers autour de lui,
Dans la haute salle de ses pères
Là sur le château au bord de la mer.

Là se tenait le vieil ivrogne,
Il but la dernière flamme de vie
Et jeta la coupe sacrée
Dans les flots.
Il la vit tomber, boire
Et sombrer au fond de la mer.
Ses yeux se mirent à s’éteindre,
Il ne but plus une seule goutte.
Il ne but plus une seule goutte.
Il ne but plus une seule goutte.

Là se tenait le vieil ivrogne,
Il but la dernière flamme de vie
Et jeta la coupe sacrée
Dans les flots.
Il la vit tomber, boire
Et sombrer au fond de la mer.
Ses yeux se mirent à s’éteindre,
Il ne but plus une seule goutte.
Il ne but plus une seule goutte.
Il ne but plus une seule goutte.

Il ne but plus une seule goutte.