Lyrics and translation Joan Baez - The Boxer

The Boxer

I am just a poor boy
Though my story′s seldom told
I have squandered my resistance
For a pocket full of mumbles such are promises
All lies and jests
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest
When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station running scared
Laying low,
Seeking out the poorer quarters
Where the ragged people go
Looking for the places only they would know
Lie la lie ...
Asking only workman's wages
I come looking for a job
But I get no offers,
Just a come-on from the whores on Seventh Avenue
I do declare,
There were times when I was so lonesome
I took some comfort there
Lie la lie ...
Then I′m laying out my winter clothes
And wishing I was gone
Going home
Where the New York City winters
Aren't bleeding me
Leading me, going home
In the clearing stands a boxer
And a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of ev'ry glove that layed him down
Or cut him till he cried out
In his anger and his shame
"I am leaving, I am leaving"
But the fighter still remains
Lie la lie ...

Le Boxeur

Je ne suis qu'un pauvre garçon
Bien que mon histoire soit rarement racontée
J'ai gaspillé ma résistance
Pour une poche pleine de murmures, des promesses
Tout mensonges et plaisanteries
Un homme n'entend que ce qu'il veut entendre
Et ne tient pas compte du reste
Quand j'ai quitté ma maison et ma famille
Je n'étais qu'un garçon
En compagnie d'étrangers
Dans le calme de la gare, effrayé
Me cachant,
Cherchant les quartiers les plus pauvres
Où vont les gens en haillons
Cherchant les endroits que seuls eux connaissent
Lie la lie ...
Demandant seulement le salaire d'un ouvrier
Je suis venu chercher du travail
Mais je n'ai pas d'offres,
Juste un appel des prostituées de la Septième Avenue
Je te le jure,
Il y a eu des moments où j'étais tellement seul
Que j'ai trouvé du réconfort là-bas
Lie la lie ...
Alors je sors mes vêtements d'hiver
Et je souhaite être parti
Rentrer à la maison
Où les hivers de New York City
Ne me saignent pas
Me conduisent, rentrant à la maison
Dans la clairière se tient un boxeur
Et un combattant de son métier
Et il porte les souvenirs
De chaque gant qui l'a mis au tapis
Ou l'a coupé jusqu'à ce qu'il crie
Dans sa colère et sa honte
« Je pars, je pars »
Mais le combattant reste
Lie la lie ...