Lyrics and translation Jethro Tull - Baker St Muse (Medley) - 2002 Remastered Version

Baker St Muse (Medley) - 2002 Remastered Version

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands. With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time -
You can call me on another line.
Indian restaurants that curry my brain.
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station
Stand. With cold print hands.
Symphony word-player, I'll be your headline.
If you catch me another time.
Didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
Ale-spew, puddle-brew - boys, throw it up clean.
Coke and Bacardi colours them green.
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse.
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker
Street underground.
What the Hell?
I didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
Walking down the gutter thinking,
"How the Hell am I today?
Well, I didn't really ask you but thanks all the same.
Big bottled Fraulein, put your weight on me,
" Said the pig-me to the
Whore, desperate for more in his assault upon the mountain.
Little man, his youth a fountain. Overdrafted and still counting.
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from.
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing.
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his
Years.
Wedding-bell induced fears.
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance.
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool.
Pulls his eyes over her wool. And he shudders as he comes -
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road.
And here slip I - dragging one foot in the gutter -
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios.
And there sits she - no bed, no bread nor butter -
On a double yellow line where she can park anytime.
Old Lady Grey; Crash-barrier Waltzer -
Some only son's mother. Baker Street casualty.
Oh, Mr. Policeman - blue shirt ballet master.
Feet in sticking plaster - Move the old lady on.
Strange pas-de-deux - His Romeo to her Juliet.
Her sleeping draught his poisoned regret.
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness.
Oh officer, oh let me send her to a cheap hotel -
I'll pay the bill and make her well - like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing-wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor-car.
And if you think I'm joking, then I'm just a one-line joker in a public
Bar.
And it seems there's no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.
There was a little boy stood on a burning log, rubbing his hands with glee.
He said,
"Oh Mother England, did you light my smile; or did you light
This fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree -
It's just the nonsense that it seems.
So I drift down through the Baker Street valley, in my steep-sided
Un-reality.
And when all's said and all's done - couldn't wish for a better one.
It's a real-life ripe dead-certainty - that I'm just a Baker Street Muse.
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.
Indian restaurants that curry my brain -
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station
Stand. Circumcised with cold print hands.
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands. With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time -
You can call me on another line.
Didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
I'm just a Baker Street Muse. Just a Baker Street Muse.
Just a Baker Street Muse

Муза с Бейкер-стрит (Попурри) - Ремастированная версия 2002 года

Ветреная автобусная остановка. Щелчок. Витрина. Каблук.
Подозрительный господин. Расстегнутая ширинка. Чувствую.
В подземном переходе стоит слепой. С холодными руками, словно флейта.
Продавец спичек, играющий симфонию, дышит невпопад -
Ты можешь позвонить мне по другому номеру.
Индийские рестораны, что дурманят мой мозг.
Газетные воины меняют названия, которые рекламируют с газетного
киоска. С холодными руками, словно печатный станок.
Симфонический словоплет, я стану твоим заголовком.
Если поймаешь меня в другой раз.
Не заполучил её - моей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог стряхнуть её - моим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её - я всего лишь Муза с Бейкер-стрит.
Пивная блевотина, лужа помоев - парни, выблевали всё начисто.
Кока-кола и Бакарди окрашивают их в зеленый.
Из машинописного бюро выходит принцесса в мини-юбке с большим изяществом.
Плодородная мать-земля, твой могильный холм в пятидесяти футах под
землей на Бейкер-стрит.
Какого чёрта?
Не заполучил её - моей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог стряхнуть её - моим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её - я всего лишь Муза с Бейкер-стрит.
Иду по сточной канаве, думая:
"Как, чёрт возьми, мои дела сегодня?
Ну, я, собственно, не спрашивал тебя, но всё равно спасибо.
Большая бутылочная фройляйн, обопрись на меня,
" Сказал карлик
шлюхе, отчаянно жаждущей большего в своем штурме горы.
Маленький человек, чья молодость - фонтан. С превышением лимита и всё ещё считающий.
Просторечие, многословие; попытка приблизиться к тому, откуда он пришел.
В дверях звёзд, между Блэндфорд-стрит и Марсом;
Предложение, сделка. Ощущение расстегнутой ширинки. Проверка яичек.
Вечно выпирающий бумажник. Одет налево, выдавая морщины своих
лет.
Страхи, вызванные свадебным колоколом.
Проливает слёзы из-за конца колокола в карман её сопротивления.
Международная помощь течёт щедро и полно к его вечно не готовому инструменту.
Натягивает ей шерсть на глаза. И он содрогается, когда кончает -
А мой руль медленно поворачивает меня на Мэрилебон-роуд.
И здесь я скольжу - волоча одну ногу по сточной канаве -
В полуночном эхе магазина, торгующего дешевыми радиоприемниками.
А там сидит она - без постели, без хлеба и масла -
На двойной желтой линии, где она может парковаться в любое время.
Старая Леди Грей; вальсирующая с отбойником -
Чья-то мать единственного сына. Жертва Бейкер-стрит.
О, господин полицейский - балетмейстер в синей рубашке.
Ноги в лейкопластыре - прогоните старушку.
Странный па-де-де - его Ромео к её Джульетте.
Её снотворное - его отравленное сожаление.
Пьяным бомжам здесь спать не разрешается, в этой многолюдной пустоте.
О, офицер, позвольте мне отправить её в дешёвый отель -
Я оплачу счёт и вылечу её - как же, чёрт возьми, вылечишь!
Никакого благодеяния сверх меры. Мы должны научить их быть ещё более независимыми.
У меня нет времени на журналы Time или Rolling Stone.
У меня нет желания загадывать желания у колодцев или на костях.
У меня нет дома за городом, у меня нет машины.
И если ты думаешь, что я шучу, то я просто шутник-однострочник в общественном
баре.
И, кажется, никого не осталось для тенниса; а я - человек одной группы.
И я не хочу ни похорон в Топ-20, ни сотни тысяч.
На горящем бревне стоял маленький мальчик, радостно потирая руки.
Он сказал:
"О, матушка Англия, ты ли зажгла мою улыбку; или ты зажгла
этот огонь подо мной?
Однажды я стану менестрелем в галерее.
И нарисую тебе портрет королевы.
И если иногда я пою с некоторой долей цинизма -
Это всего лишь та бессмыслица, которой кажется.
Так я и дрейфую по долине Бейкер-стрит, в моей крутостенной
нереальности.
И когда всё сказано и всё сделано - не мог бы пожелать лучшей.
Это настоящая, спелая, мёртвая уверенность - что я всего лишь Муза с Бейкер-стрит.
Разговариваю с вонью сточной канавы, подмигивая по-старому.
Я попытался поймать свой взгляд, но посмотрел в другую сторону.
Индийские рестораны, что дурманят мой мозг -
Газетные воины меняют названия, которые рекламируют с газетного
киоска. Обрезанные холодными руками печатного станка.
Ветреная автобусная остановка. Щелчок. Витрина. Каблук.
Подозрительный господин. Расстегнутая ширинка. Чувствую.
В подземном переходе стоит слепой. С холодными руками, словно флейта.
Продавец спичек, играющий симфонию, дышит невпопад -
Ты можешь позвонить мне по другому номеру.
Не заполучил её - моей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог стряхнуть её - моим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её - я всего лишь Муза с Бейкер-стрит.
Я всего лишь Муза с Бейкер-стрит. Всего лишь Муза с Бейкер-стрит.
Всего лишь Муза с Бейкер-стрит.