Lyrics and translation Jack Kerouac - The Beat Generation

The Beat Generation

Now it's jazz, the place is roaring, all beautiful girls in there,
One mad brunette at the bar drunk with her boys.
One strange chick I remember from somewhere, wearing a simple skirt with pockets, her hands in there, short haircut, slouched, talking to everybody.
Up and down the stairs they come.
The bartenders are the regular band of Jack,
And the heavenly drummer who looks up in the sky with blue eyes,
With a beard, is wailing beer-caps of bottles and jamming on the cash register and everything is going to the beat.
It's the beat generation, it's beat, it's the beat to keep, it's the beat of the heart, i
T's being beat and down in the world and like oldtime lowdown
And like in ancient civilizations the slave boatmen rowing galleys to a beat
And servants spinning pottery to a beat.

The faces!
There's no face to compare with Jack Minger's who's up on the bandstand now with a colored trumpeter who outblows him wild and Dizzy but Jack's face overlooking all the heads and smoke.
He has a face that looks like everybody you've ever known and seen on the street in your generation; a sweet face.
Hard to describe, sad eyes, cruel lips, expectant gleam, swaying to the beat, tall, majestical – waiting in front of the drugstore.
A face like Hunke's in New York
(Hunke whom you'll see on Times Square, somnolent and alert, sadsweet, dark, beat, just out of jail, martyred, tortured by sidewalks, starved for sex and companionship, open to anything, ready to introduce new worlds with a shrug).
The colored big tenor with the big tone would like to be blowing Sunny Stitts clear out of Kansas City roadhouses, clear, heavy, somewhat dull and unmusical ideas which nevertheless never leave the music, always there, far out, the harmony too complicated for the motley bums (of music-understanding) in there.

The drummer is a sensational 12-year-old Negro boy who's not allowed to drink but can play, tremendous, a little lithe childlike Miles Davis kid, like early Fats Navarro fans you used to see in Espan Harlem, hep, small – he thunders at the drums with a beat which is described to me by a near-standing connoisseur with beret as a "fabulous beat". On piano is Blondey Bill, good enough to drive any group. Jack Minger blows out and over his head with these angels from Fillmore, I dig him – now it's terrific. I just stand in the outside hall against the wall, no beer necessary, with collections of in-and-out listeners, with Verne, and now here returns Bob Berman (who is a colored kid from West Indies who barged into my party six months earlier high with Dean and the gang and I had a Chet Baker record on and we hoofed at each other in the room, tremendous, the perfect grace of his dancing, casual, like Joe Louis casually hoofing). He comes now in dancing like that, glad. Everybody looks everywhere, it's a jazz-joint and beat generation madtrick, you see someone, "Hi," then you look away elsewhere, for something someone else, it's all insane, then you look back, you look away, around, everything is coming in from everywhere in the sound of the jazz. "Hi", "Hey". Bang, the little drummer takes a solo, reaching his young hands all over traps and kettles and cymbals and foot-peddle BOOM in a fantastic crash of sound – 12 years old – but what will happen?

La Beat Generation

Maintenant, c'est du jazz, l'endroit est plein à craquer, toutes les belles filles sont là,
Une brune folle au bar, ivre avec ses copains.
Une nana bizarre dont je me souviens de quelque part, portant une simple jupe à poches, les mains dedans, les cheveux courts, avachie, parlant à tout le monde.
Elles montent et descendent les escaliers.
Les barmans sont la bande habituelle de Jack,
Et le batteur divin qui lève les yeux au ciel avec des yeux bleus,
Avec une barbe, pleure les capsules de bière des bouteilles et se déchaîne sur la caisse enregistreuse et tout va au rythme.
C'est la beat generation, c'est le rythme, c'est le rythme à garder, c'est le rythme du cœur, c'
est être battu et abattu dans le monde et comme le bon vieux temps
Et comme dans les civilisations anciennes, les bateliers esclaves ramant des galères à un rythme
Et des serviteurs faisant tourner de la poterie à un rythme.

Les visages !
Il n'y a pas de visage comparable à celui de Jack Minger qui est sur l'estrade maintenant avec un trompettiste de couleur qui le surpasse en sauvagerie et en Dizzy, mais le visage de Jack surplombant toutes les têtes et la fumée.
Il a un visage qui ressemble à tous ceux que vous avez connus et vus dans la rue à votre époque ; un visage doux.
Difficile à décrire, des yeux tristes, des lèvres cruelles, une lueur d'attente, se balançant au rythme, grand, majestueux - attendant devant la pharmacie.
Un visage comme celui de Hunke à New York
(Hunke que vous verrez à Times Square, somnolent et alerte, triste, sombre, battu, tout juste sorti de prison, martyrisé, torturé par les trottoirs, affamé de sexe et de compagnie, ouvert à tout, prêt à présenter de nouveaux mondes d'un haussement d'épaules).
Le grand ténor de couleur avec le gros son aimerait bien faire sortir Sunny Stitts des tavernes de Kansas City, des idées claires, lourdes, quelque peu ennuyeuses et non musicales qui pourtant ne quittent jamais la musique, toujours là, lointaines, l'harmonie trop compliquée pour les clochards hétéroclites (de la compréhension musicale) qui s'y trouvent.

Le batteur est un sensationnel petit Noir de 12 ans à qui l'on ne permet pas de boire mais qui peut jouer, énorme, un petit Miles Davis enfantin et agile, comme les premiers fans de Fats Navarro que l'on voyait à Espan Harlem, branché, petit - il tonne à la batterie avec un rythme qui m'est décrit par un connaisseur au béret qui se tient près de moi comme un "rythme fabuleux". Au piano se trouve Blondey Bill, assez bon pour conduire n'importe quel groupe. Jack Minger souffle au-dessus de sa tête avec ces anges de Fillmore, je l'aime bien - maintenant c'est formidable. Je reste debout dans le couloir extérieur, adossé au mur, pas besoin de bière, avec des groupes d'auditeurs qui entrent et sortent, avec Verne, et voici que revient Bob Berman (un jeune Noir des Antilles qui avait fait irruption dans ma fête six mois plus tôt, défoncé avec Dean et sa bande, et j'avais un disque de Chet Baker sur la platine et nous avons dansé dans la pièce, formidable, la grâce parfaite de sa danse, décontractée, comme Joe Louis dansant avec désinvolture). Il arrive maintenant en dansant comme ça, heureux. Tout le monde regarde partout, c'est un truc de fou de la beat generation dans un club de jazz, tu vois quelqu'un, "Salut", puis tu regardes ailleurs, pour quelque chose d'autre, c'est complètement fou, puis tu regardes en arrière, tu regardes au loin, autour, tout arrive de partout au son du jazz. "Salut", "Hé". Boum, le petit batteur fait un solo, atteignant de ses jeunes mains les caisses, les cymbales et la pédale de grosse caisse dans un fracas fantastique - 12 ans - mais que va-t-il se passer ?