Baker St. Muse: Mother England Reverie - Jethro Tull translation in French

Baker St. Muse: Mother England Reverie

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time.
You can call me on another line.
Indian restaurants that curry my brain.
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand.
With cold print hands.
Symphony word-player, I'll be your headline.
If you catch me another time.
Didn't make her
With my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her
With my Baker Street Bruise.
Like to take her
But I'm just a Baker Street Muse.
Ale-spew, puddle-brew
Boys, throw it up clean.
Coke and Bacardi colours them green.
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse.
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker Street underground. (What the hell!)
Walking down the gutter thinking,
"How the hell am I today?"
Well, I didn't really ask you but thanks all the same.
"Big bottled Fraulein, put your weight on me," said the Pygmy And The Whore,
Desperate for more in his assault upon the mountain.
Little man, his youth a fountain.
Overdrafted and still counting.
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from.
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing.
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his years.
Wedding-bell induced fears.
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance.
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool.
Pulls his eyes over her wool.
And he shudders as he comes.
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road.
And here slip I
Dragging one foot in the gutter
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios.
And there sits she
No bed, no bread, no butter
On a double yellow line
Where she can park anytime.
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
Some only son's mother. Baker Street casualty.
Oh, Mr. Policeman
Blue shirt ballet master.
Feet in sticking plaster
Move the old lady on.
Strange pas-de-deux
His Romeo to her Juliet.
Her sleeping draught, his poisoned regret.
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness.
Oh officer, let me send her to a cheap hotel
I'll pay the bill and make her well - like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent.
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor car.
And if you think I'm joking, then I'm just a one-line joker in a public bar.
And it seems there's no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.
There was a little boy stood on a burning log,
Rubbing his hands with glee. He said, "Oh Mother England,
Did you light my smile; or did you light this fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree
It's just the nonsense that it seems."
So I drift down through the Baker Street valley,
In my steep-sided un-reality.
And when all is said and all is done
I couldn't wish for a better one.
It's a real-life ripe dead certainty
That I'm just a Baker Street Muse.
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand.
Circumcised with cold print hands.
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line.
Didn't make her
With my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her
With my Baker Street Bruise.
Like to take her
But I'm just a Baker Street Muse.
(I can't get out!

La Muse de Baker Street: Rêverie de la Mère Angleterre

Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Monsieur louche. Braguette. Attouche.
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient debout.
Avec ses mains froides de flûte.
Vendeur d'allumettes symphonique, le souffle coupé.
Tu peux me rappeler sur une autre ligne.
Restaurants indiens qui me font tourner la tête.
Guerriers du papier journal changeant les noms qu'ils annoncent depuis le quai de la gare.
Avec leurs mains froides d'encre.
Parolier symphonique, je serai ton gros titre.
Si tu me croises une autre fois.
Je ne l'ai pas eue
Avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer
Avec ma Beigne de Baker Street.
J'aimerais la prendre
Mais je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Bière vomie, flaque de bière
Les garçons, vomissez proprement.
Coca et Bacardi les colorent en vert.
De la salle de dactylographie sort la princesse en minijupe avec une grande finesse.
Mère nourricière fertile, ton tumulus est à cinquante pieds sous terre dans le métro de Baker Street. (Qu'est-ce que c'est que ce bordel !)
Descendant le caniveau en pensant,
"Comment diable vais-je aujourd'hui ?"
Eh bien, je ne te l'ai pas vraiment demandé, mais merci quand même.
"Grande femmelette en bouteille, mets ton poids sur moi", a dit le Pygmée et la Putain,
Désespéré d'en avoir plus dans son assaut sur la montagne.
Petit homme, sa jeunesse une fontaine.
A découvert et comptant toujours.
Vernaculaire, verbeux; une tentative de se rapprocher de là où il venait.
Sur le seuil des étoiles, entre Blandford Street et Mars;
Proposition, marché. Sensation de braguette volante. Test des testicules.
Portefeuille toujours bombé. Habillé à gauche, divulguant les rides de ses années.
Craintes induites par les cloches de mariage.
Versant des larmes de gland de cloche dans la poche de sa résistance.
L'aide internationale coule à flots, généreuse et abondante, vers son outil jamais prêt.
Il lui tire les yeux par-dessus sa laine.
Et il frissonne en venant.
Et mon gouvernail me fait lentement tourner vers Marylebone Road.
Et me voilà glissant
Traînant un pied dans le caniveau
Dans l'écho de minuit de la boutique qui vend des radios bon marché.
Et la voilà assise
Pas de lit, pas de pain, pas de beurre
Sur une double ligne jaune
Où elle peut se garer à tout moment.
Vieille Dame Grise; valseuse de barrière de sécurité
La mère d'un fils unique. Victime de Baker Street.
Oh, Monsieur l'agent
Maître de ballet en chemise bleue.
Pieds en sparadrap
Faites circuler la vieille dame.
Étrange pas de deux
Son Roméo à sa Juliette.
Son somnifère, son regret empoisonné.
Aucun clochard ivre n'est autorisé à dormir ici dans le vide bondé.
Oh, officier, laissez-moi l'envoyer dans un hôtel bon marché
Je paierai la note et je la remettrai sur pied - tu parles, espèce de con !
Pas de surplus de bienfaisance. Nous devons leur apprendre à être encore plus indépendants.
Je n'ai pas le temps pour Time Magazine ou Rolling Stone.
Je n'ai aucun désir de puits à souhaits ou d'os à souhaits.
Je n'ai pas de maison à la campagne, je n'ai pas de voiture.
Et si tu penses que je plaisante, alors je ne suis qu'un plaisantin à une réplique dans un bar public.
Et il semble qu'il ne reste personne pour le tennis; et je suis un homme-orchestre.
Et je ne veux pas d'enterrement dans le Top 20 ni de cent mille dollars.
Il y avait un petit garçon debout sur une bûche enflammée,
Se frottant les mains avec joie. Il a dit: "Oh Mère Angleterre,
As-tu allumé mon sourire; ou as-tu allumé ce feu sous moi?
Un jour, je serai ménestrel dans la galerie.
Et je te peindrai un tableau de la reine.
Et si parfois je chante avec un certain cynisme
Ce n'est que le non-sens que cela semble être."
Alors je descends à la dérive dans la vallée de Baker Street,
Dans mon irréalité aux parois abruptes.
Et quand tout est dit et tout est fait
Je ne pourrais pas souhaiter mieux.
C'est une certitude bien réelle et bien mûre
Que je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Parler à la puanteur du caniveau, faire un clin d'œil à l'ancienne.
J'ai essayé de croiser mon regard mais j'ai regardé ailleurs.
Restaurants indiens qui me font tourner la tête.
Guerriers du papier journal changeant les noms qu'ils annoncent depuis le quai de la gare.
Circoncis avec leurs mains froides d'encre.
Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Monsieur louche. Braguette. Attouche.
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient debout.
Avec ses mains froides de flûte.
Vendeur d'allumettes symphonique, le souffle coupé
Tu peux me rappeler sur une autre ligne.
Je ne l'ai pas eue
Avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer
Avec ma Beigne de Baker Street.
J'aimerais la prendre
Mais je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
(Je ne peux pas sortir !