Lyrics and translation Laurie Anderson - Maria Teresa Teresa Maria (Live)

Maria Teresa Teresa Maria (Live)

Last spring,
I spent a week in a convent in the Midwest.
I'd been invited there to do a series of seminars on language.
They'd gotten my name from a list in Washington,
From a brochure that described my work as
"Deals with the spiritual issues of our time",
Undoubtedly a blurb I had written myself.
Because of this,
And also because men were not allowed to enter the convert,
They asked me to come out.
The night I arrived, they had a party for me in a nearby town,
In a downstairs lounge of a crystal lane's bowling alley.
The alley was reserved for the nuns,
For their Tuesday night tournaments;
It was a pizza party.
And the lounge was decorated to look like a cave:
Every surface was covered with that spray-on rock
That's usually used for soundproofing.
In this case,
It had the opposite effect:
It amplified every sound.
Now the nuns were in the middle of their annual tournament playoffs.
And we could hear all the bowling balls
Rolling very slowly down the aisles above us,
Making the rock blob stalactites tremble and resonate.
Finally the pizza arrived,
And the mother superior began to bless the food.
Now this woman normally had a gruffed, low-pitched speaking voice
But as soon as she began to pray her voice rose,
Became pure, bell-like, like a child's.
The prayer went on and on
Increasing in volume each time a sister got a strike,
Rising in pitch "Dear Father in Heaven"
The next day I was scheduled to begin this seminar on language.
I'd been very struck by this prayer
And I wanted to talk about how women's voices rise in pitch
When they're asking for things,
Especially from men.
But it was odd
Every time I set a time for the seminar,
There was some reason to postpone it:
The potatoes had to be dug out,
Or a busload of old people would appear out of nowhere
And have to be shown around.
So I never actually did the seminar.
But I spent a lot of time there,
Walking around the grounds
And looking at all the crops,
Which were all labeled.
And there was also a neatly laid-out cemetery,
Hundreds of identical white crosses in rows,
And there were labeled "Maria", "Teresa", "Maria Teresa", "Teresa Maria",
And the only sadder cemetery I saw
Was last summer in Switzerland.
And I was dragged there by a Hermann Hesse fanatic,
Who had never recovered from reading Sidartha,
And one hot August morning when the sky was quiet,
We made a pilgrimage to the cemetery;
We brought a lot of flowers and we finally found his grave.
It was marked with a huge fur tree and a mammoth stone that said "Hesse"
In huge Helvetica bold letters.
It looked more like a marquee than a tombstone.
And around the corner was this tiny stone for his wife, Nina,
And on it was one word: "Auslander" foreigner.
And this made me so sad and so mad
That I was sorry I'd brought the flowers.
Anyway, I decided to leave the flowers,
Along with a mean note,
And it read:
Even though you're not my favorite writer,
By a long shot,
I leave these flowers
On your resting ... spot.

Maria Teresa Teresa Maria (Live)

Le printemps dernier,
j'ai passé une semaine dans un couvent du Midwest.
J'avais été invitée à y donner une série de séminaires sur le langage.
Ils avaient trouvé mon nom sur une liste à Washington,
dans une brochure qui décrivait mon travail comme
"Traite des questions spirituelles de notre époque",
sans aucun doute un texte que j'avais moi-même écrit.
À cause de cela,
et aussi parce que les hommes n'étaient pas autorisés à entrer au couvent,
ils m'ont demandé de venir.
La nuit de mon arrivée, ils ont organisé une fête en mon honneur dans une ville voisine,
dans un salon au sous-sol d'un bowling.
Le bowling était réservé aux religieuses,
pour leurs tournois du mardi soir.
C'était une soirée pizza.
Et le salon était décoré comme une grotte :
chaque surface était recouverte de cette roche en spray
que l'on utilise habituellement pour l'isolation phonique.
Dans ce cas,
cela avait l'effet inverse :
cela amplifiait chaque son.
Les religieuses étaient en plein milieu de leurs séries éliminatoires annuelles.
Et nous pouvions entendre toutes les boules de bowling
rouler très lentement dans les allées au-dessus de nous,
faisant trembler et résonner les stalactites de roche.
Finalement, les pizzas sont arrivées,
et la mère supérieure a commencé à bénir la nourriture.
Normalement, cette femme avait une voix grave et rauque,
mais dès qu'elle a commencé à prier, sa voix s'est élevée,
est devenue pure, comme une cloche, comme celle d'un enfant.
La prière s'est poursuivie,
augmentant de volume chaque fois qu'une sœur faisait un strike,
montant en tonalité "Notre Père qui êtes aux cieux".
Le lendemain, je devais commencer ce séminaire sur le langage.
J'avais été très frappée par cette prière
et je voulais parler de la façon dont la voix des femmes monte en tonalité
lorsqu'elles demandent quelque chose,
surtout aux hommes.
Mais c'était étrange,
chaque fois que je fixais une heure pour le séminaire,
il y avait une raison de le reporter :
il fallait déterrer les pommes de terre,
ou un bus rempli de personnes âgées apparaissait de nulle part
et il fallait leur faire visiter les lieux.
Je n'ai donc jamais donné le séminaire.
Mais j'ai passé beaucoup de temps là-bas,
à me promener sur le terrain
et à regarder toutes les cultures,
qui étaient toutes étiquetées.
Et il y avait aussi un cimetière soigneusement aménagé,
des centaines de croix blanches identiques alignées,
et elles portaient les noms de "Maria", "Teresa", "Maria Teresa", "Teresa Maria",
et le seul cimetière plus triste que j'ai vu
était l'été dernier en Suisse.
J'y avais été traînée par un fanatique d'Hermann Hesse,
qui ne s'était jamais remis de la lecture de Siddhartha,
et par un matin chaud d'août, alors que le ciel était calme,
nous avons fait un pèlerinage au cimetière.
Nous avions apporté beaucoup de fleurs et nous avons fini par trouver sa tombe.
Elle était marquée d'un énorme sapin et d'une pierre gigantesque sur laquelle on pouvait lire "Hesse"
en énormes lettres Helvetica grasses.
Cela ressemblait plus à une enseigne qu'à une pierre tombale.
Et au coin de la rue, il y avait cette minuscule pierre pour sa femme, Nina,
et sur laquelle on pouvait lire un seul mot : "Ausländer", étrangère.
Et cela m'a rendue si triste et si furieuse
que j'ai regretté d'avoir apporté les fleurs.
Quoi qu'il en soit, j'ai décidé de laisser les fleurs,
avec un petit mot méchant,
sur lequel on pouvait lire :
Même si tu n'es pas mon écrivain préféré,
loin de là,
je dépose ces fleurs
sur ton lieu de ... repos.