Lyrics and translation Iron & Wine - Passing Afternoon

There are times that walk from you like some passing afternoon
Summer warmed the open window of her honeymoon
And she chose a yard to burn but the ground remembers her
Wooden spoons, her children stir her Bougainvillea blooms

There are things that drift away like our endless, numbered days
Autumn blew the quilt right off the perfect bed she made
And she's chosen to believe in the hymns her mother sings
Sunday pulls its children from their piles of fallen leaves

There are sailing ships that pass all our bodies in the grass
Springtime calls her children until she lets them go at last
And she's chosen where to be, though she's lost her wedding ring
Somewhere near her misplaced jar of Bougainvillea seeds
There are things we can't recall, Blind as night that finds us all
Winter tucks her children in, her fragile china dolls
But my hands remember hers, rolling around the shaded ferns
Naked arms, her secrets still like songs I'd never learned
There are names across the sea, only now I do believe
Sometimes, with the window closed, she'll sit and think of me
But she'll mend his tattered clothes and they'll kiss as if they know
A baby sleeps in all our bones, so scared to be alone

Бывают времена, которые уходят от тебя, как уходящий день.
Лето согревало открытое окно ее медового месяца.
И она выбрала двор, чтобы сжечь, но земля помнит ее.
Деревянными ложками ее дети помешивают цветы бугенвиллии.

Есть вещи, которые уплывают, как наши бесконечные, сочтенные дни.
Осень сдула одеяло с идеальной постели, которую она застелила.
И она решила верить в гимны, которые поет ее мать.
Воскресенье вытаскивает своих детей из груды опавших листьев.

Есть парусные корабли, которые проходят мимо всех наших тел в траве.
Весна зовет своих детей, пока наконец не отпускает их.
И она выбрала, где ей быть, хотя потеряла обручальное кольцо.
Где-то рядом с ней потерялась банка с семенами бугенвиллии.
Есть вещи, которые мы не можем вспомнить, слепые, как ночь, которая находит нас всех.
Зима укрывает своих детей, своих хрупких фарфоровых кукол.
Но я помню ее руки, скользящие по затененным папоротникам.
Обнаженные руки, ее секреты, словно песни, которые я так и не выучил.
Есть имена за морем, только теперь я верю.
Иногда, закрыв окно, она сидит и думает обо мне.
Но она починит его рваную одежду, и они будут целоваться, как будто знают друг друга.
Ребенок спит во всех наших костях, так страшно быть одному.