Lyrics and translation Johnny Cash - Ballad of Ira Hayes (Live)

Ballad of Ira Hayes (Live)

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Gather round me people there's a story I would tell
About a brave young Indian you should remember well
From the land of the Pima Indian
A proud and noble band
Who farmed the Phoenix valley in Arizona land
Down the ditches for a thousand years
The water grew Ira's peoples' crops
'Till the white man stole the water rights
And the sparklin' water stopped
Now Ira's folks were hungry
And their land grew crops of weeds
When war came, Ira volunteered
And forgot the white man's greed
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
There they battled up Iwo Jima's hill,
Two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived to walk back down again
And when the fight was over
And when Old Glory raised
Among the men who held it high
Was the Indian, Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Ira Hayes returned a hero
Celebrated through the land
He was wined and speeched and honored; Everybody shook his hand
But he was just a Pima Indian
No water, no home, no chance
At home nobody cared what Ira'd done
And when did the Indians dance
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Then Ira started drinkin' hard;
Jail was often his home
They'd let him raise the flag and lower it
like you'd throw a dog a bone!
He died drunk early one mornin'
Alone in the land he fought to save
Two inches of water in a lonely ditch
Was a grave for Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Yeah, call him drunken Ira Hayes
But his land is just as dry
And his ghost is lyin' thirsty
In the ditch where Ira died

La ballade d'Ira Hayes (en direct)

Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Rassemblez-vous autour de moi, il y a une histoire que je voudrais vous raconter
À propos d'un jeune Indien courageux dont vous devriez vous souvenir
De la terre des Indiens Pima
Un peuple fier et noble
Qui cultivait la vallée de Phoenix en Arizona
Le long des canaux pendant mille ans
L'eau faisait pousser les récoltes du peuple d'Ira
Jusqu'à ce que l'homme blanc vole les droits à l'eau
Et que l'eau scintillante s'arrête
Maintenant, la famille d'Ira avait faim
Et leurs terres ne produisaient que des mauvaises herbes
Quand la guerre est arrivée, Ira s'est porté volontaire
Et a oublié la cupidité de l'homme blanc
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Là, ils ont combattu sur la colline d'Iwo Jima,
Deux cent cinquante hommes
Mais seulement vingt-sept ont survécu pour redescendre
Et quand le combat fut terminé
Et quand Old Glory fut hissé
Parmi les hommes qui la tenaient haut
Il y avait l'Indien, Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Ira Hayes est rentré chez lui en héros
Célébré dans tout le pays
Il a été arrosé de vin, on lui a fait des discours et on l'a honoré; tout le monde lui a serré la main
Mais il n'était qu'un Indien Pima
Pas d'eau, pas de maison, pas de chance
Chez lui, personne ne se souciait de ce qu'Ira avait fait
Et quand est-ce que les Indiens dansent
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Alors Ira a commencé à boire beaucoup;
La prison était souvent son chez-lui
Ils le laissaient hisser le drapeau et le baisser
comme on jette un os à un chien !
Il est mort ivre un matin
Seul dans le pays pour lequel il s'est battu
Deux pouces d'eau dans un fossé solitaire
Était une tombe pour Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Oui, appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Mais sa terre est toujours aussi sèche
Et son fantôme est assoiffé
Dans le fossé où Ira est mort