Lyrics and translation Ismael Serrano - Papá, Cuéntame Otra Vez (En Directo)

Papá, Cuéntame Otra Vez (En Directo)

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
De gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
Y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
Estropeando la vejez a oxidados dictadores
Y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
En aquel mayo francés en los días de vino y rosas

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
De aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
Y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
Y como desde aquel día todo parece más feo

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
Y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
Al final de la partida no pudisteis hacer nada
Y bajo los adoquines no había arena de playa

Fue muy dura la derrota, todo lo que se soñaba
Se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas
Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias
Pero tiene que llover, aún sigue sucia la plaza

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis
Que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
Las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam

Папа, расскажи мне еще раз (в прямом эфире)

Папа, расскажи мне еще раз эту прекрасную историю
О жандармах и фашистах, и студентах с челкой
И о милых городских партизанах в брюках клеш
И о песнях Rolling Stones и девушках в мини-юбках

Папа, расскажи мне еще раз, как вы веселились
Портя старость заржавевшим диктаторам
И как вы пели Al Vent и захватили Сорбонну
В тот май во Франции в дни вина и роз

Папа, расскажи мне еще раз эту прекрасную историю
Об этом безумном партизане, убитом в Боливии
И чей карабин никто больше не осмелился взять
И как с того самого дня все кажется более уродливым

Папа, расскажи мне еще раз, что после стольких баррикад
И стольких поднятых вверх кулаков и столь много пролитой крови
В конце концов, вы ничего не смогли сделать
И под булыжниками не оказалось пляжного песка

Тяжелым было поражение, все, о чем мечтали
Сгнило по углам, покрылось паутиной
И никто уже не поет Al Vent, нет больше сумасшедших, нет больше изгоев
Но должен пойти дождь, площадь все еще грязная

Далеко тот май, далеко Сен-Дени
Как далеко Жан-Поль Сартр, как далеко тот Париж
Однако иногда я думаю, что в конце концов все было зря
Удары все еще сыплются на тех, кто говорит лишнее

И все те же мертвецы гниют от жестокости
Теперь они умирают в Боснии, как умирали во Вьетнаме
Теперь они умирают в Боснии, как умирали во Вьетнаме
Теперь они умирают в Боснии, как умирали во Вьетнаме