Lyrics and translation Joan Manuel Serrat - El Niño Yuntero

El Niño Yuntero

Carne de yugo, ha nacido
Más humillado que bello,
Con el cuello perseguido
Por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta
A los golpes destinado,
De una tierra descontenta
Y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
De vacas trae a la vida
Un alma de color de olivo
Vieja y ya encallecida.
Empieza a vivir y empieza
A morir de punta a punta
Levantando la corteza
De su madre con la yunta.
Empieza a sentir y siente
La vida como una guerra,
Y a dar fatigosamente
En los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe
Y ya sabe que el sudor
Es una corona grave
De sal para el labrador.
Trabaja y mientras trabaja
Masculinamente serio,
Se unge de lluvias y se alhaja
De carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
Y a fuerza de sol, bruñido,
Con una ambición de muerte
Despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
Más raíz, menos criatura,
Que escucha bajo sus pies
La voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
En la tierra lentamente
Para que la tierra inunde
De paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
Como una grandiosa espina,
Y su vivir ceniciento
Revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
Y devorar un mendrugo,
Y declarar con los ojos
Que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
Y su vida en la garganta
Y sufro viendo el barbecho
Tan grande bajo su planta.
Quién salvará a este chiquillo
Menor que un grano de avena
De dónde saldrá el martillo
Verdugo de esta cadena
Que salga del corazón
De los hombres jornaleros,
Que antes de ser hombres son
Y han sido niños yunteros.

Le Petit Laboureur

Chair à joug, il est né
Plus humilié que beau,
Avec le cou poursuivi
Par le joug pour le cou.
Il naît, comme l'outil
Destiné aux coups,
D'une terre mécontente
Et d'une charrue insatisfaite.
Parmi le fumier pur et vivant
Des vaches, il amène à la vie
Une âme de couleur d'olive
Vieille et déjà calleuse.
Il commence à vivre et commence
À mourir de bout en bout
Levant l'écorce
De sa mère avec la charrue.
Il commence à sentir et sent
La vie comme une guerre,
Et à donner péniblement
Dans les os de la terre.
Il ne sait pas compter ses années
Et il sait déjà que la sueur
Est une couronne grave
De sel pour le laboureur.
Il travaille et pendant qu'il travaille
Masculinement sérieux,
Il s'oint de pluie et se pare
De chair de cimetière.
À force de coups, fort,
Et à force de soleil, bruni,
Avec une ambition de mort
Il déchire un pain disputé.
Chaque nouveau jour est
Plus racine, moins créature,
Qui écoute sous ses pieds
La voix de la sépulture.
Et comme une racine, il se plonge
Dans la terre lentement
Pour que la terre inonde
De paix et de pains son front.
Ce petit garçon affamé me fait mal
Comme une grandiose épine,
Et sa vie cendrée
Remue mon âme de chêne.
Je le vois labourer les chaumes,
Et dévorer un morceau de pain,
Et déclarer avec ses yeux
Pourquoi il est chair à joug.
Il me donne sa charrue sur la poitrine,
Et sa vie dans la gorge
Et je souffre en voyant le champ en jachère
Si grand sous sa plante.
Qui sauvera ce petit garçon
Plus petit qu'un grain d'avoine
D'où sortira le marteau
Bourreau de cette chaîne
Qu'il sorte du cœur
Des hommes ouvriers,
Qui avant d'être des hommes, ils sont
Et ont été des enfants laboureurs.