Lyrics and translation Ian Anderson - Wootton Bassett Town

Wootton Bassett Town

Hourglass sands run through my veins like blood draining from a salty wound.
Mad Mars forgets the cost of strife, serves no longer, purpose in my life.
I lie in sweat, cry others' tears and write a letter to my Mum,
My wife, my God unheard, unseen, Who never thinks to intervene.

Oh, what pain and oh, what lie has called to us, from heaven on high?
This cruel and harsh sweet punishment for follies acted, leaves us spent.
Long road to Baghdad, then Persian hordes?
Where will we stop to sheath our swords?
IEDs lie patient, sleeping, wake when soldier boots come creeping.

Hourglass sands run through my veins like blood draining from a salty wound.
Mad Mars forgets the cost of strife, serves no longer, purpose in my life.
Down this dusty scorched wind-blast track, eyes facing forward, ne'er look back.
As rain comes down on Wootton Bassett Town, black hearses crawl and church bells sound.
Bikers, burghers line the kerbs; a politician, a Highness Royal.
Chance shoppers, tradesmen, stiffly stand and shed their tears for the military man.

Wootton Bassett Town

Le sable du sablier coule dans mes veines comme le sang qui s'écoule d'une blessure salée.
Mars fou oublie le coût de la discorde, ne sert plus, de sens à ma vie.
Je me couche dans la sueur, pleure les larmes des autres et écris une lettre à ma mère,
Ma femme, mon Dieu inouï, invisible, qui ne pense jamais à intervenir.

Oh, quelle douleur et oh, quel mensonge nous a appelés, du ciel ?
Ce châtiment cruel et doux pour les folies commises, nous laisse épuisés.
Long chemin vers Bagdad, puis les hordes persanes ?
Où allons-nous nous arrêter pour ranger nos épées ?
Les IEDs patientent, dormant, se réveillent lorsque les bottes des soldats se rapprochent.

Le sable du sablier coule dans mes veines comme le sang qui s'écoule d'une blessure salée.
Mars fou oublie le coût de la discorde, ne sert plus, de sens à ma vie.
Sur cette piste poussiéreuse et brûlée par le vent, les yeux fixés devant, ne regarde jamais en arrière.
Alors que la pluie tombe sur Wootton Bassett Town, les corbillards noirs rampent et les cloches de l'église sonnent.
Les motards, les bourgeois bordent les trottoirs ; un politicien, un membre de la famille royale.
Des clients occasionnels, des commerçants, se tiennent raides et versent leurs larmes pour l'homme militaire.