Lyrics and translation Ice-T - G Style

G Style

Yeah! Right about now motherfuckers is layin for a nigga like me Ice-T
To bust some freestyle shit... but I don't do that
I just cold lounge up here at the Ammo Dump
With my nigga Alladdin, SLJ, LP and my nigga Henry G
Yeah, we do the shit like this
One:
The card after the ace is deuce
So cut the nigga loose on the 3
That's me
The motherfuckin T
I got ride on my surfboard
Rhyme hard
But only buy the shit that I can't afford
That's everything
That's why I truck big fat rings
Cause in the motherland gold is for kings
I got backup
To jack up
Punks who try to act up
Do a world tour
Watch the big bank stack up
Motherfuckers get dropped with the quickness
I got an ill left and a right fist
Make mistakes and you'll lose
Or you might die
Cause I'm the wrong Ice for your bruise
And that's no lie
Meanwhile the penile is stacked to the top with my niggaz
Mostly for squeezin triggas
I call em homies
Pigs call em crooks
So I write and put bucks on they books
I give a fuck about a cop or a G-man
They all talk shit
Their breath smellin like semen
I catch em in the alley all alone
Put em in the prone
Pop! Pop! Pop! To the dome
It's the G-style
Gangsta style
G Style, The gangsta talk
I got a teflon .9
And it eats vest
I take a motherfucker out quick
Just for talkin shit
Ride Rolls
Catch hoes like a mitt
LA, Atlanta, New York
Yo, my shit rocks
Chi-town, Miami, Detroit
I get much props
Because I roll with the hardcore G
Every street's the same street to me
I don't bullshit
I don't quit
Writin a rhyme fit
KKK pray each day
That I get hit
Motherfuckers try to flip on the Icepick
Move and slip
Close the eyes and catch a fuckin clip
Not in the ghetto no more
But I do hang
Got a black game
And it's sittin on them thangs
I kick the game from the street
Not the slamma
Tighten up my knockas with a big lead hammer
Three:
Some of the times
I write my raps with extreme speed
Some of the times
I take the pen and make pads bleed
My mind clicks to Homocide
Bullets fly
Ladies cry
A lot of people die
Some nights I can't right
Stare at the blue lines
I think I'm a go blind
Then the beat becomes me
Sit in the dark
And write a whole fuckin LP
G Style, the gangsta talk
Never near soft
Hard as a knockout bout
It's no sellout
I keep crime in my rhyme
Cause it's my thing
Packed with guns
And drugs
And lots of street slang
A-B-C-D-E-F, and LAPD
Words from a motherfuckin OG
Ammo Dump pumps the sounds that you bump in your trunk
So turn it up punk
What'cha fraid of?
What'cha made of?
Pull the pin
Set the grenade off
Blastin sounds out ya jeep
On every city street, nigga
Straight gangsta beat
Four:
Many like to dress the style, and act hardcore
Many motherfuckers are and they crack jaws
I like to lay in the cut
In a nightclub
Don't smoke bud
Drink suds
But I gets loved, mack, cool
I scope the freak with the mad backs
Hit her with the gangsta style
Cool, relaxed, bam
Put her in the Benz
Bump Too $hort, let her know
Right off the top, what's my sport
You think long
You think wrong
You got it goin on, baby doll?
But I won't sing you no love song
You either love me
Or you don't
You're either rollin tonight
Or you won't
She likes the style
Cause it don't bullshit around
Tounge in my ear, real slow
And then it went down
I gotta flip into a ill mode
Pack a clip full of hype tracks
And then unload
Music for the hardcore beatdown
No weak pop shit
Strictly underground
And if you don't like the style, as I get wreck
Ease back nigga, catch a knife through the neck

Style G

Ouais ! En ce moment même, des enfoirés me guettent, moi, Ice-T,
Pour que je balance un freestyle de merde… mais je ne fais pas ça,
Je traîne, peinard, ici, au QG,
Avec mes potes Alladdin, SLJ, LP et mon pote Henry G.
Ouais, on fait les choses comme ça :
Un :
La carte qui suit l’as, c’est le deux,
Alors, lâchez le fauve sur le trois,
C’est moi,
Le putain de T.
Je surfe sur ma vague,
Je rappe dur,
Mais j’achète seulement ce que je ne peux pas me payer.
C’est-à-dire tout.
C’est pour ça que je porte de grosses bagouses,
Parce qu’au bled, l’or, c’est pour les rois.
J’ai du renfort
Pour démonter
Les crétins qui font les malins.
Je fais le tour du monde,
Je regarde mon magot gonfler.
Les connards se font dégommer en un éclair,
J’ai la gauche et la droite qui frappent fort.
Fais une erreur, tu le paieras,
Ou tu risques de mourir,
Parce que je ne suis pas le bon Ice pour tes bleus.
Et ce n’est pas un mensonge.
Pendant ce temps, le flingue est chargé à bloc, prêt à servir avec mes gars,
Surtout pour appuyer sur la détente.
Je les appelle mes frères,
Les flics les appellent des voyous.
Alors, j’écris et je leur mets des billets de côté.
Je me fous des flics ou des fédéraux,
Ils racontent tous des conneries,
Leur haleine pue la bite.
Je les chope dans une ruelle, tous seuls,
Je les mets à terre,
Pan ! Pan ! Pan ! Dans la tête.
C’est le style G,
Le style gangster.
Style G, le langage des gangsters.
J’ai un 9 mm en téflon,
Et il bouffe les gilets pare-balles.
J’élimine un enfoiré en un clin d’œil,
Juste pour avoir parlé de travers.
Je roule en Rolls,
J’attrape les meufs comme des mouches.
Los Angeles, Atlanta, New York,
Yo, mon truc cartonne.
Chicago, Miami, Détroit,
On me respecte grave.
Parce que je roule avec les vrais gangsters,
Toutes les rues se ressemblent pour moi.
Je ne raconte pas de conneries,
Je n’abandonne jamais,
J’écris des rimes qui claquent.
Le Ku Klux Klan prie chaque jour
Pour que je me fasse descendre.
Des enfoirés essaient de se retourner contre Ice-T,
Bouge et glisse,
Ferme les yeux et prends une putain de balle.
Je ne suis plus dans le ghetto,
Mais je traîne toujours,
J’ai un plan,
Et je suis prêt à passer à l’action.
Je gère le game depuis la rue,
Pas du placard,
Je motive mes gars avec un gros marteau.
Trois :
Parfois,
J’écris mes raps à la vitesse de l’éclair.
Parfois,
Je prends le stylo et je fais saigner les pages.
Mon esprit se met en mode homicide,
Les balles fusent,
Les femmes pleurent,
Beaucoup de gens meurent.
Certains soirs, je n’arrive pas à écrire,
Je fixe les lignes bleues,
Je crois que je vais devenir aveugle.
Puis, le rythme m’envahit,
Je m’assois dans le noir
Et j’écris un putain d’album entier.
Style G, le langage des gangsters,
Jamais mièvre,
Dur comme un K.O.,
Pas de compromis.
Je garde le crime dans mes rimes,
Parce que c’est mon truc.
Rempli d’armes,
Et de drogue,
Et d’argot de la rue.
A-B-C-D-E-F, et LAPD,
Des paroles d’un putain de vétéran.
Ammo Dump balance les sons que tu écoutes à fond dans ta caisse,
Alors, monte le son, crétin.
Tu as peur de quoi ?
Tu es fait de quoi ?
Tire sur la goupille,
Fais péter la grenade.
Fais exploser les enceintes de ta Jeep
Dans chaque rue de la ville, mec,
Du pur son gangster.
Quatre :
Beaucoup aiment s’habiller comme ça et jouer les durs,
Beaucoup d’enfoirés le sont vraiment, et ils cassent des gueules.
J’aime me poser tranquille
Dans une boîte de nuit,
Je ne fume pas de beuh,
Je bois des coups,
Mais je suis aimé, respecté, cool.
Je repère la bombe avec un cul d’enfer,
Je la drague avec mon style gangster,
Cool, détendu, bam !
Je la fais monter dans la Benz,
Je mets du Too $hort, pour qu’elle sache tout de suite,
Ce qui me branche.
Tu réfléchis longtemps,
Tu te trompes,
Tu es partante, poupée ?
Mais je ne vais pas te chanter une chanson d’amour.
Soit tu m’aimes,
Soit tu ne m’aimes pas.
Soit tu viens avec moi ce soir,
Soit tu ne viens pas.
Elle aime mon style
Parce qu’il ne tourne pas autour du pot.
Sa langue dans mon oreille, tout doucement,
Et puis, on est passés à l’acte.
Je dois passer en mode explosif,
Charger un chargeur de morceaux détonants
Et tout décharger.
De la musique pour un beatdown hardcore,
Pas de la merde pop,
Strictement underground.
Et si tu n’aimes pas mon style, quand je me déchaîne,
Dégage, enfoiré, tu vas te prendre un couteau dans le cou.