Lyrics and translation Jason Webley - Not Time to Go Yet

Not Time to Go Yet

I've often seen a man,
Yardstick and clock face instead of hands.
He has measured pain and pleasure both to death.
I've felt the kiss,
Of his narcotic lips,
He has probed in the folds beneath my dress.
I watch my feelings,
Fade way revealing,
A cold pathway to a bridal bed,
But when he lays me down
I just feign sleeping,
Cause it's not time to go yet.
No it's not time to go yet.

There's cancer in the air,
Think I've never been so scared,
Of the cold metal numbness in my chest,
Don't go to sleep,
Stay beside me while I weep,
Or I don't think I'll make it through this test.
If you still see me,
Please don't leave me,
Alone with the devils in my head.
Push, stretch,
This night into morning,
'Cause it's not time to go yet,

No it's not time to go yet.

The worn out pilgrim tells,
Of the forging of great bells,
That shall sound when his feet can finally rest.
Cast in the fire,
That has burnt through all desire,
And cooled by the milk of mother's breast.
They ring sweetly,
Promising me,
Release from the labor of this breath.
But when I hear those bells,
I just feign sleeping,
'Cause it's not time to go yet.
No it's not time to go yet.

Il n’est pas encore temps de partir

J’ai souvent vu un homme,
Avec un mètre-ruban et un cadran d’horloge au lieu des mains.
Il a mesuré la douleur et le plaisir jusqu’à la mort.
J’ai senti le baiser,
De ses lèvres narcotiques,
Il a sondé les plis sous ma robe.
Je regarde mes sentiments,
S’estomper en révélant,
Un chemin froid vers un lit nuptial,
Mais quand il me couche,
Je fais semblant de dormir,
Parce qu’il n’est pas encore temps de partir.
Non, il n’est pas encore temps de partir.

Il y a du cancer dans l’air,
Je n’ai jamais été aussi effrayé,
De la froideur métallique dans ma poitrine.
Ne t’endors pas,
Reste à mes côtés pendant que je pleure,
Ou je ne pense pas que je réussirai ce test.
Si tu me vois encore,
S’il te plaît, ne me quitte pas,
Seule avec les démons dans ma tête.
Pousse, étire,
Cette nuit jusqu’au matin,
Parce qu’il n’est pas encore temps de partir,

Non, il n’est pas encore temps de partir.

Le pèlerin usé raconte,
La forge de grandes cloches,
Qui sonneront quand ses pieds pourront enfin se reposer.
Fait dans le feu,
Qui a brûlé tout désir,
Et refroidi par le lait du sein de ma mère.
Elles sonnent doucement,
Me promettant,
La libération du labeur de ce souffle.
Mais quand j’entends ces cloches,
Je fais semblant de dormir,
Parce qu’il n’est pas encore temps de partir.
Non, il n’est pas encore temps de partir.