Lyrics and translation Leo Ferré - Les souvenirs (Live)

Les souvenirs (Live)

Les souvenirs de ceux qui n'ont plus de maison
Se traînent dans les bars ou sur les autoroutes
A cent soixante à l'heure ils se traînent et s'en vont
A cent soixante à l'heure tu choisis pas ta route
Tu choisis pas ta route

Cette machine à écrire qui tape un manuscrit
Ce manteau qui sourit et qui te tend les bras
Cette valise où mon âme est pliée sans un pli
Cette bougie qui meurt et qui n'en finit pas
Ce papier que noircit une lettre d'amour
Ce crayon malheureux et qui a mauvaise mine
Ce miroir qui me parle et la nuit et le jour
Jusqu'à l'ultime jour jusqu'à l'ultime nuit

Les souvenirs de ceux qui n'ont plus de maison
Se traînent dans les bars ou sur le fond d'un lit
A cent soixante à l'heure ils se traînent et s'en vont
S'en vont à cent soixante à la mélancolie
A la mélancolie

Ce parfum qu'on oublie dans le bruit des odeurs
Cette larme qui coule et qui sèche à ton bras
Ce bijou qui s'ennuie au cou de ton malheur
Cette gorge qui s'ouvre et qui n'en finit pas
Ce matin qui s'ébat dans l'horreur de la vie
Cette ombre de la brume où se perd la mémoire
Cette conscience au bout de ce qui t'est permis
Ce désespoir enfin qui s'invente une histoire

Ils s'en vont ils s'en vont les souvenirs cassés
Ils s'en vont ils s'en vont les souvenirs... Allez
Comme des chiens perdus qu'on ne reconnaît plus
Si ce n'est à leur queue un tremblement de larmes
Un tremblement de larmes

Ils pleurent tous ces chiens qui s'en vont l'arme basse
Dans le fond de la brume on les voit divaguer
Quelquefois ils s'en prennent à leur ombre et demain
Des soleils amoureux leur lécheront la face
Et la mélancolie

Воспоминания (Live)

Воспоминания тех, у кого больше нет дома,
Влачатся по барам или по автострадам.
На ста шестидесяти в час они влачатся и уходят,
На ста шестидесяти в час ты не выбираешь дорогу,
Ты не выбираешь дорогу.

Эта пишущая машинка, печатающая рукопись,
Это пальто, которое улыбается и протягивает тебе руки,
Этот чемодан, где моя душа сложена без единой складки,
Эта свеча, которая умирает и никак не может умереть,
Эта бумага, которую чернит любовное письмо,
Этот несчастный карандаш с таким жалким видом,
Это зеркало, которое говорит со мной и ночью, и днем,
До последнего дня, до последней ночи.

Воспоминания тех, у кого больше нет дома,
Влачатся по барам или по дну кровати.
На ста шестидесяти в час они влачатся и уходят,
Уходят на ста шестидесяти в меланхолию,
В меланхолию.

Этот аромат, который забывается в шуме других запахов,
Эта слеза, которая катится и высыхает на твоей руке,
Это украшение, которое скучает на шее твоего горя,
Эта грудь, которая открывается и никак не может закрыться,
Это утро, резвящееся в ужасе жизни,
Эта тень тумана, где теряется память,
Эта совесть на грани дозволенного тебе,
Это отчаяние, наконец, выдумывающее себе историю.

Они уходят, уходят, разбитые воспоминания,
Они уходят, уходят, воспоминания... Ну же!
Как потерянные собаки, которых больше не узнают,
Разве что по их хвостам, дрожащим от слез,
Дрожащим от слез.

Плачут все эти собаки, уходящие с опущенной головой,
В глубине тумана видно, как они бродят.
Иногда они бросаются на свою тень, а завтра
Влюбленные солнца будут лизать их лица
И меланхолию.