Lyrics and translation Leo Ferré - Les Poètes

Les Poètes

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l'aile des chansons

Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu

Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l'air

Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité

Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme

Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art

Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux

Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

Поэты

Это странные ребята, что живут своим пером,
Или не живут, смотря какой сезон.
Это странные ребята, что сквозь туман бредут,
Птичьей походкой, под крылом своих песен.

Душа их, словно в графине, под мостами Сены,
Деньги в книгах, что никто не покупал.
Их женщина где-то на краю припева,
Что говорит о любви и запретном плоде нам.

Они раскрашивают серую мостовую,
И, ступая по ней, себя видят на море.
Они лентами украшают алфавит,
И выпускают на улицу слова, подышать на просторе.

У них порой собаки, спутники в нищете,
Что лижут руки, испачканные пером и дружбой.
С верным огоньком в морде,
Что ведет их в страну абсурда.

Это странные ребята, что смотрят на цветы,
И видят в их изгибах женские улыбки.
Это странные ребята, что поют о горе,
На фортепиано сердца, на скрипке души.

Их руки, словно без перьев, помнят о крыльях,
Что литература им приделает позже,
К их застывшим призракам над мусорными баками,
Где их стихи умрут, как следствие Искусства.

Они идут по лазури, с головой в облаках городов,
И умеют остановиться, чтобы благословить лошадей.
Они идут сквозь ужас, с головой на островах,
Куда никогда не ступит нога палача.

У них есть райские кущи, что зовутся искусственными,
И их четверостишия за грош бросают в тюрьму,
Как будто здание заковывают в кандалы,
Под предлогом, что буржуа в сточной канаве живут.