Baker St. Muse - Baker St. Muse - Jethro Tull translation in French

Baker St. Muse - Baker St. Muse

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time.
You can call me on another line.

Indian restaurants that curry my brain.
Newspaper warriors changing the names,
They advertise from the station stand.
With cold print hands.
Symphony word-player, I′ll be your headline.
If you catch me another time.

Didn't make her with my Baker Street Ruse.
Couldn′t shake her with my Baker Street Bruise.
Like to take her but I'm just a Baker Street Muse.

Ale-spew, puddle-brew boys, throw it up clean.
Coke and Bacardi colours them green.
From the typing pool goes the mini-skirted princess
With great finesse.
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet
Down in the Baker Street underground. (What the hell!)

Didn't make her with my Baker Street Ruse.
Couldn′t shake her with my Baker Street Bruise.
Like to take her but I′m just a Baker Street Muse.

Walking down the gutter thinking, "How the hell am I today?"
Well, I didn't really ask you but thanks all the same.
A) Pig-Me And The Whore

"Big bottled Fraulein, put your weight on me,"
Said the pig-me to the whore,
Desperate for more in his assault upon the mountain.
Little man, his youth a fountain.
Overdrafted and still counting.
Vernacular, verbose; an attempt at getting close
To where he came from.
In the doorway of the stars,
Between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing.
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging
The wrinkles of his years.
Wedding-bell induced fears.
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance.
International assistance flowing generous and full
To his never-ready tool.
Pulls his eyes over her wool.
And he shudders as he comes.
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road.
B) Crash-Barrier Waltzer

And here slip I dragging one foot in the gutter
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios.
And there sits she no bed, no bread, no butter
On a double yellow line where she can park anytime.
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
Some only son′s mother.
Baker Street casualty.
Oh, Mr. Policeman
Blue shirt ballet master.
Feet in sticking plaster
Move the old lady on.
Strange pas-de-deux
His Romeo to her Juliet.
Her sleeping draught, his poisoned regret.
No drunken bums allowed
To sleep here in the crowded emptiness.
Oh officer, let me send her to a cheap hotel.
I'll pay the bill and make her well
Like hell you bloody will!
No do-good over kill.
We must teach them to be still
More independent.
C) Mother England Reverie

I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor car.
And if you think I′m joking, then I'm just a one-line joker in a public bar.
And it seems there′s no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.
There was a little boy stood on a burning log,
Rubbing his hands with glee. He said, "Oh Mother England,
Did you light my smile;
Or did you light this fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree
It′s just the nonsense that it seems."

So I drift down through the Baker Street valley,
In my steep-sided un-reality.
And when all is said and all is done
I couldn′t wish for a better one.
It's a real-life ripe dead certainty
That I′m just a Baker Street Muse.

Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names
They advertise from the station stand.
Circumcised with cold print hands.

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line.

Didn't make her with my Baker Street Ruse.
Couldn′t shake her with my Baker Street Bruise.
Like to take her but I'm just a Baker Street Muse.
(I can′t get out!)

La Muse de Baker Street - La Muse de Baker Street

Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Un homme louche. Braguette. Toucher.
Dans le passage souterrain, l’aveugle se tient.
Avec des mains froides de flûtiste.
Vendeur d’allumettes symphonique, souffle hors du temps.
Tu peux me joindre sur une autre ligne.

Restaurants indiens qui me font tourner la tête.
Guerriers du journal qui changent les noms,
Ils font de la publicité depuis le quai de la gare.
Avec des mains froides d'imprimeur.
Joueur de mots symphonique, je serai ton gros titre.
Si tu me rencontres une autre fois.

Je ne l’ai pas eue avec ma Ruse de Baker Street.
Je n’ai pas pu la secouer avec ma Contusion de Baker Street.
J’aimerais la prendre mais je ne suis qu’une Muse de Baker Street.

Crachats de bière, vomi de flaque, vomissez proprement.
Coca et Bacardi les colorent en vert.
De la piscine de dactylographie sort la princesse en minijupe
Avec beaucoup de finesse.
Mère nourricière fertile, ton tumulus est à cinquante pieds
Dans le métro de Baker Street. (Qu’est-ce que c’est que ça !)

Je ne l’ai pas eue avec ma Ruse de Baker Street.
Je n’ai pas pu la secouer avec ma Contusion de Baker Street.
J’aimerais la prendre mais je ne suis qu’une Muse de Baker Street.

Marchant dans le caniveau en pensant :« Comment diable vais-je aujourd’hui ?»
Eh bien, je ne te l’ai pas vraiment demandé, mais merci quand même.
A) Le Pygmée et la pute

« Grosse Fraulein en bouteille, mets ton poids sur moi »,
A dit le pygmée à la pute,
Désespéré d’en avoir plus dans son assaut sur la montagne.
Petit homme, sa jeunesse une fontaine.
À découvert et comptant toujours.
Vernaculaire, verbeux ; une tentative de se rapprocher
D’où il venait.
À la porte des étoiles,
Entre Blandford Street et Mars ;
Proposition, marché conclu. Toucher de bouton volant. Test testiculaire.
Portefeuille toujours bombé. Habillé à gauche, divulguant
Les rides de ses années.
Craintes induites par les cloches de mariage.
Versant des larmes de gland de cloche dans la poche de sa résistance.
Assistance internationale coulant généreuse et pleine
À son outil jamais prêt.
Tire ses yeux sur sa laine.
Et il frissonne en venant.
Et mon gouvernail me fait lentement tourner dans Marylebone Road.
B) Valseuse de barrière de sécurité

Et voici que je glisse en traînant un pied dans le caniveau
Dans l’écho de minuit du magasin qui vend des radios bon marché.
Et elle est assise là, pas de lit, pas de pain, pas de beurre
Sur une double ligne jaune où elle peut se garer à tout moment.
Vieille dame grise ; valseuse de barrière de sécurité
Mère d’un fils unique.
Victime de Baker Street.
Oh, Monsieur l’agent
Maître de ballet en chemise bleue.
Pieds dans du sparadrap
Faites circuler la vieille dame.
Étrange pas de deux
Son Roméo à sa Juliette.
Son somnifère, son regret empoisonné.
Aucun clochard ivre autorisé
À dormir ici dans le vide bondé.
Oh, officier, laissez-moi l’envoyer dans un hôtel bon marché.
Je paierai la facture et je la remettrai sur pied
Tu parles, espèce de con !
Pas de surplus de bienfaisance.
Nous devons leur apprendre à se taire
Plus indépendantes.
C) Rêverie de la mère Angleterre

Je n’ai pas le temps pour Time Magazine ou Rolling Stone.
Je n’ai aucun souhait pour les puits à souhaits ou les os à souhaits.
Je n’ai pas de maison à la campagne, je n’ai pas de voiture.
Et si tu penses que je plaisante, alors je ne suis qu’un plaisantin d’une ligne dans un bar public.
Et il semble qu’il ne reste personne pour le tennis ; et je suis un homme à un seul groupe.
Et je ne veux pas de funérailles dans le Top 20 ni de cent mille dollars.
Il y avait un petit garçon debout sur une bûche en feu,
Se frottant les mains de joie. Il a dit :« Oh, Mère Angleterre,
As-tu allumé mon sourire ;
Ou as-tu allumé ce feu sous moi ?
Un jour, je serai ménestrel dans la galerie.
Et je te peindrai un portrait de la reine.
Et si parfois je chante à un degré cynique
C’est juste le non-sens qu’il semble. »

Alors je descends à travers la vallée de Baker Street,
Dans mon irréalisme aux flancs escarpés.
Et quand tout est dit et tout est fait
Je ne pourrais pas rêver mieux.
C’est une certitude bien réelle et bien mûre
Que je ne suis qu’une Muse de Baker Street.

Parler à l'égout puant, clignant de l'œil de la même vieille manière.
J'ai essayé de croiser mon regard mais j'ai regardé ailleurs.
Restaurants indiens qui me font tourner la tête
Guerriers du journal qui changent les noms
Ils font de la publicité depuis le quai de la gare.
Circoncis avec les mains froides de l'imprimeur.

Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Un homme louche. Braguette. Toucher.
Dans le passage souterrain, l’aveugle se tient.
Avec des mains froides de flûtiste.
Vendeur d’allumettes symphonique, souffle hors du temps
Tu peux me joindre sur une autre ligne.

Je ne l’ai pas eue avec ma Ruse de Baker Street.
Je n’ai pas pu la secouer avec ma Contusion de Baker Street.
J’aimerais la prendre mais je ne suis qu’une Muse de Baker Street.
(Je ne peux pas sortir !)