Lyrics and translation Krec - Патроны

Патроны

Нас вдохновляют судьбы, люди с серьёзным зарядом,
Что в своё дело как деревья врастают корнями.
Сквозь передряги, варианты сорваться и сгинуть,
Там на изгибах жизни где-то увязнуть в трясине.

Странные мысли словно гризли когтистые лапы.
Старые раны, скрип пера по бумаге под лампой.
Полуподвалы, андеграунд холодный, коварный.
Утро в канаве. Плохо так, будто сбили трамваем.

Пишем коряво, в аттестате едва 9 классов.
Падать не трудно, трудно выкупить душу из рабства.
Чистая правда там, где грязная ругань и накипь.
Я загляну сюда когда-нибудь, мам, в белых найках.

Памяти якорь тянет, таймер звучит всё фатальней.
Если не поднимаешь планку так просто размякнуть.
Да, я бездарность, но по-прежнему сильно стараюсь
Сдвинуть стандарты рамок, выкинув дряхлый скафандр.

Припев –2 раза
Быт наступает ботинком на горло.
Вон те, кто сдались, плетутся колонной.
Глупо ждать фору – в передышках считаем патроны.
Бро, этот трек будто весточка с фронта.

Этот альбом и трек для тех, в ком запал ещё есть.
Выползай из щелей – злой оскал, тощий лев.
На щите лучше, чем потом сожалеть в тишине,
Разжиреть, молча пряча свои бока под шинель.

Пошлый блеф, мол, всё то, что гордо мы чтим, прошлый век.
Ложемент ещё полон вооруженных идей.
Хочешь верь, наш рэп – не лапша на ушах бешамель,
Нашатырь для души, а не пизд*ж подшофе.

Куршевель ждёт в финале вряд ли – скорей, Шоушенк.
Тридцать шесть chambers, путь к мечте, может ты – новый чемп.
ЧСВ шкалит или старый фундамент прочней.
Кто исчез в битвах с эго своим, исчез насовсем.

Бой здесь, в голове, бро, двадцать четыре на семь.
Вновь страх гонит планы как обречённых на смерть.
Раздуй это пламя, мысли отрядами в лес.
Все мы партизаны, но в своей личной войне.

Припев –2 раза
Быт наступает ботинком на горло.
Вон те, кто сдались, плетутся колонной.
Глупо ждать фору – в передышках считаем патроны.
Бро, этот трек будто весточка с фронта.

Cartouches

On est inspiré par des destins, des gens avec un lourd bagage,
Qui s'enracinent dans leur travail comme des arbres.
À travers les épreuves, les tentations de tout abandonner et de disparaître,
Là, dans les méandres de la vie, où l'on peut s'enliser dans la boue.

Des pensées étranges comme des griffes d'ours.
De vieilles blessures, le grincement de la plume sur le papier sous la lampe.
Des sous-sols, un underground froid et perfide.
Le matin dans un fossé. On se sent si mal, comme si on avait été renversé par un tram.

On écrit maladroitement, avec à peine 9 classes au bulletin.
Tomber n'est pas difficile, c'est difficile de racheter son âme de l'esclavage.
La vérité pure est là où la grossièreté et le tartre sont.
Je viendrai te voir un jour, maman, dans des Nike blanches.

L'ancre de la mémoire tire, le chronomètre sonne de plus en plus fatalement.
Si on ne relève pas la barre, on risque de s'affaiblir.
Oui, je suis un incapable, mais j'essaie toujours de
Déplacer les limites des normes, en jetant l'épaisse combinaison.

Refrain –2 fois
La vie de tous les jours écrase la gorge avec un botte.
Voilà ceux qui ont abandonné, ils se traînent en colonne.
Il est stupide d'attendre une chance – pendant les pauses, on compte les cartouches.
Bro, ce morceau est comme une lettre du front.

Cet album et ce morceau sont pour ceux qui ont encore du feu.
Sors des fissures – un sourire menaçant, un lion maigre.
Il vaut mieux être sur le bouclier que de regretter plus tard dans le silence,
Grossir, en cachant silencieusement ses flancs sous un manteau.

Un bluff ringard, disant que tout ce que nous chérissons fièrement, c'est du passé.
Le logement est encore plein d'idées armées.
Veux-tu croire, notre rap n'est pas des nouilles sur les oreilles à la béchamel,
C'est de l'ammoniaque pour l'âme, et pas des conneries sous influence.

Courchevel nous attend à la fin, probablement pas – plutôt, Shawshank.
Trente-six chambres, le chemin vers le rêve, peut-être que tu es un nouveau champion.
L'ego monte en flèche ou l'ancien fondement est plus solide.
Celui qui a disparu dans les batailles contre son propre ego, a disparu à jamais.

Le combat est ici, dans la tête, mon pote, vingt-quatre heures sur sept.
Encore une fois, la peur chasse les projets comme ceux qui sont condamnés à mort.
Attise cette flamme, des pensées en bataillons dans la forêt.
On est tous des partisans, mais dans notre guerre personnelle.

Refrain –2 fois
La vie de tous les jours écrase la gorge avec un botte.
Voilà ceux qui ont abandonné, ils se traînent en colonne.
Il est stupide d'attendre une chance – pendant les pauses, on compte les cartouches.
Bro, ce morceau est comme une lettre du front.