Lyrics and translation Juan Rodriguez - La Mataca Ollera

La Mataca Ollera

Con la mano amasando el barro
Sentada en el suelo mataquita ollera
Su mataco pitando un cigarro
Y tocando bajito un pimpim con su quena.

Así pasan semanas enteras
Al lao de la acequia igual que el hornero
Van mojando con gusto la tierra
Que Juancho le trajo de los hormigueros.

El secreto que tienen los indios
Ese barro lleva la baba de hormiga
Y que salen las ollas más fuertes
Las que duran años, pa toda la vida.

Amalaya volvieran los tiempos
Que el indio mataco en su suelo vivía
Ya no más hay ceniza en los toldos
Donde San Francisco, él los bendecía.

Ya está vieja la pobre Azucena
Su andar es muy lento parece que lleva
El ocaso que ha marcado el tiempo
Se lo lleva el viento borrando su huella.

Ya descansa la india mataca
Su nombre de flor se marchita en la arena
En sus ollas, cacharras, tinajas
Su fue para siempre, su recuerdo queda.

Por ahí cuentan que el mataco Juancho
Salió de su choza gritando Azucena
En el monte lo encontraron muerto
Al lao de su cuerpo, su flecha y su quena.

Amalaya volvieran los tiempos
Que el indio mataco en su suelo vivía
Ya no más hay ceniza en los toldos
Donde San Francisco, él los bendecía.

La Mataca Ollera

Avec mes mains, je pétris l'argile
Assise sur le sol, ma chère fabricante de poteries
Ton mataca fume une cigarette
Et joue doucement un pimpim avec sa quena.

Ainsi passent des semaines entières
Près du canal, comme le fourneau
On hume avec plaisir la terre
Que Juancho a ramenée des fourmilières.

Le secret que les Indiens possèdent
Cette argile porte la bave de fourmis
Et les pots qui en sortent sont les plus résistants
Ceux qui durent des années, pour toute la vie.

Si seulement les temps pouvaient revenir
Quand l'Indien mataco vivait sur sa terre
Il n'y a plus de cendres dans les tentes
Où Saint-François les bénissait.

Azucena est déjà vieille, la pauvre
Sa démarche est lente, on dirait qu'elle porte
Le crépuscule qui a marqué le temps
Le vent l'emporte, effaçant sa trace.

L'Indienne mataco se repose maintenant
Son nom de fleur se flétrit dans le sable
Dans ses pots, ses casseroles, ses jarres
Son feu est éternel, son souvenir reste.

On raconte que le mataco Juancho
Est sorti de sa cabane en criant Azucena
On l'a trouvé mort dans la montagne
Près de son corps, sa flèche et sa quena.

Si seulement les temps pouvaient revenir
Quand l'Indien mataco vivait sur sa terre
Il n'y a plus de cendres dans les tentes
Où Saint-François les bénissait.