Lyrics and translation Joan Manuel Serrat - Mo

Mo

Blanca de calç, mirant al nord, sol matitiner li encén el rostre i Mô s'enfila des del port pels antics camins de ses costes. Vaixell varat en l'arenal que llepa el mar de retirada. Amagatall de vents furtius. Refugi de veles cansades. Plora la sinia en el verger a l'abric de la tramuntana i la vila humil de carrers lleus murmura històries quotidianes d'herois petits i glòries breus cercant el pa de cada dia, que fan glosats amb pastissets i gestes de bijuteria. Mô... Amb precs i plors i de genolls passa l'hivern de mica en mica. Encén el foc i el guinavet amb sang de porc es purifica. Sota el mestral salat i fred recargolat s'ajup l'uastre i pel camí que du a ponent el sol frissa per amagar-se. Però el temps obscur, ocell vençut, emigra quan des de la Mola llenega càlid cap al port un perfum dolç de farigola. Amolla el fred, es treu el dol, busca el camí que du a l'arena i per la nit plouen cançons de mariners i de sirenes. Mô... Cap es fosquet, a beure al mar, morta de set baixa la mata i el talaiot s'enfila al cel per si tornessin els pirates. Farcits de peix tornen els bous que empaiten núvols de gavines i la ciutat, en el mirall de l'aigua, tèrbola es pentina. Bota un cavall, toca un fabiol i un crit antic de gin i festa s'escampa per l'illa com foc des de l'oest com una pesta i quan la tardor faci sonar els tambors fèrtils de la pluja, mesquineta, s'ensopirà amb contes de fades i de bruixes. Mô...
MÔ (MAHÓN)
Blanca de cal, mirando al norte, sol madrugador le enciende el rostro y Mô se encarama desde el puerto por los antiguos caminos de sus costas. Barco varado en el arenal que lame el mar de retirada. Escondrijo de vientos furtivos. Refugio de velas cansadas. Llora la novia en el huerto al abrigo de la tramontana y la villa humilde de calles leves murmura historias cotidianas de héroes pequeños y glorias breves buscando el pan de cada día, que hacen glosats ¹ con pastissets ² y gestas de bisutería. Mô... Con ruegos y llantos y de rodillas pasa el invierno poco a poco. Enciende el fuego y el cuchillo con sangre de cerdo se purifica. Bajo el mistral salado y frío retorcido se acurruca el acebuche y por el camino que lleva a poniente el sol ansías esconderse. Pero el tiempo oscuro, pájaro vencido, emigra cuando desde la Mola se desliza cálido hacia el puerto un perfume dulce de tomillo. Se sacude el frío, se quita el luto, busca el camino que lleva a la arena y por la noche llueven canciones de marineros y de sirenas. Mô... Hacia el anochecer, a beber el mar, muerta de sed baja la mata y el talayote trepa hacia el cielo por si vuelven los piratas. Preñados de pescado regresan los barcos que persiguen nubes de gaviotas y la ciudad, en el espejo del agua, turbia se peina. Bota ³ un caballo, suena el flautín y un grito antiguo de gin y fiesta se extiende por la isla como fuego desde el oeste como la peste y cuando el otoño haga sonar los tambores fértiles de la lluvia, infeliz, se aletargará con cuentos de hadas y de brujas. Mô...

Mo

Blanche de chaux, regardant vers le nord, le soleil matinal embrase son visage et Mô s'élève depuis le port par les anciens chemins de ses côtes. Navire échoué sur le sable que lèche la mer en retraite. Repaire de vents furtifs. Refuge de voiles fatiguées. La fiancée pleure dans le verger à l'abri de la tramontane et la ville humble aux ruelles légères murmure des histoires quotidiennes de héros modestes et de gloires éphémères cherchant le pain quotidien, qu'ils embellissent de « pastissets » ¹ et de prouesses de pacotille. Mô... Avec des prières, des pleurs et à genoux, l'hiver passe peu à peu. On allume le feu et le couteau se purifie dans le sang du porc. Sous le mistral salé et froid, recroquevillé, se blottit l'olivier sauvage et sur le chemin qui mène au couchant, le soleil brûle de se cacher. Mais le temps sombre, oiseau vaincu, émigre lorsque de la Mola glisse, chaud vers le port, un doux parfum de thym. Le froid se secoue, le deuil s'oublie, on cherche le chemin qui mène au sable et dans la nuit pleuvent des chansons de marins et de sirènes. Mô... Vers la tombée du jour, pour boire la mer, assoiffée, descend la bête et le talayot grimpe au ciel au cas où les pirates reviendraient. Gorgés de poissons, reviennent les bateaux qui chassent les nuages de mouettes et la ville, dans le miroir de l'eau, se peigne, troublée. Un cheval hennit, un fifre résonne et un vieux cri de gin et de fête se répand sur l'île comme le feu depuis l'ouest comme la peste et lorsque l'automne fera résonner les tambours fertiles de la pluie, misérable, elle s'endormira avec des contes de fées et de sorcières. Mô...
MÔ (MAHÓN)
Blanche de chaux, regardant vers le nord, le soleil matinal embrase son visage et Mô s'élève depuis le port par les anciens chemins de ses côtes. Navire échoué sur le sable que lèche la mer en retraite. Repaire de vents furtifs. Refuge de voiles fatiguées. La fiancée pleure dans le verger à l'abri de la tramontane et la ville humble aux ruelles légères murmure des histoires quotidiennes de héros modestes et de gloires éphémères cherchant le pain quotidien, qu'ils embellissent de « pastissets » ² et de prouesses de pacotille. Mô... Avec des prières, des pleurs et à genoux, l'hiver passe peu à peu. On allume le feu et le couteau se purifie dans le sang du porc. Sous le mistral salé et froid, recroquevillé, se blottit l'olivier sauvage et sur le chemin qui mène au couchant, le soleil brûle de se cacher. Mais le temps sombre, oiseau vaincu, émigre lorsque de la Mola glisse, chaud vers le port, un doux parfum de thym. Le froid se secoue, le deuil s'oublie, on cherche le chemin qui mène au sable et dans la nuit pleuvent des chansons de marins et de sirènes. Mô... Vers la tombée du jour, pour boire la mer, assoiffée, descend la bête et le talayot grimpe au ciel au cas où les pirates reviendraient. Gorgés de poissons, reviennent les bateaux qui chassent les nuages de mouettes et la ville, dans le miroir de l'eau, se peigne, troublée. Un cheval hennit, un fifre résonne et un vieux cri de gin et de fête se répand sur l'île comme le feu depuis l'ouest comme la peste et lorsque l'automne fera résonner les tambours fertiles de la pluie, misérable, elle s'endormira avec des contes de fées et de sorcières. Mô...