Baker St. Muse: Mother England Reverie - Jethro Tull translation in Russian

Baker St. Muse: Mother England Reverie

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time.
You can call me on another line.
Indian restaurants that curry my brain.
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand.
With cold print hands.
Symphony word-player, I'll be your headline.
If you catch me another time.
Didn't make her
With my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her
With my Baker Street Bruise.
Like to take her
But I'm just a Baker Street Muse.
Ale-spew, puddle-brew
Boys, throw it up clean.
Coke and Bacardi colours them green.
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse.
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker Street underground. (What the hell!)
Walking down the gutter thinking,
"How the hell am I today?"
Well, I didn't really ask you but thanks all the same.
"Big bottled Fraulein, put your weight on me," said the Pygmy And The Whore,
Desperate for more in his assault upon the mountain.
Little man, his youth a fountain.
Overdrafted and still counting.
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from.
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing.
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his years.
Wedding-bell induced fears.
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance.
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool.
Pulls his eyes over her wool.
And he shudders as he comes.
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road.
And here slip I
Dragging one foot in the gutter
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios.
And there sits she
No bed, no bread, no butter
On a double yellow line
Where she can park anytime.
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
Some only son's mother. Baker Street casualty.
Oh, Mr. Policeman
Blue shirt ballet master.
Feet in sticking plaster
Move the old lady on.
Strange pas-de-deux
His Romeo to her Juliet.
Her sleeping draught, his poisoned regret.
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness.
Oh officer, let me send her to a cheap hotel
I'll pay the bill and make her well - like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent.
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor car.
And if you think I'm joking, then I'm just a one-line joker in a public bar.
And it seems there's no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.
There was a little boy stood on a burning log,
Rubbing his hands with glee. He said, "Oh Mother England,
Did you light my smile; or did you light this fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree
It's just the nonsense that it seems."
So I drift down through the Baker Street valley,
In my steep-sided un-reality.
And when all is said and all is done
I couldn't wish for a better one.
It's a real-life ripe dead certainty
That I'm just a Baker Street Muse.
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand.
Circumcised with cold print hands.
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line.
Didn't make her
With my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her
With my Baker Street Bruise.
Like to take her
But I'm just a Baker Street Muse.
(I can't get out!

Муза с Бейкер-стрит: Размышления о матушке Англии

Ветренная автобусная остановка. Щелчок. Витрина. Стук каблука.
Подозрительный господин. Расстегнутая ширинка. Ощущение.
В подземном переходе стоит слепой.
С холодными руками флейтиста.
Симфонический продавец спичек, дыхание не в такт.
Ты можешь позвонить мне по другому номеру.
Индийские рестораны, что каррируют мой мозг.
Газетные воины меняют имена, которые они рекламируют с вокзального стенда.
С холодными руками печатника.
Симфонический словоплет, я буду твоим заголовком.
Если ты поймаешь меня в другой раз.
Не заполучил её
С моей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог потрясти её
Своим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её
Но я всего лишь Бейкер-стрит муза.
Пивная блевотина, лужная жижа
Парни, выблевывайте всё начисто.
Кока и Бакарди окрашивают их в зеленый.
Из машинописного бюро выходит принцесса в мини-юбке с большим изяществом.
Плодородная мать-земля, твой могильный курган в пятидесяти футах под землей на Бейкер-стрит. (Какого черта!)
Иду по сточной канаве, думая:
"Как, черт возьми, мои дела сегодня?"
Ну, я, собственно, не спрашивал тебя, но все равно спасибо.
"Большая бутылочная фройляйн, обопрись на меня", - сказал Пигмей и Шлюха,
Отчаянно желая большего в своем штурме горы.
Маленький человек, его молодость - фонтан.
С превышенным овердрафтом и все еще считающий.
Просторечный, многословный; попытка приблизиться к тому, откуда он пришел.
В дверном проеме звезд, между Блэндфорд-стрит и Марсом;
Предложение, сделка. Ощущение расстегнутой ширинки. Проверка яиц.
Вечно выпирающий кошелек. Одет налево, выдавая морщины своих лет.
Страхи, вызванные свадебным колоколом.
Проливая слезы из-за конца колокола в кармане ее сопротивления.
Международная помощь течет щедро и полно к его вечно не готовому инструменту.
Натягивает свои глаза на ее шерсть.
И он содрогается, когда кончает.
И мой руль медленно поворачивает меня на Мэрилебон-роуд.
И вот я скольжу,
волоча одну ногу по канаве,
В полночном эхе магазина, торгующего дешевыми радиоприемниками.
А вот сидит она
Без кровати, без хлеба, без масла
На двойной желтой линии
Где она может припарковаться в любое время.
Старая Леди Грей; вальсирующая с отбойником
Чья-то мать единственного сына. Жертва Бейкер-стрит.
О, господин полицейский
Балетмейстер в синей рубашке.
Ноги в лейкопластыре
Прогоните старушку.
Странный па-де-де
Его Ромео к ее Джульетте.
Ее снотворное, его отравленное сожаление.
Пьяным бомжам здесь спать не разрешается, в этой переполненной пустоте.
О, офицер, позвольте мне отправить ее в дешевый отель
Я оплачу счет и вылечу ее - как бы не так, черт возьми!
Никакого чрезмерного благодеяния. Мы должны научить их быть еще более независимыми.
У меня нет времени на журналы Time или Rolling Stone.
У меня нет желания загадывать желания у колодцев или костей.
У меня нет дома за городом, у меня нет машины.
И если ты думаешь, что я шучу, то я всего лишь шутник-однострочник в общественном баре.
И, кажется, никого не осталось для тенниса; а я - человек одной группы.
И я не хочу ни похорон в Топ-20, ни сто тысяч.
Стоял маленький мальчик на горящем бревне,
Потирая руки от радости. Он сказал: "О, матушка Англия,
Ты ли зажгла мою улыбку; или ты развела этот огонь подо мной?
Однажды я стану менестрелем в галерее.
И нарисую тебе портрет королевы.
И если иногда я пою с циничной ноткой,
Это всего лишь та бессмыслица, которой кажется."
Так я дрейфую по долине Бейкер-стрит,
В своей крутостенной нереальности.
И когда все сказано и все сделано
Я не мог бы пожелать лучшего.
Это настоящая, спелая, мертвая уверенность,
Что я всего лишь Бейкер-стрит муза.
Разговаривая с вонючей канавой, подмигивая по-старому.
Я попытался поймать свой взгляд, но посмотрел в другую сторону.
Индийские рестораны, что каррируют мой мозг.
Газетные воины меняют имена, которые они рекламируют с вокзального стенда.
Обрезанные холодными руками печатника.
Ветренная автобусная остановка. Щелчок. Витрина. Стук каблука.
Подозрительный господин. Расстегнутая ширинка. Ощущение.
В подземном переходе стоит слепой.
С холодными руками флейтиста.
Симфонический продавец спичек, дыхание не в такт.
Ты можешь позвонить мне по другому номеру.
Не заполучил её
С моей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог потрясти её
Своим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её
Но я всего лишь Бейкер-стрит муза.
(Я не могу выбраться!