Lyrics and translation Joaquín Sabina - Cerrado por Derribo (Version Alternativa)

Cerrado por Derribo (Version Alternativa)

Este bálsamo no cura cicatrices,
Esta rumbita no sabe enamorar,
Este rosario de cuentas infelices
Calla más de lo que dice
Pero dice la verdad.
Este almacén de sábanas que no arden,
Este teléfono sin contestador,
La llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,
Esta forma tan cobarde
De no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
Este reloj de arena del arenal,
Esta huelga de besos, este letargo,
Estos pantalones largos
Para el viejo peter pan.
Esta cómoda sin braguitas de zara,
El tour del soho desde un rojo autobús,
Estos ojos que no miden ni comparan
Ni se olvidan de tu cara
Ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
No acuses a mi corazón
Tan maltrecho y ajado
Que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
Se filtra la desolación
De saber que estos son
Los últimos versos que te escribo,
Para decir condios a los dos nos sobran los motivos.
Esta paya tan lejos de su gitano,
Este penal del puerto sin vis a vis,
Esta guerra civil, este mano a mano,
Estos moros y cristianos,
Este muro de berlín.
Este virus que no muere ni nos mata,
Esta amnesia en el cielo del paladar,
La limusina del polvo por manhattan,
El invierno en mar del plata,
Los versos del capitán.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
Esta espalda mojada de moscatel,
Este valle de fábricas de tristeza,
Esta espuma de certeza,
Esta colmena sin miel.
Este borrón de sangre y de tinta china,
Este baño sin rimmel ni nembutal,
Estos huesos que vuelven de la oficina,
Dentro de una gabardina
Con manchas de soledad.
No abuses de mi inspiración,
No acuses a mi corazón
Tan maltrecho y ajado
Que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
Se filtra la desolación
De saber que estos son
Los últimos versos que te escribo,
Para decir condios a los dos nos sobran los motivos.

Закрыто на снос (альтернативная версия)

Этот бальзам не лечит шрамы,
Эта румба не умеет влюблять,
Эти чётки из несчастных бусин
Молчат больше, чем говорят,
Но говорят правду.
Этот склад простыней, что не горят,
Этот телефон без автоответчика,
Позвоню тебе завтра, сегодня поздно,
Эта трусливая уловка,
Чтобы не сказать "нет".
Это "с тобой", это "без тебя" так горько,
Эти песочные часы на берегу,
Эта забастовка поцелуев, эта летаргия,
Эти длинные штаны
Для старого Питера Пэна.
Этот комод без твоих кружевных трусиков,
Тур по Сохо на красном автобусе,
Эти глаза, что не меряют и не сравнивают,
Не забывают твоего лица,
И не помнят твой крест.
Не злоупотребляй моим вдохновением,
Не вини мое сердце,
Так избитое и увядшее,
Что оно закрыто на снос.
Сквозь морщины моего голоса
Просачивается отчаяние
От осознания того, что это
Последние стихи, что я тебе пишу,
Чтобы сказать, к черту, у нас обоих причин хватает.
Эта цыганка так далеко от своего цыгана,
Эта тюремная камера без свиданий,
Эта гражданская война, этот поединок,
Эти мавры и христиане,
Эта Берлинская стена.
Этот вирус, что не умирает и не убивает нас,
Эта амнезия на небе нёба,
Лимузин из пыли по Манхэттену,
Зима в Мар-дель-Плате,
Стихи капитана.
Это взросление без изящества,
Эта спина, мокрая от муската,
Эта долина фабрик печали,
Эта пена уверенности,
Этот улей без мёда.
Эта клякса из крови и туши,
Эта ванная без туши и нембутала,
Эти кости, возвращающиеся из офиса,
Внутри габардина
С пятнами одиночества.
Не злоупотребляй моим вдохновением,
Не вини мое сердце,
Так избитое и увядшее,
Что оно закрыто на снос.
Сквозь морщины моего голоса
Просачивается отчаяние
От осознания того, что это
Последние стихи, что я тебе пишу,
Чтобы сказать, к черту, у нас обоих причин хватает.