Lyrics and translation Jacek Kaczmarski - Przypowieść Na Własne Czterdzieste Czwarte Urodziny

Przypowieść Na Własne Czterdzieste Czwarte Urodziny

Odkrywca rynsztoków, rynien, gzymsów, dachów,
Bywalec pałaców, sypialnianych puchów,
Sam sobie sekretem, pychą i postrachem,
Nikomu nie winien łaski, ni posłuchu -
Przemierzam wytrwale odcienie ciemności,
Zaglądam do okien, w szklane książki światła;
Rozumiem bezsenność - bękart bezsenności,
Gdy - chcąc nie chcąc - cudza bierze mnie za świadka.
Ale nic jej po mnie: sam zmagam się z nocą
Ja - Diabeł Kulawy, ja - marcowy kocur.
Za biurkiem polityk zaczernia arkusze
Tak gęsto, że nie wie już sam - kiedy kłamie.
W rozkosze zamienia słowami katusze,
Bezsenność ambicji usypia mu pamięć.
Szyba mu podsuwa zaszczytne odbicie:
W aureoli sierści zimne źródła źrenic.
- Patrzcie! Dla was nie śpię, kiedy wszyscy śpicie!
Beze mnie, niewdzięczni, jesteście zgubieni!
Zatem nic mu po mnie. Mam ja własną dumę
I pyszną namiętność skłóconą z rozumem.
Sen szczuje cygarem bystry finansista:
Planuje na jutro miłosierne cięcie,
Które krew z ofiary wypuści do czysta,
Korzystne dla wszystkich kończąc przedsięwzięcie.
Dostrzega za oknem stworzenie kulawe
I z nieużywanym droczy się sumieniem:
Zwycięża się w ciszy. Klęska kocha wrzawę,
Śledź lubi cebulę, a pieniądz - milczenie.
Zatem nic mu po mnie. Mam ja własny rewir,
Gdzie świat się sprowadza do łupu i trzewi.
Za snem tęskniąc pisarz przytula butelkę,
Tak, jakby spirytus mógł mu dodać ducha.
Słowa - kiedyś wielkie - stały się niewielkie;
Choćby wykrzyczanych - mało kto dziś słucha.
Gołębie śpią w gniazdach z własnego guana,
Na szybie pysk koci jak księżyc się chwieje...
Marzył o wolności i wolność mu dana
Po to, by odebrać siłę i nadzieję.
Zatem nic mu po mnie. Mam ja własne mroki
I własną samotność nie cierpiącą zwłoki.
Za tym oknem para parzy się zajadle,
Dysząc ciszą, żeby dzieci nie słyszały.
Czwórka śpi za drzwiami w ślepych kociąt stadle,
Ona w trwaniu harda, on w żądzy wytrwały.
I modlą się w przerwach, modlą o dobrobyt,
Bardziej, niźli sobie, ufając ciemnościom.
Modlą się do Boga by z nędzy wydobył,
Bo nędza żyje żądzą, jak życie - miłością.
Zatem nic im po mnie; gdy chcica mnie chwyta
O niczym nie myślę, o bogów nie pytam.
A tutaj, w tym oknie, śmierć żyje samotna
Karmiona resztkami winy i radości.
Przechodzę bezgłośnie obok tego okna
Nim przyjdzie litosne dotknięcie nicości.
Zrodzony ze spazmu pierwszego dnia wiosny,
Cały poskręcany w instynkty i zmysły -
Obwieszczam kocicy swój skowyt miłosny,
Ostrzegam kocura sykiem nienawistnym.
Ja sam byłem bogiem! Wyrocznią człowieczą,
Posłańcem czarownic, cwanym Behemotem!
Dziś - obszar swej władzy - znaczę wrzącą cieczą,
Bo tyle mam istnień, że nie dbam - co potem.
Co, kiedy, dlaczego, gdzie, za co i po co...
Świadek nieskończonych potyczek z niemocą.

Притча на собственное сорок четвертое рождение

Исследователь водосточных труб, желобов, карнизов, крыш,
Завсегдатай дворцов, спальных перин,
Сам себе секрет, гордость и страх,
Никому не должен милости, ни послушания -
Неустанно измеряю оттенки тьмы,
Заглядываю в окна, в стеклянные книги света;
Понимаю бессонницу - ублюдок бессонницы,
Когда - хочешь не хочешь - чужая принимает меня за свидетеля.
Но ей от меня нет толку: сам борюсь с ночью
Я - Хромой Дьявол, я - мартовский кот.
За столом политик чернит страницы
Так густо, что сам уже не знает - когда лжет.
В наслаждение превращает словами муки,
Бессонница амбиций усыпляет ему память.
Стекло подсовывает ему почетное отражение:
В ореоле шерсти холодные источники зрачков.
- Смотрите! Для вас не сплю, когда все спят!
Без меня, неблагодарные, вы пропадете!
Значит, ему от меня нет толку. У меня есть своя гордость
И пылкая страсть, ссорящаяся с разумом.
Сон травит сигарой хитрый финансист:
Планирует на завтра милосердное сокращение,
Которое кровь из жертвы выпустит дочиста,
Завершая выгодное для всех предприятие.
Замечает за окном существо хромое
И играет с неиспользуемой совестью:
Победа торжествует в тишине. Поражение любит шум,
Селедка любит лук, а деньги - молчание.
Значит, ему от меня нет толку. У меня есть свой участок,
Где мир сводится к добыче и потрохам.
Тоскуя по сну, писатель обнимает бутылку,
Как будто спирт может добавить ему духа.
Слова - когда-то великие - стали мелкими;
Даже выкрикнутые - мало кто сегодня слушает.
Голуби спят в гнездах из собственного гуано,
На стекле кошачья морда как луна качается...
Мечтал о свободе и свобода ему дана
Для того, чтобы отнять силу и надежду.
Значит, ему от меня нет толку. У меня есть своя тьма
И свое одиночество, не терпящее отлагательств.
За этим окном пара ссорится яростно,
Задыхаясь в тишине, чтобы дети не слышали.
Четверо спят за дверью в стае слепых котят,
Она упряма в стойкости, он настойчив в желании.
И молятся в перерывах, молятся о благополучии,
Больше, чем себе, доверяя тьме.
Молятся Богу, чтобы вытащил из нищеты,
Ведь нищета живет желанием, как жизнь - любовью.
Значит, им от меня нет толку; когда желание меня хватает
Ни о чем не думаю, о богах не спрашиваю.
А здесь, в этом окне, смерть живет одиноко
Вскармливаемая остатками вины и радости.
Прохожу беззвучно мимо этого окна
Прежде, чем придет милосердное прикосновение небытия.
Рожденный из спазма первого дня весны,
Весь искореженный в инстинкты и чувства -
Возвещаю кошке свой любовный вопль,
Предупреждаю кота ненавистным шипением.
Я сам был богом! Человеческим оракулом,
Посланником ведьм, хитрым Бегемотом!
Сегодня - территорию своей власти - метю горячей жидкостью,
Ведь у меня столько жизней, что мне все равно - что потом.
Что, когда, почему, где, за что и зачем...
Свидетель бесконечных схваток с бессилием.