Lyrics and translation Jaime Roos - Biromes y Servilletas

Biromes y Servilletas

En Montevideo hay poetas poetas poetas
Que sin bombos ni trompetas trompetas trompetas
Van saliendo de recnditos altillos altillos altillos
De paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados tapados tapados
Y proyectos no alcanzados cansados cansados
Que regresan en fantasmas de colores colores colores
A pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas partidas partidas
Pesadillas adheridas heridas heridas
Caeras de palabras confundidas fundidas fundidas
A su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
Slo pasan a papeles, papeles, papeles,
Experiencias totalmente personales, zonales, zonales
Elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
Sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
Nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
Su mana su locura su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas poetas poetas
Como si fueran cometas, cometas, cometas
En un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
Impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
Desangradas en renglones, renglones, renglones
De palabras retorcindose confusas, confusas, confusas
En delgadas servilletas como alcohlicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
Lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
Ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
Van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
Como si fueran saetas, saetas, saetas
Arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
Hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

Stylos et Serviettes

A Montevideo, il y a des poètes, des poètes, des poètes
Qui sans tambours ni trompettes, trompettes, trompettes
Sortent de greniers cachés, cachés, cachés
Des murs de silence, de rond avec point.

Ils sortent de trous mal bouchés, bouchés, bouchés
Et projets inachevés, fatigués, fatigués
Qui reviennent en fantômes de couleurs, couleurs, couleurs
Pour te peindre les cernes et te demander de ne pas pleurer.

Ils ont des illusions partagées, partagées, partagées
Des cauchemars collés, des blessures, des blessures
Tu tomberas de mots confus, fondus, fondus
À leur triste pas lent dans les rues et les avenues.

Ils ne recherchent ni la gloire ni les lauriers, lauriers, lauriers
Ils passent simplement sur papier, papier, papier,
Expériences totalement personnelles, zonales, zonales
Éléments très partiels qui, réunis, ne sont pas tels.

Ils parlent de l'aube jusqu'à en avoir assez, assez, assez
Sans avoir peur de se plagier, se plagier, se plagier
Rien de tout cela n'a d'importance tant qu'ils écrivent, écrivent, écrivent
Leur manie, leur folie, leur névrose obsessionnelle.

Ils marchent dans les rues, les poètes, les poètes, les poètes
Comme s'ils étaient des comètes, des comètes, des comètes
Dans un ciel dense de métal fondu, fondu, fondu
Impénétrable, désastreux, lamentable et ennuyeux.

A Montevideo, il y a des stylos, des stylos, des stylos
Saignants sur des lignes, des lignes, des lignes
De mots se tordant, confus, confus, confus
Sur de fines serviettes comme des alcooliques recluse.

Ils marchent dans les rues, écrivant et voyant, voyant
Ce qu'ils voient, ils le disent et sont, sont
Eux, les poètes, tandis qu'ils se promènent, se promènent, se promènent
Ils racontent ce qu'ils voient, et ce qu'ils ne voient pas, ils le fantasment.

Ils regardent le ciel, les poètes, les poètes, les poètes
Comme s'ils étaient des flèches, des flèches, des flèches
Lancées dans l'espace qu'un rodéo, rodéo, rodéo
Fait revenir pour les planter à Montevideo