Lyrics and translation José Larralde - Paso Obligado

Paso Obligado

Algún ocalito flaco que a naides hace reparo y ande naides busca amparo ni con sol ni garugando Es lo que le anda quedando y un pasao muy poco claro Quedo el silencio redondo del pozo de un escusao Como testigo tapao por la boveda y el yuyo Ande hizo tanto barullo la alma de algún asustao Algún ratón aburrido copa la banca y es dueño de aquel pedazo de sueño que alguna vez fuera cierto Y hay un aire medio muerto que abraza un rincón sureño Ya no está el viejo palenque aguantando los cimbrones, de un montón de mancarrones echando el anca al pampero Ni el tinto del bolichero, ni el murmullo de los peones.
Ya no es el paso obligao de tropas y carretones Hoy hay gueyas de a montones padir o paestarse quieto y hoy ni se tiene respeto del barro ni los gueyones No queda ni la tapera de lo que fuera en entoces y como tejo de bronce se lo trago el mojinete Que destino la gran siete sin que naides le response.
Que tiempos los que se fueron boliche "
El Paso Obligao" Aquellos del emprendao pa′lucir en el domingo y el mono del pobre gringo vendiendo pilchas al fiao Aquel blanco con la taba cargada de mala maña Y la desgracia en la caña que siempre cobra y no paga Y en el ahí va de la daga se va el lerdo por la entraña.
Con una flor muere el día y queda trunco el envido De otro domingo que ha sido refugio de la semana Ande cada criollo hilvana pa'el lunes lo sucedido.
Algún paisano diria cuanto ganó si ganó Mas seguro si perdió no abra de meter barullo Porque el juego y el orgullo suelen terminar en yo.
Yo gano porque soy gueno y si pierdo no es por malo.
Mas cuando el cinto resfalo pa ponerlo en el tapete, la boca del cubilete tiene la lengua de palo.
Nunca vi ganar a naides ni a los cachos, ni a la taba.
Porque si alguno se alzaba algún patacón consigo, seguro que un enemigo dende ese momento hallaba.
Y alla en "
El Paso Obligao" fue cosa de a cada rato, chupar y comer barato quebracho, salame y queso.
Mientras oserva el eseso relamiéndose algún gato.
Alguna vez un cantor solia llegar de pasada.
Con una china pintada que hacia la bicicleta.
O sea la recoleta de la plata que donaban.
Pal señor de la golilla verde color esperanza, le vía a bailar esta danza tan solo por un cuerito.
Y pesito tras pesito iba embuchando la ganza.
Mujer panzona y de pecho como pa tirar un carro.
Echaba el niquel a un tarro y el papel en el escote Mientras el negro grandote echaba un Do de catarro.
Con un cartel de hoy debutan colgao de un clavo en el frente alertaban a la gente que habian atuao en Bahía, en teatro y romerias y en lugares muy decentes.
Nunca terminaban bien aquellas obras de arte.
Siempre por alguna parte queria colarse el amor.
Pero el cinto del cantor tenia conque apaciguarte.
Cuando el farol se dormía por falta de querosén.
Del lao ande era almacén se prendía alguna vela Como pa darle tutela a las brazas del caldén.
Una pava maltratada de cachetes relumbrosos.
Entre el humo tenebroso exala su aliento blanco, sobre la punta de un blanco engrasao y resfaloso.
Naides dice una palabra cuando el gallo pega el grito.
Cada uno es un corderito que juna como el patrón.
Se ha parao con la intención de decir hasta lueguito.
Algunos vendrán mañana, otros por el mes que viene.
O el domingo si se tiene con que bajar el estante.
No hay nada tan importante como que el vidrio se llene.
Alguna tropa hará noche y algún lechuzón errante, ha de observar rechinante cada movimiento extraño.
Y ha de agrandarse el tamaño del sueño del vigilante.
Seguro no habrá milonga pal que llego resereando.
Habrá de mirar chiflando y así mantendrá su tino.
Porque no se halla en el vino lo que se encuentra pitando.
Nigún capataz de tropa que se sienta capataz.
Habrá de dejar jamás que ningún hombre a su mando se descoloque chupando o se entre a resfalar.
Un taco de guena caña cuando es muy fiera la helada, se convida a la pasada despues se guarda en el carro Y aunque te la den en jarro ha de ser administrada.
Boliche "
El Paso Obligao" en el camino del Hilo.
Ya no queda ni pabilo pa darle luz a un ricuerdo Los ayeres fueron lerdos tu muerte fue un refucilo Quien habrá sido el paisano que tuvo que hecharte abajo Te habrán volteado a destajo, sin piedá ni miramientos.
O tendrá remordimientos el que te hechó el primer tajo.
Sabrá Dios donde andará tu corazón entrañudo.
Modorriento y corajudo, cara al sur de puro macho.
Si hasta el viento quedo guacho buscando golpiarte al ñudo.
Despues de tanto cascote abarajado con el lomo.
Uno sabe que no hay como, ni porque, ni todo junto.
Sino se le pone punto a cada cosa en su tomo.
Al que camina en la zanja no le ha de faltar chiquero.
Mas si el hombre es verdadero y quiere empujar el carro aunque patine en el barro seguro hallara sendero.
El tiempo tiene verdades que naides puede alegar.
Suele ponerse a mirar como uno dentra al espacio Y lo rempuja despacio paque no le vaya a errar.
Y uno se mete en la vida como por una rendija.
Dentra apretar la clavija de su propia humanidad.
Y ande encuentra esa verdad teme y le mete cubija.
Tapar la verdad por miedo es mas viejo que la helada.
Vive la pobre callada en un ricón del julepe Desorientada y al pepe como piojo en la pelada.
Teme el rico y teme el pobre, y el señor y el estropajo.
El miedo como el badajo en la campana del hombre y que ninguno se asombre si le suena muy abajo.
De ande naides pensaría que pudo haber una historia, me sacude la memoria el viejo Paso Obligao.
Como un potro asosegao sin tiempo, ni paz, ni gloria.
Como se ensucia la historia de nuestra pobre esistencia.
Si por una inesistencia de ley que ponga un mojón.
El hombre es como un león, se come hasta la conciencia.
Todo es viejo si es ayer y pal agunos es tradición.
Se me mezcla la razón porque una respuesta no hallo, criollos cuidando caballos pa darles con el facón.
Allá en "
El Paso Obligao" pago sureño y querido.
El honor cayo vencido por cinco de mortadela, y los gauchos hacen muelas con caballos embutidos.
Los vi en la calle del hilo pastoreando pa engordarlos Despues vienen a llevarlos pal deguelle, pobrecitos Cada matungo es un grito que la Patria da al llorarlos.
Uno le canta al adobe que fue rancho alguna vez.
No porque ha sido ni es mejor o mas gueno que otro.
Uno tiene alma de potro y algún corazón tal vez.
Uno le dice a la vida guen día cada mañana.
Uno siempre tiene ganas de ser mejor cada día pero siente rebeldía de vivir a la macana.
Los mismos hombres que andaban ensillando un redomón.
Los mismos que en el galpón los cuidaban de la helada Hoy les dan en la bajada el último rempujón.
Me han dao por esplicacion que es un negocio legal.
Si esta bien o si está mal ante la ley no lo sé.
Pero ví mas de una vez los ojos del animal.
Porque será que la vida nos pone en cosas tan fieras.
En una esquina cualquiera se nos presenta el negocio y con Mandinga de socio ni la madre queda afuera.
Mi viejo "
Paso Obligao" algún fantasma de negro se arrimará cada tanto.
Añorando el dulce canto de algún zorsal mañanero Pero al llegar el lucero se hará nieblina de llanto.
Llanto por todo el pasao y el presente que es de todos Y tan ajeno a su modo soledoso y retobao como un tremendo pecao sin perdones ni acomodo Sera la lluvia o serán los arroyos de las penas ande se juntan serenas las cosas que uno ha vivido o serán los comedidos adioses que nos condenan Cada vez que ando por ahi, pienso en los hombres que andamos Y algunos que hasta volamos jinetes de la arrogancia revoliando la inorancia que como látigo usamos Me asusta tanto silencio, me duele siento que me duele el pecho, hay un absurdo al acecho esperándome un descuido pa verme rodar vencido antes de hacer el repecho Voy no se pa que lugar en esto de envejecer Se me dentran a crecer ramazones misteriosas Y me hacen llorar las cosas que me hacian florecer De que sirven los ricuerdos mi viejo "
Paso Obligao" si todo ha de quedar manchao por la disgracia de un pingo, son cosas que ni pa gringo las cosas que aquí he cantao

Passage Obligé

Un maigre abri qui n'attire l'attention de personne, où personne ne cherche refuge, ni au soleil ni sous la pluie, c'est tout ce qu'il reste, avec un passé trouble. Le silence rond du puits d'une arrière-cour abandonnée demeure, comme un témoin caché par la voûte et les herbes folles, là où l'âme d'un homme effrayé a fait tant de bruit. Un rat solitaire occupe le banc et règne sur ce morceau de rêve qui fut autrefois réalité, et il y a un air à moitié mort qui embrasse un coin du sud. La vieille palissade n'est plus là pour supporter les coups de reins d'une bande de fainéants jetant leurs hanches sur le comptoir, ni le vin rouge de l'aubergiste, ni le murmure des ouvriers.
Ce n'est plus le passage obligé des troupes et des chariots. Aujourd'hui, il y a des ornières à profusion pour souffrir ou rester immobile, et aujourd'hui, on ne respecte ni la boue ni les bœufs. Il ne reste même pas la ruine de ce qu'il était autrefois, et comme une bille de bronze, le temps l'a englouti. Quel destin, ce sacré numéro sept, sans que personne ne lui réponde.
Quel temps que celui où l'auberge "
Le Passage Obligé " était florissante ! L'époque de l'épargne pour briller le dimanche, et le singe du pauvre bougre vendant des vêtements à crédit. Ce type louche avec sa taba chargée de mauvaises intentions, et le malheur dans la canne qui frappe toujours et ne paie jamais. Et dans le vif du sujet, l'idiot perd la vie.
Une fleur meurt avec le jour, et l'envie d'un autre dimanche, refuge de la semaine, où chaque gaucho tisse les événements du lundi, reste inassouvie.
Un paysan pourrait dire combien il a gagné, s'il a gagné. Mais s'il a perdu, il vaut mieux qu'il ne fasse pas d'histoires, car le jeu et l'orgueil finissent généralement par un "moi".
Je gagne parce que je suis bon, et si je perds, ce n'est pas parce que je suis mauvais.
Mais quand la ceinture glisse pour être mise sur le tapis vert, la bouche du gobelet a une langue de bois.
Je n'ai jamais vu personne gagner, ni aux dés, ni à la taba.
Car si quelqu'un repartait avec quelques pièces, il était certain de se faire un ennemi à partir de ce moment.
Et là-bas, au "
Passage Obligé ", c'était chose courante de manger et de boire à bon marché : du quebracho, du saucisson et du fromage,
tandis qu'un chat observait le surplus en se léchant les babines.
De temps en temps, un chanteur de passage arrivait
avec une boîte peinte qui servait de bicyclette,
c'est-à-dire pour collecter l'argent que les gens donnaient.
Pour le monsieur au col vert couleur d'espoir, il la voyait danser uniquement pour un morceau de cuir,
et peso après peso, il remplissait sa besace.
Une femme enceinte avec une poitrine assez large pour tirer un chariot
jetait les pièces dans un pot et le papier dans son décolleté, tandis que le grand Noir lâchait un "Do" rauque.
Avec une pancarte "Première apparition ce soir" accrochée à un clou sur le devant, ils annonçaient aux gens qu'ils avaient joué à Bahía, au théâtre, dans des fêtes religieuses et dans des endroits très convenables.
Ces spectacles ne se terminaient jamais bien.
Toujours quelque part, l'amour voulait s'en mêler,
mais la ceinture du chanteur avait de quoi calmer les choses.
Quand la lanterne s'endormait, faute de kérosène,
du côté où se trouvait l'épicerie, on allumait une bougie, comme pour veiller sur les braises du caldén.
Une bouilloire cabossée aux flancs brillants,
dans la fumée ténébreuse, exhalait son souffle blanc sur le bout d'un pain blanc gras et glissant.
Personne ne dit un mot quand le coq chante.
Chacun est un agneau qui se rassemble comme le patron.
Il s'est arrêté avec l'intention de dire au revoir.
Certains reviendront demain, d'autres le mois prochain,
ou le dimanche, s'ils ont de quoi faire descendre les bouteilles.
Il n'y a rien de plus important que de remplir le verre.
Une troupe passera la nuit, et un hibou errant observera, grinçant des dents, chaque mouvement étrange,
et le rêve du veilleur prendra des proportions démesurées.
Il n'y aura certainement pas de milonga pour celui qui est arrivé sur la pointe des pieds.
Il devra regarder en sifflotant, et ainsi il gardera la tête froide.
Car on ne trouve pas dans le vin ce que l'on trouve en fumant.
Aucun chef d'équipe qui se respecte
ne laissera jamais un homme sous ses ordres se déconcentrer en buvant ou commencer à déraper.
Un verre de bonne canne, quand le froid est mordant, est offert en passant, puis rangé dans le chariot, et même si on vous la sert dans un pot, elle doit être consommée avec modération.
Auberge "
Le Passage Obligé ", sur le chemin du Fil.
Il ne reste même plus de ficelle pour éclairer un souvenir. Les jours passés ont été lents, ta mort un éclair. Qui a bien pu être le gars qui a dû t'abattre ? Ils ont dû te démolir sans pitié ni ménagement.
Ou alors celui qui t'a porté le premier coup a des remords.
Dieu seul sait où est ton cœur endurci,
somnolent et courageux, tourné vers le sud par pure fierté.
Même le vent est resté coi, cherchant à te frapper en vain.
Après tant de coups, courbé sous le poids du temps,
on sait qu'il n'y a pas de "comme", ni de "pourquoi", ni de "tout ensemble",
à moins de mettre un point final à chaque chose en son temps.
Celui qui marche dans le fossé ne manquera pas de pièges.
Mais si l'homme est vrai et veut faire avancer le chariot, même s'il patine dans la boue, il trouvera son chemin.
Le temps a ses vérités que personne ne peut nier.
Il se met à regarder comment on entre dans l'espace, et il nous pousse doucement pour qu'on ne se trompe pas de chemin.
Et on entre dans la vie comme par une fente.
On entre pour serrer la vis de sa propre humanité,
et là où on trouve cette vérité, on la craint et on s'en couvre.
Cacher la vérité par peur est plus vieux que le temps.
La pauvre vérité vit silencieuse dans un coin du jupon, désorientée et insignifiante comme un pou dans la paille.
Le riche la craint, le pauvre la craint, le maître et le valet la craignent.
La peur, comme le battant de la cloche dans l'homme, et que personne ne s'étonne si elle sonne très bas.
Là où personne ne penserait qu'il puisse y avoir une histoire, le vieux Passage Obligé me remue la mémoire.
Comme un poulain apprivoisé, sans temps, ni paix, ni gloire.
Comme l'histoire de notre pauvre existence se salit,
si par une inexistence de loi qui pose un jalon,
l'homme est comme un lion, il dévore jusqu'à sa conscience.
Tout est vieux si c'est hier, et pour certains, c'est la tradition.
Ma raison s'embrouille car je ne trouve pas de réponse : des gauchos qui gardent des chevaux pour les abattre au couteau.
Là-bas, au "
Passage Obligé ", terre du sud tant aimée,
l'honneur a été vaincu pour cinq bouts de mortadelle, et les gauchos font des affaires avec des chevaux transformés en charcuterie.
Je les ai vus dans la rue du Fil, les faisant paître pour les engraisser. Puis ils viennent les chercher pour les abattre, les pauvres ! Chaque cheval est un cri que la Patrie pousse en les pleurant.
On chante l'adobe qui fut un jour une maison,
non pas parce qu'il a été, ni qu'il est meilleur ou plus beau qu'un autre.
On a une âme de poulain et peut-être un cœur.
On dit bonjour à la vie chaque matin.
On a toujours envie d'être meilleur chaque jour, mais on ressent de la révolte à vivre dans la tromperie.
Les mêmes hommes qui montaient un cheval fougueux,
les mêmes qui les soignaient dans la grange à l'abri du gel, leur donnent aujourd'hui le dernier coup de pouce dans la descente.
On m'a expliqué que c'était une activité légale.
Si c'est bien ou mal devant la loi, je ne sais pas.
Mais j'ai vu plus d'une fois les yeux de l'animal.
Pourquoi la vie nous met-elle dans des situations aussi difficiles ?
Au détour d'une rue, on nous propose une affaire, et avec le diable comme associé, même la mère n'est pas épargnée.
Mon vieux "
Passage Obligé ", un fantôme noir viendra de temps en temps,
regrettant le doux chant d'une grive au petit matin. Mais à l'arrivée de l'étoile du berger, il se transformera en une brume de larmes.
Des larmes pour tout le passé et le présent qui est à tous, et si étranger à sa manière solitaire et repliée sur elle-même, comme un énorme péché sans pardon ni accommodement. Serait-ce la pluie ou les rivières de nos peines, où se rejoignent paisiblement les choses que l'on a vécues, ou bien les adieux polis qui nous condamnent ? Chaque fois que je suis dans ces parages, je pense aux hommes que nous sommes, et à certains qui volent même, cavaliers de l'arrogance, faisant tournoyer l'ignorance comme un fouet. Ce silence me fait peur, il me blesse, je le sens me serrer la poitrine. Il y a une absurdité à l'affût, attendant que je baisse ma garde pour me voir rouler vaincu avant d'avoir atteint la crête. Je vais je ne sais où dans ce vieillissement. Des branches mystérieuses poussent en moi et me font pleurer les choses qui me faisaient fleurir. À quoi servent les souvenirs, mon vieux "
Passage Obligé ", si tout doit être entaché par la disgrâce d'un voyou ? Ce ne sont même pas des choses pour un étranger, les choses que j'ai chantées ici.