Baker St. Muse - Baker St. Muse - Jethro Tull translation in Russian

Baker St. Muse - Baker St. Muse

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time.
You can call me on another line.

Indian restaurants that curry my brain.
Newspaper warriors changing the names,
They advertise from the station stand.
With cold print hands.
Symphony word-player, I′ll be your headline.
If you catch me another time.

Didn't make her with my Baker Street Ruse.
Couldn′t shake her with my Baker Street Bruise.
Like to take her but I'm just a Baker Street Muse.

Ale-spew, puddle-brew boys, throw it up clean.
Coke and Bacardi colours them green.
From the typing pool goes the mini-skirted princess
With great finesse.
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet
Down in the Baker Street underground. (What the hell!)

Didn't make her with my Baker Street Ruse.
Couldn′t shake her with my Baker Street Bruise.
Like to take her but I′m just a Baker Street Muse.

Walking down the gutter thinking, "How the hell am I today?"
Well, I didn't really ask you but thanks all the same.
A) Pig-Me And The Whore

"Big bottled Fraulein, put your weight on me,"
Said the pig-me to the whore,
Desperate for more in his assault upon the mountain.
Little man, his youth a fountain.
Overdrafted and still counting.
Vernacular, verbose; an attempt at getting close
To where he came from.
In the doorway of the stars,
Between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing.
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging
The wrinkles of his years.
Wedding-bell induced fears.
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance.
International assistance flowing generous and full
To his never-ready tool.
Pulls his eyes over her wool.
And he shudders as he comes.
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road.
B) Crash-Barrier Waltzer

And here slip I dragging one foot in the gutter
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios.
And there sits she no bed, no bread, no butter
On a double yellow line where she can park anytime.
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
Some only son′s mother.
Baker Street casualty.
Oh, Mr. Policeman
Blue shirt ballet master.
Feet in sticking plaster
Move the old lady on.
Strange pas-de-deux
His Romeo to her Juliet.
Her sleeping draught, his poisoned regret.
No drunken bums allowed
To sleep here in the crowded emptiness.
Oh officer, let me send her to a cheap hotel.
I'll pay the bill and make her well
Like hell you bloody will!
No do-good over kill.
We must teach them to be still
More independent.
C) Mother England Reverie

I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor car.
And if you think I′m joking, then I'm just a one-line joker in a public bar.
And it seems there′s no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.
There was a little boy stood on a burning log,
Rubbing his hands with glee. He said, "Oh Mother England,
Did you light my smile;
Or did you light this fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree
It′s just the nonsense that it seems."

So I drift down through the Baker Street valley,
In my steep-sided un-reality.
And when all is said and all is done
I couldn′t wish for a better one.
It's a real-life ripe dead certainty
That I′m just a Baker Street Muse.

Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names
They advertise from the station stand.
Circumcised with cold print hands.

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands.
With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line.

Didn't make her with my Baker Street Ruse.
Couldn′t shake her with my Baker Street Bruise.
Like to take her but I'm just a Baker Street Muse.
(I can′t get out!)

Муза с Бейкер-стрит - Муза с Бейкер-стрит

Ветреная автобусная остановка. Щелк. Витрина. Цок каблуков.
Подозрительный господин. Расстегнутая ширинка. Чувствую.
В подземном переходе стоит слепой.
С холодными руками флейтиста.
Симфония продавца спичек, дыхание не в такт.
Ты можешь позвонить мне по другому номеру.

Индийские рестораны, что каррируют мой мозг.
Газетные воины меняют имена,
Они рекламируют со стенда вокзала.
С холодными руками печатника.
Симфония игрока словами, я буду твоим заголовком.
Если ты поймаешь меня в другой раз.

Не добился её своей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог стряхнуть её своим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её, но я всего лишь Бейкер-стрит муза.

Пивная рвота, лужи пива, парни, выблевали всё начисто.
Кока-кола и Бакарди окрашивают их в зеленый.
Из машинописного бюро выходит принцесса в мини-юбке
С большим изяществом.
Плодородная мать-земля, твой могильный курган в пятидесяти футах
Внизу, в метро Бейкер-стрит. (Какого чёрта!)

Не добился её своей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог стряхнуть её своим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её, но я всего лишь Бейкер-стрит муза.

Иду по сточной канаве, думая: "Как, чёрт возьми, мои дела сегодня?"
Ну, я на самом деле не спрашивал тебя, но всё равно спасибо.
A) Свин-Я и Шлюха

"Большая бутылочная фройляйн, обопрись на меня,"
Сказал свин-я шлюхе,
Отчаянно желая большего в своем штурме горы.
Маленький человек, его юность - фонтан.
Перерасход и всё ещё считает.
Просторечие, многословие; попытка приблизиться
К тому, откуда он пришел.
В дверях звезд,
Между Блэндфорд-стрит и Марсом;
Предложение, сделка. Ощущение расстегнутой ширинки. Проверка яичек.
Кошелек всегда навыкате. Одет налево, раскрывая
Морщины своих лет.
Страхи, вызванные свадебным колоколом.
Проливает слезы из-за конца колокола в кармане её сопротивления.
Международная помощь течет щедро и полно
К его всегда не готовому инструменту.
Натягивает ей шерсть на глаза.
И он дрожит, когда кончает.
И мой руль медленно поворачивает меня на Мэрилебон-роуд.
B) Вальс у отбойника

И вот я бреду, волоча одну ногу по сточной канаве
В полночном эхе магазина, где продают дешевые радиоприемники.
А вот сидит она, без постели, без хлеба, без масла
На двойной желтой линии, где она может парковаться в любое время.
Старая Леди Грей; вальсирующая у отбойника
Чья-то мать единственного сына.
Жертва Бейкер-стрит.
О, господин полицейский
Мастер балета в голубой рубашке.
Ноги в лейкопластыре
Прогоните старушку.
Странный па-де-де
Его Ромео к её Джульетте.
Её снотворное, его отравленное сожаление.
Пьяным бродягам не разрешается
Спать здесь, в многолюдной пустоте.
О, офицер, позвольте мне отправить её в дешевый отель.
Я оплачу счет и вылечу её
Как же ты, чёрт возьми, вылечишь!
Никакого чрезмерного благодеяния.
Мы должны научить их быть более
Независимыми.
C) Размышления о матушке Англии

У меня нет времени на журналы Time или Rolling Stone.
У меня нет желания загадывать желания у колодцев или костей.
У меня нет дома в деревне, у меня нет машины.
И если ты думаешь, что я шучу, то я просто шутник на одну строчку в общественном баре.
И, кажется, никого не осталось для тенниса; а я - человек одной группы.
И я не хочу ни похорон в Топ-20, ни сто тысяч.
На горящем бревне стоял маленький мальчик,
С радостью потирая руки. Он сказал: "О, матушка Англия,
Ты ли зажгла мою улыбку;
Или ты зажгла этот огонь под мной?
Однажды я стану менестрелем в галерее.
И нарисую тебе портрет королевы.
И если иногда я пою с некоторой долей цинизма
Это просто та бессмыслица, которой кажется."

Так я и плыву по долине Бейкер-стрит,
В своей крутостенной нереальности.
И когда всё сказано и всё сделано
Я не мог бы пожелать лучшего.
Это настоящая, спелая, мертвая уверенность,
Что я всего лишь Бейкер-стрит муза.

Разговаривая с вонючей канавой, подмигивая по-старому.
Я попытался поймать свой взгляд, но посмотрел в другую сторону.
Индийские рестораны, что каррируют мой мозг.
Газетные воины меняют имена.
Они рекламируют со стенда вокзала.
Обрезаны холодными руками печатника.

Ветреная автобусная остановка. Щелк. Витрина. Цок каблуков.
Подозрительный господин. Расстегнутая ширинка. Чувствую.
В подземном переходе стоит слепой.
С холодными руками флейтиста.
Симфония продавца спичек, дыхание не в такт.
Ты можешь позвонить мне по другому номеру.

Не добился её своей Бейкер-стрит хитростью.
Не смог стряхнуть её своим Бейкер-стрит синяком.
Хотел бы взять её, но я всего лишь Бейкер-стрит муза.
(Я не могу выбраться!)