Lyrics and translation Level 42 - A Kinder Eye

A Kinder Eye

In his widowed years of longing, in his windowed room of light
He lay the oil upon the canvas, brought sweet memory to life
His speckled beard a brush of colour, his spotted hands both grace and speed
I was the boy who came with evening, to sweep his floors and bring his tea
To the world he was the Master, his landscapes filled the gallery halls
But now he painted only portraits, unframed upon his private walls
Subjects sitting-walking-laughing in playful flight or soft refrain
A thousand forms and colours, but every face the same
Across the page (across the ages) the moving hand of history bleeds
... for a kinder eye to see us, not as we are, but as we dream
A winter′s night when I arrived there, he looked so tired and near the end
And as I cleaned his bench and brushes, I wished out loud to be like him
He said that art was only longing, trying to do what can't be done
And though he′d signed a thousand paintings, still he'd never finished one
As I finished up my sweeping, in his sleep he spoke her name
I looked again at all the portraits, each and every face the same
Not as she was in pain or sorrow, but in timeless beauty seen
As she served his noble dream
Across the page (across the ages) the moving hand of history bleeds
... for a kinder eye to see us, not as we are, but as we dream

Un regard plus tendre

Dans ses années de veuvage, dans sa chambre illuminée par la lumière,
Il posait l'huile sur la toile, ramenant à la vie le doux souvenir
Sa barbe poivre et sel, un pinceau de couleurs, ses mains tachées à la fois gracieuses et rapides
J'étais le garçon qui arrivait le soir, pour balayer ses sols et lui apporter son thé
Pour le monde, il était le Maître, ses paysages remplissaient les salles de la galerie
Mais maintenant, il ne peignait que des portraits, non encadrés sur ses murs privés
Des sujets assis, marchant, riant, dans un vol ludique ou un doux refrain
Mille formes et couleurs, mais chaque visage était le même
À travers la page (à travers les âges), la main mouvante de l'histoire saigne
... pour qu'un regard plus tendre nous voie, non pas comme nous sommes, mais comme nous rêvons
Une nuit d'hiver, lorsque je suis arrivé là, il avait l'air si fatigué et proche de la fin
Et tandis que je nettoyais son banc et ses pinceaux, j'ai souhaité à voix haute être comme lui
Il a dit que l'art n'était que nostalgie, essayer de faire ce qui ne peut pas être fait
Et bien qu'il ait signé mille tableaux, il n'en avait jamais terminé un seul
Alors que je terminais mon balayage, dans son sommeil, il a prononcé son nom
J'ai regardé à nouveau tous les portraits, chaque visage était le même
Pas comme elle était dans la douleur ou le chagrin, mais dans une beauté intemporelle
Comme elle servait son rêve noble
À travers la page (à travers les âges), la main mouvante de l'histoire saigne
... pour qu'un regard plus tendre nous voie, non pas comme nous sommes, mais comme nous rêvons