Lyrics and translation Jethro Tull - This Is Not Love - 2006 Remastered Version

This Is Not Love - 2006 Remastered Version

Winds howled, rains spit down.
All these nights playing precious games.
Cheap hotel in some seaboard town
Closed down for the winter and whispered names.
Puppy-dog waves on a big moon sea
Snapped our heels half-heartedly.
How come you know better than me that this is not love?
No, this is not love.
Empty drugstore, postcards freeze
Sunburst images of summers gone.
Think I see us in these promenade days
Before we learned October's song.
Out on the headland, one gale-whipped tree -
Curious, head bent to see.
How come you know better than me that this is not love?
No, this is not love.
This is not love, yeah.
How come you know better than me,
Well, how come you know better than me.
So how come you know better than me that this is not love?
This is not love.
Down to the sad south, smoky plumes
Mark that real world city home.
Broken spells and silent gloom
Ooze from that concrete honeycomb.
Puppy-dog waves on a big moon sea
Snapped our heels half-heartedly.
And how come you know better than me that this is not love?
No, this is not love.
No, this is not love.
This is not love, this is not love, this is not love.

Ce n'est pas l'amour - Version remasterisée 2006

Le vent hurlait, la pluie tombait à verse.
Toutes ces nuits à jouer à des jeux précieux.
Un hôtel bon marché dans une ville côtière
Fermé pour l'hiver et des noms murmurés.
Des vagues de chiot sur une mer à la grande lune
Nous avons claqué des talons à contrecœur.
Comment se fait-il que tu saches mieux que moi que ce n'est pas l'amour ?
Non, ce n'est pas l'amour.
Pharmacie vide, cartes postales figées
Images éclatantes de soleils d'été disparus.
Je crois voir nous dans ces journées de promenade
Avant que nous apprenions le chant d'octobre.
Sur le promontoire, un arbre fouetté par la tempête -
Curieux, la tête penchée pour voir.
Comment se fait-il que tu saches mieux que moi que ce n'est pas l'amour ?
Non, ce n'est pas l'amour.
Ce n'est pas l'amour, ouais.
Comment se fait-il que tu saches mieux que moi,
Eh bien, comment se fait-il que tu saches mieux que moi.
Alors, comment se fait-il que tu saches mieux que moi que ce n'est pas l'amour ?
Ce n'est pas l'amour.
Vers le triste sud, des panaches de fumée
Marquent cette ville du monde réel comme chez soi.
Des sorts brisés et un silence lugubre
S'écoulent de ce nid d'abeilles de béton.
Des vagues de chiot sur une mer à la grande lune
Nous avons claqué des talons à contrecœur.
Et comment se fait-il que tu saches mieux que moi que ce n'est pas l'amour ?
Non, ce n'est pas l'amour.
Non, ce n'est pas l'amour.
Ce n'est pas l'amour, ce n'est pas l'amour, ce n'est pas l'amour.