Lyrics and translation Ibrica Jusić - Trubac Sa Seine - Live at ZKM, 5/7/1997

Trubac Sa Seine - Live at ZKM, 5/7/1997

Moja je soba tako jadno mala
Ja ne bih u njoj izdrzati mog'o.
Da mi oci ne sanjaju budne
Al' ne ropcem, sudbini velim: hvala;
Sto mojoj bijedi cudan sjaj je dala,
I moje patnje nisu uzaludne.

Danas sam opet ruco samo caj
Al' vlazna blagost sja u mome oku.
Ja opet mislim na svoj rodni kraj
I ceznja preobrazava mi javu:
Sa Quaija mjesto Seine cujem Savu
I Tuskanac mi sumi iz aleja.

Na domovini dvostruka je sjena:
Baca je Pesta, baca je Bec.
Ona je sva u crno zavijena
Ne cuje, majko, niko tvoju rijec!
Sumori, dise more, tece Drava,
A izmedju njih jedna zemlja spava.

Pod vedrim nebom slobodnog Pariza
Koliko puta tuga me je srela
U vrevi Etoillea, Saint-Michelea!
O Boze, tu treba biti jak.
U tome svjetlu jos me vise boli
Rodene moje grude gusti mrak.

Udisem Pariz, smjelim bijegom spasih
Slobodnu dusu, ali ja sam sin,
A mojoj majci sve su sjede vlasi.
Ja zene nemam, a ni druga nemam.
Sto jos imadoh? Samo jezik svoj
U koji zivot svoga srca spremam.

Zanosi, misli, ritmovi i rime!
Ja bezimen u bezimenu mnostvu
Daleko negdje sebi sticem ime
I muku mucim samca-dezertera,
Sto zabranjenu domovinu sanja
Na hartiji, u potezima pera.

Pero, ta mala, ta obicna stvar
A kako ziva, kako puna snage.
Kad iz njeg' tece novih rijeci car
Omamljuje me kao govor drage.
Sva utjeha je u tom malom peru:
I sja i grije i vraca mi vjeru.

O Hrvatska, o moja domovino,
Ti moja majko, ti moja davnino
Ti porobljeni, oteti mi kraju!
Gle, jadni dezerter ti daje dar,
Bogatiji no kraljevi ga daju
I sav je ljubav, pobuna i zar.

Ja skoro prosjak duh slobode sirim
Pa i nem'o na svom grobu svijecu
Ja necu, necu da se smirim.
K'o svjezi vjetar u sparinu pirim,
A kada umor svlada duse lijene,
Na otpor trubim, ja trubac sa Seine!

Sto mi je placa? Mrznja gmizavaca
Sto svoje blato lijepe o moj glas
Al' ja pred licem doma stojim vedar
Za hljeb slobode prilazem svoj klas.
Zar nije zlatan i bogat i jedar...
Zar nije zlatan i bogat i jedar...

Le Trompettiste de la Seine - En direct du ZKM, 5/7/1997

Ma chambre est si petite et triste
Je ne pourrais pas y rester.
Mes yeux rêvent même quand je suis éveillé
Mais je ne me plains pas, je dis au destin : merci ;
De donner à ma misère un éclat étrange,
Et mes souffrances ne sont pas vaines.

Aujourd’hui, j’ai encore bu du thé seul
Mais la douceur humide brille dans mes yeux.
Je repense à mon pays natal
Et le désir transforme ma réalité :
Au lieu de la Seine sur le Quai, j’entends la Save
Et le Tuskanac me chuchote des allées.

Sur la patrie, une double ombre :
Elle est lancée par Pest, elle est lancée par Vienne.
Elle est toute voilée de noir
Personne n’entend ta parole, Mère !
La mer murmure, la Drave coule,
Et entre elles, une terre dort.

Sous le ciel clair du Paris libre
Combien de fois la tristesse m’a rencontré
Dans le tumulte de l’Étoile, de Saint-Michel !
Oh, mon Dieu, il faut être fort ici.
Dans cette lumière, la douleur est encore plus grande
L’obscurité épaisse couvre mes terres natales.

J’inspire Paris, j’ai sauvé par une fuite audacieuse
Mon âme libre, mais je suis un fils,
Et toutes les mèches de ma mère sont grises.
Je n’ai ni femme, ni autre.
Qu’avais-je de plus ? Seulement ma langue
Dans laquelle je range la vie de mon cœur.

Le désir, les pensées, les rythmes et les rimes !
Anonyme dans la foule anonyme
Je me forge un nom quelque part au loin
Et je souffre en tant que déserteur solitaire,
Qui rêve de la patrie interdite
Sur le papier, dans les traits de la plume.

La plume, cette petite chose ordinaire
Mais si vivante, si pleine de force.
Quand le charme des nouvelles paroles en jaillit
Elle m’enivre comme la parole d’une bien-aimée.
Tout réconfort est dans cette petite plume :
Elle brille, chauffe et me redonne la foi.

Oh, Croatie, oh mon pays natal,
Toi ma mère, toi mon passé
Toi mon pays envahi, volé !
Vois, le pauvre déserteur te fait un cadeau,
Plus riche que celui que les rois offrent
Et il est tout amour, rébellion et feu.

Je suis presque un mendiant qui répand l’esprit de liberté
Même si je n’ai pas de bougie sur ma tombe
Je ne veux pas, je ne veux pas me calmer.
Comme un vent frais dans la chaleur étouffante, je souffle,
Et quand la fatigue submerge les âmes paresseuses,
Je sonne la charge, moi, le trompettiste de la Seine !

Quel est mon salaire ? La haine des reptiles
Qui salissent mon discours avec leur boue
Mais je reste serein devant le visage de la maison
J’offre mon épi pour le pain de la liberté.
N’est-il pas doré, riche et plein de vie…
N’est-il pas doré, riche et plein de vie…