Lyrics and translation Johnny Cash - The Ballad of Ira Hayes (Bear's Sonic Journals: Live At The Carousel Ballroom, April 24 1968)

The Ballad of Ira Hayes (Bear's Sonic Journals: Live At The Carousel Ballroom, April 24 1968)

Ira Hayes
Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Or the marine that went to war
Gather 'round me people
There's a story I would tell
'Bout a brave young Indian
You should remember well
From the land of the Pima Indian
A proud and noble band
Who farmed the Phoenix Valley
In Arizona land
Down the ditches a thousand years
The waters grew Ira's peoples' crops
'Til the white man stole their water rights
And the sparkling water stopped
Now, Ira's folks were hungry
And their land grew crops of weeds
When war came, Ira volunteered
And forgot the white man's greed
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Or the marine that went to war
There they battled up Iwo Jima hill
Two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived
To walk back down again
And when the fight was over
And Old Glory raised
Among the men who held it high
Was the Indian, Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Or the marine that went to war
Ira Hayes returned a hero
Celebrated through the land
He was wined and speeched and honored
Everybody shook his hand
But he was just a Pima Indian
No water, no home, no chance
At home nobody cared what Ira'd done
And when did the Indians dance
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Or the marine that went to war
Then Ira started drinking hard
Jail was often his home
They let him raise the flag and lower it
Like you'd throw a dog a bone
He died drunk early one morning
Alone in the land he fought to save
Two inches of water and a lonely ditch
Was a grave for Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Or the marine that went to war
Yeah, call him drunken Ira Hayes
But his land is just as dry
And his ghost is lying thirsty
In the ditch where Ira died

La Ballade d'Ira Hayes (Journaux soniques de l'ours : En direct du Carousel Ballroom, 24 avril 1968)

Ira Hayes
Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marin qui est allé à la guerre
Rassemblez-vous autour de moi, mes amis
J'ai une histoire à vous raconter
À propos d'un jeune Indien courageux
Tu devrais bien te souvenir
De la terre des Indiens Pima
Une bande fière et noble
Qui cultivait la vallée de Phoenix
En terre d'Arizona
Au fond des fossés, depuis mille ans
Les eaux ont fait pousser les récoltes du peuple d'Ira
Jusqu'à ce que l'homme blanc vole leurs droits à l'eau
Et que l'eau pétillante s'arrête
Maintenant, les gens d'Ira avaient faim
Et leur terre faisait pousser des récoltes de mauvaises herbes
Quand la guerre est arrivée, Ira s'est porté volontaire
Et a oublié la cupidité de l'homme blanc
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marin qui est allé à la guerre
Là, ils ont combattu sur la colline d'Iwo Jima
Deux cent cinquante hommes
Mais seulement vingt-sept ont survécu
Pour redescendre
Et quand le combat fut terminé
Et que le Vieux Drapeau fut hissé
Parmi les hommes qui le tenaient haut
Il y avait l'Indien, Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marin qui est allé à la guerre
Ira Hayes est rentré chez lui, un héros
Célébré à travers le pays
On l'a fait boire, on l'a félicité, on l'a honoré
Tout le monde lui a serré la main
Mais il n'était qu'un Indien Pima
Pas d'eau, pas de maison, pas de chance
Chez lui, personne ne se souciait de ce qu'Ira avait fait
Et quand est-ce que les Indiens ont dansé
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marin qui est allé à la guerre
Alors Ira a commencé à boire fort
La prison était souvent son chez-lui
Ils l'ont laissé hisser le drapeau et le baisser
Comme tu jettes un os à un chien
Il est mort ivre tôt un matin
Seul dans la terre qu'il a combattue pour sauver
Deux pouces d'eau et un fossé solitaire
Étaient une tombe pour Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marin qui est allé à la guerre
Ouais, appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Mais sa terre est tout aussi sèche
Et son fantôme est assoiffé
Dans le fossé où Ira est mort