Noir et blanc - Live Version - Les Enfoirés translation in German

Noir et blanc - Live Version

C'est une ville que je connais
Une chanson que je chantais.
Y a du sang sur le trottoir
C'est sa voix, poussière brûlée
C'est ses ongles sur le blindé.
Ils l'ont battu à mort, il a froid, il a peur.
De n'importe quel pays, de n'importe quelle couleur.
Po Na Ba Mboka Nionso Pe Na Pikolo Nionso

Il vivait avec des mots
Qu'on passait sous le manteau
Qui brillaient comme des couteaux.
Il jouait d'la dérision
Comme d'une arme de précision.
Il est sur le ciment, mais ses chansons maudites
On les connaît par cur,
La musique a parfois des accords majeurs
Qui font rire les enfants mais pas les dictateurs.
De n'importe quel pays, de n'importe quelle couleur.
La musique est un cri qui vient de l'intérieur.

Ça dépend des latitudes
Ça dépend d'ton attitude
C'est cent ans de solitude.
Y a du sang sur mon piano
Y a des bottes sur mon tempo.
Au-dessous du volcan, je l'entends, je l'entends
J'entends battre son cur.
La musique parfois a des accords mineurs
Qui font grincer les dents du grand libérateur.
De n'importe quel pays, de n'importe quelle couleur.
La musique est un cri qui vient de l'intérieur.

C'est une ville que je connais
Une chanson que je chantais
Une chanson qui nous ressemble.

C'est la voix de Mendela
Le tempo docteur Fela
Ecoute chanter la foule
Avec les mots qui roulent et font battre son cur.
De n'importe quel pays, de n'importe quelle couleur.
La musique est un cri qui vient de l'intérieur
Po Na Ba Mboka Nionso... Pe Na Pikolo Nionso

Schwarz und Weiß - Live Version

Es ist eine Stadt, die ich kenne,
Ein Lied, das ich sang, meine Liebe.
Da ist Blut auf dem Bürgersteig,
Es ist seine Stimme, verbrannter Staub,
Es sind seine Nägel auf dem Panzer.
Sie haben ihn zu Tode geprügelt, ihm ist kalt, er hat Angst.
Aus irgendeinem Land, von irgendeiner Hautfarbe.
Po Na Ba Mboka Nionso Pe Na Pikolo Nionso

Er lebte mit Worten,
Die man heimlich weitergab,
Die wie Messer glänzten.
Er spielte mit der Ironie
Wie mit einer Präzisionswaffe.
Er liegt auf dem Zement, aber seine verdammten Lieder,
Die kennen wir auswendig, meine Süße,
Musik hat manchmal Dur-Akkorde,
Die Kinder zum Lachen bringen, aber nicht die Diktatoren.
Aus irgendeinem Land, von irgendeiner Hautfarbe.
Musik ist ein Schrei, der von innen kommt.

Es hängt von den Breitengraden ab,
Es hängt von deiner Haltung ab,
Es sind hundert Jahre Einsamkeit.
Da ist Blut auf meinem Klavier,
Da sind Stiefel auf meinem Tempo.
Unter dem Vulkan höre ich es, ich höre es,
Ich höre sein Herz schlagen, meine Holde.
Musik hat manchmal Moll-Akkorde,
Die den großen Befreier mit den Zähnen knirschen lassen.
Aus irgendeinem Land, von irgendeiner Hautfarbe.
Musik ist ein Schrei, der von innen kommt.

Es ist eine Stadt, die ich kenne,
Ein Lied, das ich sang,
Ein Lied, das uns ähnelt, mein Schatz.

Es ist die Stimme von Mandela,
Das Tempo von Doktor Fela,
Hör die Menge singen,
Mit den Worten, die rollen und sein Herz schlagen lassen.
Aus irgendeinem Land, von irgendeiner Hautfarbe.
Musik ist ein Schrei, der von innen kommt,
Po Na Ba Mboka Nionso... Pe Na Pikolo Nionso