Lyrics and translation Jorge Luis Borges - Arte Poética

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Art Poétique

Regarder la rivière faite de temps et d'eau
Et se rappeler que le temps est une autre rivière,
Savoir que nous nous perdons comme la rivière
Et que les visages passent comme l'eau.

Sentir que la veille est un autre rêve
Qui rêve de ne pas rêver et que la mort
Que notre chair craint est cette mort
De chaque nuit, qu'on appelle rêve.

Voir dans le jour ou dans l'année un symbole
Des jours de l'homme et de ses années,
Transformer l'outrage des années
En une musique, un murmure et un symbole,

Voir dans la mort le rêve, dans le coucher du soleil
Un triste or, telle est la poésie
Qui est immortelle et pauvre. La poésie
Revient comme l'aurore et le coucher du soleil.

Parfois dans les après-midi un visage
Nous regarde depuis le fond d'un miroir ;
L'art doit être comme ce miroir
Qui nous révèle notre propre visage.

On raconte qu'Ulysse, las de prodiges,
Pleura d'amour en apercevant son Ithaque
Verte et humble. L'art est cette Ithaque
De verte éternité, pas de prodiges.

Il est aussi comme le fleuve interminable
Qui passe et reste et est cristal d'un même
Héraclite inconstant, qui est le même
Et est un autre, comme le fleuve interminable.