Lyrics and translation Jorge Luis Borges - Poema de los Dones

Poema de los Dones

Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
Si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.

Поэма Даров

Пусть никто не сочтет за слезы и упреки
Это признание власти
Бога, который с великолепной иронией
Даровал мне книги и ночь одновременно, дорогая.

Он сделал меня владельцем этого города книг,
Но глаза мои лишены света, и могут лишь
В библиотеках снов читать
Безумные строки, уступающие

Свои стремления заре. Напрасно день
Щедро предлагает мне свои бесконечные книги,
Трудные, как те трудные манускрипты,
Что погибли в Александрии.

От голода и жажды (гласит греческая история)
Умирает царь среди фонтанов и садов;
Я же бесцельно брожу по краям
Этой высокой и глубокой слепой библиотеки.

Энциклопедии, атласы, Восток
И Запад, века, династии,
Символы, космос и космогонии
Предлагают стены, но тщетно.

Медленно в моей тени, в полой полутьме
Я исследую с нерешительной тростью,
Я, представлявший себе Рай
В виде библиотеки.

Нечто, что точно не называется
Словом случай, управляет этими вещами;
Другой уже получил в другие смутные
Вечера множество книг и тень.

Блуждая по медленным галереям,
Я часто чувствую с vague священным ужасом,
Что я — другой, мертвец, который делал
Те же шаги в те же дни.

Кто из нас двоих пишет эту поэму
О множественном «я» и единой тени?
Какое значение имеет слово, называющее меня,
Если анафема едина и неделима?

Груссак или Борхес, я смотрю на этот дорогой
Мир, который деформируется и гаснет
В бледной, vague пепле,
Похожем на сон и забвение.