Lyrics and translation Leo Ferré - Les poètes (Live)

Les poètes (Live)

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c′est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l′aile des chansons

Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d′une rengaine
Qui nous parle d′amour et de fruit défendu

Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l′air

Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d′absurdité

Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme

Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l′Art

Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l′horreur la tête dans des îles
Où n′abordent jamais les âmes des bourreaux

Ils ont des paradis que l'on dit d′artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l′on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

Поэты (Live)

Это странные ребята, что живут своим пером,
Или не живут – как повезёт с сезоном.
Это странные ребята, что сквозь туман бредут,
Птичьей походкой, под крылом своих же песен.

Душа их, словно в графине, под мостами Сены,
Деньги в книгах, что никто не покупал.
Их женщина где-то там, на краю припева,
Что говорит о любви и запретном плоде нам.

Они раскрасят серость мостовых,
И, ступая по ним, как по морской волне,
Они украсят лентами алфавит,
И выпустят на улицу слова, подышать.

У них бывают псы, товарищи в нужде,
Что лижут руки, полные чернил и дружбы,
С верным огоньком в собачьем взгляде,
Что ведёт их в страну абсурда.

Это странные ребята, что смотрят на цветы,
И видят в их изгибах женские улыбки.
Это странные ребята, что поют о беде,
На рояле сердца, на скрипке души.

Их руки, словно крылья без перьев,
Которые литература прикрепит потом
К их застывшим призракам над мусорными баками,
Где их стихи умрут, как арт-объект.

Они идут в лазури, с головой в облаках,
И умеют остановиться, чтоб благословить коней.
Они идут сквозь ужас, с головой на островах,
Куда не ступит нога палачей.

У них есть рай, который называют искусственным,
И сажают в тюрьму их четверостишия за гроши,
Словно заковывают в цепи здание,
Под предлогом, что буржуа в сточной канаве.