Lyrics and translation Ian Anderson - Postcard Day

Postcard Day

My eyes are white circles above cheekbones on fire:
Pale hand gripping my pen.
Rounding up to the zero, adding infinite fractions,
Letting nine become ten.
Two pink doves strut the shingles
Picking crumbs from the breakfast I saved
For you dear. and I wish you were here
On this postcard day.

Focus on the fine indeterminate line
Where the sky meets the sea.
Desperate midweek words, banal and absurd
Freely flow out of me.
Well, I may be a hostage to summer
But I'm a hostage, not a slave.
And I'm clear that I wish you were here

On this postcard day.

Precious cargo of flotsam: mixed memories on an ocean tide
Swim madly with spice from the orient
On a mystery watery carpet ride.
But with the sun going down, the wind goes around;
Blows them back out of mind.

My eyes are white circles staring down past the point
Of my restless pen.
While the ghosts of my youth all sworn to the truth
Call my name again.
Two brown legs don't make a summer.
But two brown arms couldn't keep me away.
Well, my dear, I wish you were here
On this postcard day.

Jour de carte postale

Mes yeux sont des cercles blancs au-dessus des pommettes en feu :
Main pâle serrant mon stylo.
Arrondir à zéro, ajouter des fractions infinies,
Laisser neuf devenir dix.
Deux colombes roses se pavanent sur les bardeaux
Ramassant les miettes du petit-déjeuner que j’ai gardé
Pour toi, mon amour, et je voudrais que tu sois là
En ce jour de carte postale.

Concentre-toi sur la fine ligne indéterminée
Où le ciel rencontre la mer.
Mots désespérés de milieu de semaine, banals et absurdes
S’écoulent librement de moi.
Eh bien, je suis peut-être otage de l’été
Mais je suis otage, pas esclave.
Et j’ai bien compris que je voudrais que tu sois là

En ce jour de carte postale.

Précieux chargement de débris : souvenirs mêlés sur une marée océanique
Nage follement avec des épices d’Orient
Sur une mystérieuse promenade sur tapis aquatique.
Mais avec le coucher du soleil, le vent tourne ;
Les repousse hors de l’esprit.

Mes yeux sont des cercles blancs fixant vers le bas au-delà du point
De mon stylo inquiet.
Alors que les fantômes de ma jeunesse, tous jurés à la vérité
Appellent mon nom à nouveau.
Deux jambes brunes ne font pas un été.
Mais deux bras bruns n’auraient pas pu me tenir éloigné.
Eh bien, mon amour, je voudrais que tu sois là
En ce jour de carte postale.