Lyrics and translation José Larralde - Un Adiós al Regreso

Un Adiós al Regreso

¿Qué manos, recogerán las libertades perdidas?,
Quizá, las mismas que recogen las estrellas que mueren,
O tal vez, queden ahí para regocijo de algún ángel perverso.
Una lágrima sostengo en el hueco de mi mano,
¿Quién podrá responder a mi pregunta?... cuando pregunto,
¿De qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto.
Que gusto a viento tienen las distancias.
Una barriada azul, allí entre las escarchas,
Alborotando trinos de primaveras idas por detrás de las lomas,
Inquietas de estar solas.
Esperando a aquel niño que se marchó en silencio,
Con la boca partida de sabañón y hambre.
Nunca más fue a buscarte, terrón engramillado,
Por los huellones hondos de los carros de paso,
Embarazados todos de alfalfas y de pastos,
Arrastrados por pechos, y el cortado de látigos que
No dejaban marcas... pero anunciaban algo.
Nunca volvió y quién sabe si ha de volver un año,
Por detrás de la loma, algo muerto y cansado.
Para arrastrar los soles de sus días gastados,
Y beber de las aguas de los ausentes charcos,
Y de sus manos vuele, la inocencia de un llanto.
¿De qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto...
Que gusto a vientos, tienen las distancias...

Un Adiós al Regreso

Quelles mains vont ramasser les libertés perdues ?
Peut-être les mêmes qui ramassent les étoiles qui meurent,
Ou peut-être resteront-elles là pour le plaisir d'un ange pervers.
Je tiens une larme dans le creux de ma main,
Qui peut répondre à ma question ?... quand je demande,
De quoi sont faites les larmes ?, qui pèsent autant.
Comme le goût du vent, les distances.
Un bidonville bleu, là-bas parmi les gelées,
Remuant des trilles de printemps passés derrière les collines,
Inquiètes d'être seules.
Attendant ce garçon qui est parti en silence,
La bouche fendue de engelures et de faim.
Il ne t'a plus jamais cherché, motte de terre gravée,
Par les empreintes profondes des chariots de passage,
Tous enceints de luzerne et d'herbe,
Traînés par des poitrines, et le coup de fouet qui
Ne laissait pas de marques... mais annonçait quelque chose.
Il n'est jamais revenu et qui sait s'il reviendra un jour,
Derrière la colline, quelque chose de mort et de fatigué.
Pour traîner les soleils de ses jours usés,
Et boire aux eaux des flaques absentes,
Et de ses mains s'envole, l'innocence d'un pleur.
De quoi sont faites les larmes ?, qui pèsent autant...
Comme le goût du vent, les distances...