Lyrics and translation Johnny Cash - The Ballad Of Ira Hayes - Live Version

The Ballad Of Ira Hayes - Live Version

Here's a ballad of the American Indian
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Gather round me people there's a story I would tell
About a brave young Indian that you should remember well
From the child of the Pima Indian, a proud and peaceful band
Who farmed the Phoenix valley in Arizona land
Down the ditches for a thousand years
The water grew Ira's peoples' crops
'Till the white man stole the water rights
And the sparklin' water stopped
Now Ira's folks were hungry
And their land grew crops of weeds
When war came, Ira volunteered
And forgot the white man's greed
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
There they battled up Iwo Jima's hill
Two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived
To fight back down again
And when the fight was over
And when Old Glory raised
Among the men who held it high
Was the Indian, Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Ira Hayes returned a hero
Celebrated through the land
He was wined and speeched and honored
And everybody shook his hand
But he was just a Pima Indian
No water, no crops, no chance
At home nobody cared what Ira'd done
And when did the Indians dance
Then Ira started drinkin' hard
Jail was often his home
They had let him raise the flag and lower it
Like you'd throw a dog a bone
He died drunk pretty one mornin'
'Lone in the land he fought to save
Two inches of water in a lonely ditch
Was a grave for Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Yeah, call him drunken Ira Hayes
But his land is just as dry
And his ghost is lyin' thirsty
In the ditch where Ira died
Thank you very much
The ballad of the American Indian is a sad song

La Ballade d'Ira Hayes - Version Live

Voici une ballade sur l'Indien américain
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Rassemblez-vous autour de moi, mes amis, j'ai une histoire à vous raconter
Sur un brave jeune Indien dont vous devriez vous souvenir
Issu des enfants des Pimas, une tribu fière et pacifique
Qui cultivaient la vallée de Phoenix en Arizona
Dans les fossés depuis mille ans
L'eau faisait pousser les récoltes du peuple d'Ira
Jusqu'à ce que l'homme blanc vole les droits à l'eau
Et que l'eau scintillante s'arrête
Maintenant, la famille d'Ira avait faim
Et leur terre produisait des cultures de mauvaises herbes
Lorsque la guerre est arrivée, Ira s'est porté volontaire
Et a oublié la cupidité de l'homme blanc
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Là, ils se sont battus sur la colline d'Iwo Jima
Deux cent cinquante hommes
Mais seulement vingt-sept ont survécu
Pour se battre à nouveau
Et lorsque le combat fut terminé
Et lorsque le Vieux Drapeau fut hissé
Parmi les hommes qui le tenaient haut
Il y avait l'Indien, Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Ira Hayes est rentré chez lui en héros
Célébré à travers le pays
Il a été couvert de vin, de discours et d'honneurs
Et tout le monde lui a serré la main
Mais il n'était qu'un Indien Pima
Pas d'eau, pas de récoltes, pas de chance
Chez lui, personne ne se souciait de ce qu'Ira avait fait
Et quand est-ce que les Indiens dansent
Alors Ira a commencé à boire fort
La prison était souvent son chez lui
Ils l'avaient laissé hisser le drapeau et l'abaisser
Comme on jette un os à un chien
Il est mort ivre un matin
Seul dans le pays pour lequel il s'était battu
Deux pouces d'eau dans un fossé solitaire
Était une tombe pour Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Ouais, appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Mais sa terre est toujours aussi sèche
Et son fantôme gît assoiffé
Dans le fossé où Ira est mort
Merci beaucoup
La ballade de l'Indien américain est une chanson triste