The Little Flower Girl - Ian Anderson translation in French

The Little Flower Girl

Down at the church the flower girl sits. legs innocent, apart.
I make the picture puzzle fit to start your heart.
Painted sister stopped beside. a word upon her saintly lip.
Perhaps admonishing the child inside the open slip.

I don′t know where she might go when she runs home at night.
It's for the best: I wouldn′t rest when I turned out the light.
No little flower girl singing in my troubled dream----
Just an old man's model in a pose from a magazine.

I have touched that face a dozen times before. and I have let my pencil run.
Laid down washes on a foreign shore, under a hot and foreign sun.
My best sable brushes drift the soft inside of her arm.

Her chin I tilt, her breasts I lift. I mean no harm.

I close the door. she is no more until the next appointed hour.
Northeastern light push back the night: painted promises in store.
No little flower girl singing in my troubled dream----
Just an old man's model in a pose from a magazine.

Down at the church my flower girl sits. legs innocent, apart.
I make the picture puzzle fit to start your heart.
My golden sable brushes drift the soft inside of her arm.
Her chin I tilt, her breasts I lift. I mean no harm.
I mean no harm. I mean

La petite fille fleurie

Là-bas, à l'église, la petite fille fleurie est assise, ses jambes innocentes, écartées.
Je fais coïncider les pièces du puzzle pour faire battre ton cœur.
Sa sœur peinte s'est arrêtée à côté, un mot sur sa lèvre sainte.
Peut-être qu'elle réprimande l'enfant à l'intérieur de la fente ouverte.

Je ne sais pas où elle pourrait aller quand elle rentre chez elle la nuit.
C'est pour le mieux : je ne pourrais pas me reposer en éteignant la lumière.
Pas de petite fille fleurie chantant dans mon rêve troublé----
Juste le modèle d'un vieil homme dans une pose d'un magazine.

J'ai touché ce visage une douzaine de fois auparavant, et j'ai laissé mon crayon courir.
J'ai déposé des lavis sur une côte étrangère, sous un soleil étranger et chaud.
Mes meilleurs pinceaux de zibeline flottent sur le côté doux de son bras.

Je relève son menton, je relève ses seins. Je ne veux pas faire de mal.

Je ferme la porte. elle n'est plus là jusqu'à l'heure prochaine.
La lumière du nord-est repousse la nuit : des promesses peintes en réserve.
Pas de petite fille fleurie chantant dans mon rêve troublé----
Juste le modèle d'un vieil homme dans une pose d'un magazine.

Là-bas, à l'église, ma petite fille fleurie est assise, ses jambes innocentes, écartées.
Je fais coïncider les pièces du puzzle pour faire battre ton cœur.
Mes pinceaux de zibeline dorés flottent sur le côté doux de son bras.
Je relève son menton, je relève ses seins. Je ne veux pas faire de mal.
Je ne veux pas faire de mal. Je ne veux pas