Lyrics and translation Inquérito - Artesanato Eletrônico 2.0

Artesanato Eletrônico 2.0

Tungstênio é treta, guenta o tranco
Bala de fuzil, broca, lança
Armamento, explosivo, foguete e até nas aliança
Num perde o brilho

A bolinha da ponta da caneta
É de tungstênio também e me ajuda a desenrolar as ideia

Isso é um beat vazio com um mc cheio de letra
É um trap, é um rap, com chumbo na caneta
Marreta, guindaste, cruz, tonelada
Ou qualquer outra palavra pesada (pesada)

Réu confesso, rap adicto, convicto
6 Disco invicto, não mc eucalipto
Que cresce rápido mas só empobrece nossa terra
Em 3 anos já era motosserra

Eu quero ver a paz em cada semblante
Cantar e bota fogo no baguio sem blunt
Coxinhas não entendem, não, não consegue entender
Que nós já era esquerda bem antes do pt

Sem essa de partido, sempre fomo inteiro
O rap é livre zé povinho que é carcereiro
E se você começou ontem a tarde
Vai dar um google ver o que é uma garrard

Do nó na gravata ao nó na garganta
Mentiras que vendem domingo nas banca
Ódio self-service, amor fast food
Heróis fabricados, made in hollywood

Da maçã da eva pra maçã da apple
Viva o pão e circo novela e boteco
Protesto de plástico revolta tão rara
O medo é o imposto que ninguém declara

No país da delação premiada escuta telefônica
Obra superfaturada, faraônica
Qualquer partido faz o pcc, parecer turma da mônica
E nós tá dend′água tipo alface hidropônica

Tem gente morrendo se desesperando
E o que eles fazem socorrem os bancos
A imprensa imprime a jato de sangue
E recarrega os cartucho a cada bang-bang

Eu sou um pé de cabra as 3 da madrugada
Na porta da biblioteca que vive trancada
Sou um livro no fundo da sala, no fundo da escola
No fundo duma quebrada no fundo do país

Onde professor da aula sem ter lousa e nem giz
E aposentaria é privilégio de juiz
A salvação é uma imagem na estante
Jesus virou marca de refrigerante

Sou metamorfose ambulante, contradição
Um sarau no meio da terra da festa do peão
Bancada por alguma marca de cerveja
Velando a finada música sertaneja

Sou favela vive enquanto os playboy morre
Gastando a herança com coca, puta, e porre
O bem e o mal, o trágico e o cômico
O velho e novo artesanato eletrônico

Artisanat électronique 2.0

Le tungstène est un problème, il tient le coup
Balle de fusil, perceuse, lance
Armes, explosifs, fusée et même sur les alliances
Il ne perd pas son éclat

La bille au bout du stylo
Est aussi en tungstène et m'aide à dérouler les idées

C'est un beat vide avec un mc plein de paroles
C'est un trap, c'est un rap, avec du plomb dans le stylo
Masse, grue, croix, tonne
Ou tout autre mot lourd (lourd)

Coupable avoué, accro au rap, convaincu
6 disques invincibles, pas de mc eucalyptus
Qui grandit vite mais appauvrit notre terre
En 3 ans, c'était déjà une tronçonneuse

Je veux voir la paix sur chaque visage
Chanter et mettre le feu à la fête sans blunt
Les petits bourgeois ne comprennent pas, non, ils ne peuvent pas comprendre
Que nous étions déjà de gauche bien avant le PT

Pas de parti, nous avons toujours été entiers
Le rap est libre, petit peuple qui est gardien de prison
Et si tu as commencé hier après-midi
Fais un google pour voir ce qu'est une Garrard

Du nœud de cravate au nœud de gorge
Des mensonges qui se vendent le dimanche dans les kiosques
La haine en libre-service, l'amour fast-food
Des héros fabriqués, made in Hollywood

De la pomme d'Ève à la pomme d'Apple
Vive le pain et les jeux, les telenovelas et les bars
La révolte en plastique, une émotion rare
La peur est l'impôt que personne ne déclare

Dans le pays de la dénonciation récompensée et des écoutes téléphoniques
Travail surévalué, pharaonique
Tous les partis font du PCC, ressembler à la bande dessinée de Titeuf
Et nous sommes comme de la laitue hydroponique

Des gens meurent, se désespèrent
Et ce qu'ils font, ils sauvent les banques
La presse imprime à jet d'encre rouge
Et recharge les cartouches à chaque bang-bang

Je suis une barre à mine à 3 heures du matin
À la porte de la bibliothèque qui est toujours fermée
Je suis un livre au fond de la salle, au fond de l'école
Au fond d'un bidonville, au fond du pays

Où le professeur donne des cours sans tableau ni craie
Et la retraite est un privilège de juge
Le salut est une image sur l'étagère
Jésus est devenu une marque de soda

Je suis une métaphore ambulante, une contradiction
Un salon littéraire au milieu du pays des fêtes de cow-boys
Financé par une marque de bière
Veillant sur la musique country mourante

Je suis la favela qui vit tandis que les playboys meurent
En dépensant leur héritage avec de la cocaïne, des putes et de l'alcool
Le bien et le mal, le tragique et le comique
Le vieil et le nouvel artisanat électronique