Lyrics and translation La Swija - Le cimetière des poètes

Le cimetière des poètes

Je vois les colombes se déplumer
Ou les plus grands ont jeté l'encre
Leurs souvenirs sur des bouées
Y a plus de saisons, c'est tous les jours l'automne
Et nos pages blanches se ramassent à la pelle comme ces feuilles mortes
V'là le temps qui passe, voici les vies qui s'écrivent
Et derrières ces grillages l'éducation se détruit
Où ils enterrent nos savoirs et nos bohèmes
Pose une rose au cimetière des poètes

Pourquoi laisser mourir un art
À l'heure ou le savoir est une arme
Où les poètes me font du charme avec des sourires et des larmes d'encre
De l'encre posée sur de belle feuilles blanches
Blanche comme cet hiver
Dans un igloo, mes premières lignes dansent
Je danse sous une pluie de rimes interminables
J'ai jeté l'imperméable pour un plaisir inoubliable
J'aime faire danser ma plume, escalader les dunes de rimes
Voyager pour jeter l'ancre dans la plus belle des îles
Nos poésies se dessinent avec des chiffres et des lettres
Un poète passionné écrit des kilomètres

J'écris pour panser les blessures intérieures
J'ai trop la joie pour laisser s'exprimer mes peines extérieures
Alors j'écris pour me révolter, j'écris pour m'évader
J'écris des lignes de vers, alors j'écris ma liberté de penser
Sur toutes les feuilles mortes avec un cœur énorme
Regarde, y a toujours un soleil caché derrière un coin sombre

Je vois les colombes se déplumer
Ou les plus grands ont jeté l'encre
Leurs souvenirs sur des bouées
Y a plus de saisons, c'est tous les jours l'automne
Et nos pages blanches se ramassent à la pelle comme ces feuilles mortes
V'là le temps qui passe, voici les vies qui s'écrivent
Et derrières ces grillages l'éducation se détruit
Où ils enterrent nos savoirs et nos bohèmes
Pose une rose au cimetière des poètes

Laisse-moi t'expliquer, le peuple ne veut plus rien savoir
Ils pensent qu'on inventa le feu avec un briquet
Ils pensent peu, le cerveau lobotomisé
Aujourd'hui on apprend à vivre, à respirer avec la télé
Regarde sur chaque tombe, y a des chrysanthèmes dessinées à l'encre vide
Je balaye toutes les feuilles qui tombent
L'encre coule sous les caniveaux
Hier encore un poète s'est coupé les veines avec son stylo
La planète clique sur internet pour être célèbre
Tous les jours ou presque j'enterre des textes dans un autre cortège funèbre
Quand vient le soir, l'inspiration en deuil, vêtu de noir
Regarde-moi, j'ai jamais vu un mouton qui aboie c'est vrai

C'est vrai, le savoir est une armée
Tous ces cercueils sont remplis de balles
La liberté est en larme, elle pleure inconsolable
Elle meurt de solitude de peur qu'on l'oublie
Qu'on ne sache plus l'écrire
Le cœur n'arrive plus à se battre
La poésie est un fantôme, un esprit qui se cache
Au bar des rimes disparues, un dernier verre, une dernière plume
Ivre de peine, Pierrot s'est pendu au clair de lune

Je vois les colombes se déplumer
Ou les plus grands ont jeté l'encre
Leurs souvenirs sur des bouées
Y a plus de saisons, c'est tous les jours l'automne
Et nos pages blanches se ramassent à la pelle comme ces feuilles mortes
V'là le temps qui passe, voici les vies qui s'écrivent
Et derrières ces grillages l'éducation se détruit
Où ils enterrent nos savoirs et nos bohèmes
Pose une rose au cimetière des poètes

Plus le savoir se vide, plus les cercueils se remplissent
Redonnons vie à tout ce que l'on écrit
On peut fleurir le cimetière des poètes
Cimetière des poètes, le cimetière des poètes
Le cimetière des poètes, le cimetière des poètes

Кладбище поэтов

Я вижу, как голуби теряют перья,
Там, где величайшие пролили чернила,
Их воспоминания на спасательных кругах.
Времен года больше нет, каждый день осень,
И наши чистые страницы собирают лопатой, как эти опавшие листья.
Вот время идет, вот жизни пишутся,
И за этими решетками образование разрушается,
Где они хоронят наши знания и наших богемцев.
Положи розу на кладбище поэтов.

Зачем позволять искусству умирать
В то время, когда знание — это оружие,
Где поэты очаровывают меня улыбками и чернильными слезами,
Чернила, пролитые на прекрасные белые листы,
Белые, как эта зима.
В иглу мои первые строки танцуют,
Я танцую под дождем бесконечных рифм.
Я сбросил плащ ради незабываемого удовольствия,
Я люблю, чтобы мое перо танцевало, взбиралось на дюны рифм,
Путешествовать, чтобы бросить якорь на самом прекрасном острове.
Наши стихи рисуются цифрами и буквами,
Страстный поэт пишет километры.

Я пишу, чтобы залечить внутренние раны,
У меня слишком много радости, чтобы позволить выразить свои внешние печали.
Поэтому я пишу, чтобы восстать, я пишу, чтобы сбежать,
Я пишу строки стихов, поэтому я пишу свою свободу мысли
На всех опавших листьях с огромным сердцем.
Смотри, всегда есть солнце, спрятанное за темным углом.

Я вижу, как голуби теряют перья,
Там, где величайшие пролили чернила,
Их воспоминания на спасательных кругах.
Времен года больше нет, каждый день осень,
И наши чистые страницы собирают лопатой, как эти опавшие листья.
Вот время идет, вот жизни пишутся,
И за этими решетками образование разрушается,
Где они хоронят наши знания и наших богемцев.
Положи розу на кладбище поэтов.

Позволь мне объяснить, люди больше ничего не хотят знать.
Они думают, что огонь изобрели за помощью зажигалки.
Они мало думают, мозг лоботомирован.
Сегодня учатся жить, дышать с помощью телевизора.
Смотри, на каждой могиле хризантемы, нарисованные пустыми чернилами.
Я сметаю все падающие листья.
Чернила текут по канавам.
Еще вчера поэт перерезал себе вены своим пером.
Планета кликает в интернете, чтобы стать знаменитой.
Каждый день, или почти каждый день, я хороню тексты в очередной похоронной процессии.
Когда наступает вечер, вдохновение в трауре, одетое в черное.
Посмотри на меня, я никогда не видел лающую овцу, это правда.

Это правда, знание — это армия.
Все эти гробы наполнены пулями.
Свобода в слезах, она плачет безутешно.
Она умирает от одиночества, боясь, что ее забудут,
Что ее больше не смогут написать.
Сердце больше не может биться.
Поэзия — это призрак, дух, который прячется
В баре исчезнувших рифм, последний бокал, последнее перо.
Пьяный от горя, Пьеро повесился при лунном свете.

Я вижу, как голуби теряют перья,
Там, где величайшие пролили чернила,
Их воспоминания на спасательных кругах.
Времен года больше нет, каждый день осень,
И наши чистые страницы собирают лопатой, как эти опавшие листья.
Вот время идет, вот жизни пишутся,
И за этими решетками образование разрушается,
Где они хоронят наши знания и наших богемцев.
Положи розу на кладбище поэтов.

Чем больше пустеет знание, тем больше наполняются гробы.
Давайте вернем жизнь всему, что мы пишем.
Мы можем украсить цветами кладбище поэтов.
Кладбище поэтов, кладбище поэтов.
Кладбище поэтов, кладбище поэтов.