Límites - Jorge Luis Borges translation in French

Límites

Diré el poema "Límites"
En mi opinión, pero no hay razón alguna
Para que la opinión del poeta valga más que la de los lectores
Este poema es el mejor, o mejor dicho, el menos malo de los míos
Su virtud consiste en expresar algo verdadero
Y algo que, si no me engaño
No ha sido expresado todavía por la poesía

Límites
De estas calles que ahondan el poniente
Una habrá (no sé cuál)
Que he recorrido ya por última vez

Indiferente y sin adivinarlo
Sometido a quien prefija omnipotentes normas
Y una secreta y rígida medida
A las sombras, los sueños y las formas
Que destejen y tejen esta vida

Si para todo hay término y hay tasa
Y última vez y nunca más, y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa
Sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
Y del alto de libros que una trunca
Sombra dilata por la vaga mesa
Alguno habrá que no leeremos nunca

Hay en el sur más de un portón gastado
Con sus jarrones de mampostería y tunas
Que a mi paso está vedado
Como si fuera una litografía

Para siempre cerraste alguna puerta
Y hay un espejo que te aguarda en vano
La encrucijada te parece abierta
Y la vigila, cuadrifronte, Jano

Hay, entre todas tus memorias, una
Que se ha perdido irreparablemente
No te verán bajar a aquella fuente
Ni el blanco sol ni la amarilla luna

No volverá tu voz a lo que el persa
Dijo en su lengua de aves y de rosas
Cuando al ocaso, ante la luz dispersa
Quieras decir inolvidables cosas

Y el incesante Ródano y el lago
Todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino
Tan perdido estará como Cartago
Que con fuego y con sal borró el latino

Creo en el alba oír un atareado rumor de multitudes que se alejan
Son lo que me ha querido y olvidado
Espacio, el tiempo y Borges ya me dejan

Limites

Je vais réciter le poème "Limites"
Selon mon opinion, mais il n'y a aucune raison
Pour que l'opinion du poète vaille plus que celle des lecteurs
Ce poème est le meilleur, ou plutôt, le moins mauvais des miens
Sa vertu consiste à exprimer quelque chose de vrai
Et quelque chose qui, si je ne me trompe pas
N'a pas encore été exprimé par la poésie

Limites
De ces rues qui creusent l'occident
Il y en aura une (je ne sais laquelle)
Que j'ai déjà parcourue pour la dernière fois

Indifférent et sans le deviner
Soumis à celui qui fixe des normes omnipotentes
Et une mesure secrète et rigide
Aux ombres, aux rêves et aux formes
Qui défont et refont cette vie

Si pour tout il y a une fin et une limite
Et une dernière fois et plus jamais, et l'oubli
Qui nous dira de qui, dans cette maison
Sans le savoir, nous nous sommes séparés ?

Derrière le verre déjà gris, la nuit cesse
Et du haut des livres qu'une tronquée
Ombre dilate sur la table vague
Il y en aura un que nous ne lirons jamais

Il y a dans le sud plus d'un portail usé
Avec ses vases en maçonnerie et ses figues de barbarie
Qui à mon passage est interdit
Comme si c'était une lithographie

Tu as fermé pour toujours une porte
Et il y a un miroir qui t'attend en vain
Le carrefour te semble ouvert
Et le surveille, quadrifronte, Janus

Il y a, parmi tous tes souvenirs, un
Qui s'est perdu irrémédiablement
Tu ne les verras pas descendre à cette source
Ni le soleil blanc ni la lune jaune

Ta voix ne reviendra pas à ce que le Persan
A dit dans sa langue d'oiseaux et de roses
Quand au coucher du soleil, devant la lumière dispersée
Tu voudras dire des choses inoubliables

Et le Rhône incessant et le lac
Tout ce hier sur lequel je me penche aujourd'hui
Sera aussi perdu que Carthage
Que le latin a effacé avec le feu et le sel

Je crois entendre à l'aube un bruit incessant de foules qui s'éloignent
Ce sont celles qui m'ont aimé et oublié
L'espace, le temps et Borges me laissent déjà