Borges y Yo - Jorge Luis Borges translation in German

Borges y Yo

Borges y Yo
Al otro, a Borges, es a quién le ocurren las cosas.
Yo camino por Buenos Aires y me demoro a caso ya
Mecánicamente... para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel.
De Borges, tengo noticias por el correo y veo su nombre
En una terna de profesores... o en un diccionario biográfico.
Me gustan los relojes de arena, los mapas, las etimologías,
La tipografía del siglo XVIII,
El sabor del café y la prosa de Stevenson.
El otro comparte esas preferencias pero de un modo
Vanidoso, que las convierte en atributos de un actor.
Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil.
Yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura,
Y esa literatura me justifica.
Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas paginas válidas,
Pero esas páginas no me pueden salvar,
Quizá porque lo bueno ya no es de nadie,
Ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición.
Por lo demás, yo estoy destinado a perderme definitivamente,
Y sólo algún instante de mi podrá sobrevivir en el otro.
Poco a poco voy cediéndole todo,
Aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar.
Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su
Ser, la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre, un tigre.
Yo he de quedar en Borges, no en mi, si es que alguien soy.
Pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros.
O que en el laborioso rasgueo de una guitarra.
Hace años, yo trate de librarme de él, y
Pasé de las mitologías del arrabal a
Los juegos con el tiempo y con lo infinito.
Pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas.
Así, mi vida es una fuga,
Y todo lo pierdo y todo es del olvido o del otro...
No sé cual de los dos escribe esta página.

Borges und Ich

Borges und Ich
Dem anderen, Borges, widerfahren die Dinge.
Ich gehe durch Buenos Aires und verweile vielleicht schon
Mechanisch... um den Bogen eines Torwegs und die Gittertür zu betrachten.
Von Borges erfahre ich durch die Post und sehe seinen Namen
In einer Professoren-Auswahlliste... oder in einem biografischen Lexikon.
Ich mag Sanduhren, Landkarten, Etymologien,
die Typografie des 18. Jahrhunderts,
den Geschmack von Kaffee und die Prosa Stevensons.
Der andere teilt diese Vorlieben, aber auf eine
eitle Weise, die sie zu Attributen eines Schauspielers macht.
Es wäre übertrieben zu behaupten, unsere Beziehung sei feindselig.
Ich lebe, ich lasse mich leben, damit Borges seine Literatur ersinnen kann,
und diese Literatur rechtfertigt mich.
Es kostet mich nichts zuzugeben, dass er einige gültige Seiten geschaffen hat,
aber diese Seiten können mich nicht retten,
vielleicht weil das Gute niemandem mehr gehört,
nicht einmal dem anderen, sondern der Sprache oder der Tradition.
Im Übrigen bin ich dazu bestimmt, endgültig verloren zu gehen,
und nur irgendein Augenblick von mir wird im anderen überleben können.
Nach und nach überlasse ich ihm alles,
obwohl mir seine perverse Gewohnheit bekannt ist, zu verfälschen und zu übertreiben.
Spinoza verstand, dass alle Dinge danach streben, in ihrem
Sein zu beharren: der Stein will ewig Stein sein und der Tiger ein Tiger.
Ich werde in Borges bleiben müssen, nicht in mir, falls ich überhaupt jemand bin.
Aber ich erkenne mich weniger in seinen Büchern wieder als in vielen anderen.
Oder als im mühevollen Zupfen einer Gitarre.
Vor Jahren versuchte ich, mich von ihm zu befreien, und
ging von den Mythologien der Vorstadt über zu
den Spielen mit der Zeit und dem Unendlichen.
Aber diese Spiele gehören jetzt Borges, und ich werde mir anderes ausdenken müssen.
So ist mein Leben eine Flucht,
und alles verliere ich, und alles gehört dem Vergessen oder dem anderen...
Ich weiß nicht, welcher von uns beiden diese Seite schreibt.