Lyrics and translation Leo Ferré - Les Poètes

Les Poètes

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l'aile des chansons

Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu

Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l'air

Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité

Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme

Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art

Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux

Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

The Poets

They are strange fellows who live by their pen
Or who don't live, depending on the season
They are strange fellows who walk through the mist
With bird-like steps under the wing of songs

Their souls are in carafes under the bridges of the Seine
The pennies in the books they never sold
Their wives are somewhere at the end of a melody
Who talks to us about love and forbidden fruit

They put colors on the gray of the cobblestones
When they walk on them they feel like they are on the sea
They put ribbons around the alphabet
And go out into the streets their words to take the air

They sometimes have dogs, companions in misery
Who lick their feathered hands of friendship
With in their muzzles the faithful light
Who leads them to the lands of absurdity

They are strange fellows who look at flowers
And who see in their folds smiles of women
They are strange fellows who sing the misfortune
On the pianos of the heart and the violins of the soul

Their arms, all feathered, remember the wings
That literature will hang later
To their frozen specter above the garbage cans
Where their verses will die like an effect of Art

They walk in the azure with their heads in the cities
And know how to stop to bless the horses
They walk in the horror with their heads on islands
Where the souls of the executioners never arrive

They have paradises that are said to be fireworks
And their quatrains of ten cents are put in prison
As if one were to put a building in chains
Under the pretext that the bourgeois are in the sewer