Lyrics and translation Ibrica Jusić - Trubac Sa Seine - Live at ZKM, 5/7/1997

Trubac Sa Seine - Live at ZKM, 5/7/1997

Moja je soba tako jadno mala
Ja ne bih u njoj izdrzati mog'o.
Da mi oci ne sanjaju budne
Al' ne ropcem, sudbini velim: hvala;
Sto mojoj bijedi cudan sjaj je dala,
I moje patnje nisu uzaludne.

Danas sam opet ruco samo caj
Al' vlazna blagost sja u mome oku.
Ja opet mislim na svoj rodni kraj
I ceznja preobrazava mi javu:
Sa Quaija mjesto Seine cujem Savu
I Tuskanac mi sumi iz aleja.

Na domovini dvostruka je sjena:
Baca je Pesta, baca je Bec.
Ona je sva u crno zavijena
Ne cuje, majko, niko tvoju rijec!
Sumori, dise more, tece Drava,
A izmedju njih jedna zemlja spava.

Pod vedrim nebom slobodnog Pariza
Koliko puta tuga me je srela
U vrevi Etoillea, Saint-Michelea!
O Boze, tu treba biti jak.
U tome svjetlu jos me vise boli
Rodene moje grude gusti mrak.

Udisem Pariz, smjelim bijegom spasih
Slobodnu dusu, ali ja sam sin,
A mojoj majci sve su sjede vlasi.
Ja zene nemam, a ni druga nemam.
Sto jos imadoh? Samo jezik svoj
U koji zivot svoga srca spremam.

Zanosi, misli, ritmovi i rime!
Ja bezimen u bezimenu mnostvu
Daleko negdje sebi sticem ime
I muku mucim samca-dezertera,
Sto zabranjenu domovinu sanja
Na hartiji, u potezima pera.

Pero, ta mala, ta obicna stvar
A kako ziva, kako puna snage.
Kad iz njeg' tece novih rijeci car
Omamljuje me kao govor drage.
Sva utjeha je u tom malom peru:
I sja i grije i vraca mi vjeru.

O Hrvatska, o moja domovino,
Ti moja majko, ti moja davnino
Ti porobljeni, oteti mi kraju!
Gle, jadni dezerter ti daje dar,
Bogatiji no kraljevi ga daju
I sav je ljubav, pobuna i zar.

Ja skoro prosjak duh slobode sirim
Pa i nem'o na svom grobu svijecu
Ja necu, necu da se smirim.
K'o svjezi vjetar u sparinu pirim,
A kada umor svlada duse lijene,
Na otpor trubim, ja trubac sa Seine!

Sto mi je placa? Mrznja gmizavaca
Sto svoje blato lijepe o moj glas
Al' ja pred licem doma stojim vedar
Za hljeb slobode prilazem svoj klas.
Zar nije zlatan i bogat i jedar...
Zar nije zlatan i bogat i jedar...

Трубач с Сены - Живьём в ZKM, 5/7/1997

Моя комната так бедно мала,
Я не смог бы в ней больше оставаться.
Если бы не глаза мои, что видят сны наяву,
Но я не ропщу, судьбе говорю: спасибо,
Что моей нищете странный блеск дала,
И мои страдания не напрасны.

Сегодня я снова обедал только чаем,
Но влажная нега сияет в моих глазах.
Я снова думаю о своём родном крае,
И тоска преображает мою явь:
Вместо Сены с набережной слышу Саву я,
И Тушканац мне шумит из аллей.

На родине моей двойная тень лежит:
Отбрасывает её Пешт, отбрасывает Вена.
Она вся в чёрное облачена,
Не слышит, мама, никто твоих слов!
Шумит, дышит море, течёт Драва,
А между ними спит одна страна.

Под ясным небом свободного Парижа
Сколько раз тоска меня встречала
В толчее Этуаль, Сен-Мишель!
О Боже, здесь нужно быть сильным.
В этом свете ещё больше болит меня
Густой мрак моей родной земли.

Вдыхаю Париж, смелым бегством спас я
Свободную душу, но я сын своей земли,
А моей матери все пряди стали как пепел.
У меня нет жены, и друга нет.
Что ещё у меня осталось? Только язык мой родной,
В который я вкладываю жизнь своего сердца.

Мечты, мысли, ритмы и рифмы!
Я безымянный в безымянной толпе.
Где-то далеко себе имя создаю
И мучусь мукой одиночки-дезертира,
Что запретную родину видит во сне
На бумаге, в движениях пера.

Перо, эта маленькая, обычная вещь,
А как жива, как полна силы.
Когда из него льётся очарование новых слов,
Оно опьяняет меня, как речь любимой.
Всё утешение в этом маленьком пере:
Оно и сияет, и греет, и возвращает мне веру.

О Хорватия, о родина моя,
Ты моя мать, ты моя старина,
Ты мой порабощённый, отнятый край!
Смотри, жалкий дезертир преподносит тебе дар,
Ценнее, чем дарят короли,
И он весь - любовь, бунт и жар.

Я, почти нищий, дух свободы распространяю,
И даже немому на могиле свечу поставлю,
Я не хочу, не хочу смириться.
Как свежий ветер в духоту врываюсь,
А когда усталость одолевает души ленивые,
К сопротивлению трублю, я - трубач с Сены!

Какова моя плата? Ненависть пресмыкающихся,
Что свою грязь лепят на мой голос,
Но я перед лицом дома стою бодрый,
За хлеб свободы приношу свой колос.
Разве он не золотой, и богатый, и ядрёный...
Разве он не золотой, и богатый, и ядрёный...