Lyrics and translation Johnny Cash - The Ballad of Ira Hayes (Mono)

The Ballad of Ira Hayes (Mono)

Ira Hayes
Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Nor the Marine that went to war
Gather round me people there's a story I would tell
About a brave young Indian you should remember well
From the land of the Pima Indian
A proud and noble band
Who farmed the Phoenix valley in Arizona land
Down the ditches for a thousand years
The water grew Ira's peoples' crops
Until the white man stole the water rights
And the sparkling water stopped
Now Ira's folks were hungry
And their land grew crops of weeds
When war came, Ira volunteered
And forgot the white man's greed
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Nor the Marine that went to war
There they battled up Iwo Jima's hill
Two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived to walk back down again
And when the fight was over
And when Old Glory raised
Among the men who held it high
Was the Indian, Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Nor the Marine that went to war
Ira returned a hero
Celebrated through the land
He was wined and speeched and honored
Everybody shook his hand
But he was just a Pima Indian
No water, no home, no chance
At home nobody cared what Ira'd done
And when the Indians dance
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Nor the Marine that went to war
Then Ira started drinking hard
Jail was often his home
They'd let him raise the flag and lower it
Like you'd throw a dog a bone!
He died drunk one morning
Alone in the land he fought to save
Two inches of water in a lonely ditch
Was a grave for Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinking Indian
Nor the Marine that went to war
Yeah, call him drunken Ira Hayes
But his land is just as dry
And his ghost is lying thirsty
In the ditch where Ira died

La Ballade d'Ira Hayes (Mono)

Ira Hayes
Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Rassemblez-vous autour de moi, il y a une histoire que je voudrais raconter
A propos d'un jeune Indien courageux dont tu devrais te souvenir
De la terre des Indiens Pima
Une bande fière et noble
Qui cultivait la vallée de Phoenix en Arizona
Le long des fossés pendant mille ans
L'eau faisait pousser les récoltes du peuple d'Ira
Jusqu'à ce que l'homme blanc vole les droits de l'eau
Et que l'eau étincelante s'arrête
Maintenant, la famille d'Ira avait faim
Et leurs terres ne faisaient pousser que des mauvaises herbes
Quand la guerre est arrivée, Ira s'est porté volontaire
Et a oublié la cupidité de l'homme blanc
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Là, ils se sont battus jusqu'au sommet de la colline d'Iwo Jima
Deux cent cinquante hommes
Mais seulement vingt-sept ont survécu pour redescendre
Et quand le combat fut terminé
Et quand Old Glory fut hissée
Parmi les hommes qui la tenaient haut
Il y avait l'Indien, Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Ira est revenu en héros
Célébré à travers le pays
Il a été fêté, on lui a fait des discours, on l'a honoré
Tout le monde lui a serré la main
Mais il n'était qu'un Indien Pima
Pas d'eau, pas de maison, pas de chance
A la maison, personne ne s'est soucié de ce qu'Ira avait fait
Et quand les Indiens dansent
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Alors Ira s'est mis à boire beaucoup
La prison était souvent sa maison
Ils le laissaient hisser le drapeau et le baisser
Comme si tu lançais un os à un chien !
Il est mort ivre un matin
Seul dans la terre qu'il avait combattu pour sauver
Deux pouces d'eau dans un fossé solitaire
C'était la tombe d'Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buveur de whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre
Ouais, appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Mais sa terre est toujours aussi sèche
Et son fantôme est assoiffé
Dans le fossé où Ira est mort