Papa Cuentame Otra Vez(Live) - Include speech by Ismael Serrano - Ismael Serrano translation in French

Papa Cuentame Otra Vez(Live) - Include speech by Ismael Serrano

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
De gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
Y canciones de los Rolling y niñas en minifalda.

Papa cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
Estropeando la vejez a oxidados dictadores
Y como cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona,
En aquel mayo francés en los dias de vino y rosas.

Papá cuéntame otra esa historia tan bonita
De aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
Y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
Y como desde aquel dia todo parece mas feo.

Papa cuéntame otra vez que tras tanta barricada
Y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
Al final de la partida no pudisteis hacer nada
Y bajo los adoquines no habia arena de playa.

Fue muy dura la derrota todo lo que se soñaba
Se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas.
Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos, ya no hay parias
Pero tiene que llover aun sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
Que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel Paris.
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
Las hostias siguen cayendo sobre quien habla de mas,
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
Ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que ahora mueren en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia, ahora mueren en Vietnam...

Papa Cuentame Otra Vez(Live) - Include speech by Ismael Serrano

Mon chéri, raconte-moi encore une fois cette histoire si belle
Des gendarmes et des fascistes et des étudiants avec des franges
Et douce guérilla urbaine en pantalons pattes d’éléphant
Et des chansons des Rolling Stones et des filles en mini-jupes.

Mon chéri, raconte-moi encore une fois tout ce que vous avez fait
En gâchant la vieillesse à des dictateurs rouillés
Et comment vous avez chanté "Al Vent" et occupé la Sorbonne,
En ce mai français des jours de vin et de roses.

Mon chéri, raconte-moi encore cette histoire si belle
De ce guérillero fou qu'on a tué en Bolivie
Et dont le fusil personne n'a osé reprendre
Et comment depuis ce jour tout semble plus laid.

Mon chéri, raconte-moi encore une fois qu'après tant de barricades
Et après tant de poings levés et tant de sang versé
À la fin de la partie vous n'avez rien pu faire
Et sous les pavés il n'y avait pas de sable de plage.

La défaite fut très dure, tout ce qu'on rêvait
S'est pourri dans les coins, s'est couvert de toiles d'araignées.
Et plus personne ne chante "Al Vent", il n'y a plus de fous, plus de parias
Mais il doit pleuvoir, la place est encore sale.

Ce mai est loin, Saint-Denis est loin,
Jean-Paul Sartre est loin, ce Paris est bien loin.
Cependant, parfois je pense qu'au final tout a été pareil
Les coups continuent de pleuvoir sur ceux qui parlent de plus,
Et il y a toujours les mêmes morts, pourris de cruauté
Maintenant ils meurent en Bosnie, ceux qui mouraient au Vietnam
Maintenant ils meurent en Bosnie, ceux qui maintenant meurent au Vietnam
Maintenant ils meurent en Bosnie, maintenant ils meurent au Vietnam...