Lyrics and translation Lira n Roll - El Pianista

El Pianista

Esta es la historia de un sábado
Qué importa cuál mes
Y de un hombre sentado al piano
Qué importa cuál viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra su tabla de náufrago
Volviendo a su eterna canción

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

Cada vez el espejo en la pared le devuelve más joven la piel
Se le encienden los ojos y su niñez viene a tocar junto a él

Pero siempre hay borrachos con babas
Que le recuerdan quién fue
El más joven maestro al piano vencido por una mujer

Ella nunca quiso echar raíces
Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar

No lo deja que dé malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero, a ratos, con furia golpea el piano
Y hay algunos que le han visto llorar

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y miel

El micrófono huele a cerveza y el calor se podía tocar
Solitarios oscuros buscando pareja
Apurados un sábado más

Hay un hombre aferrado al piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice: "pareces cansado"
Y aún no ha salido ni el sol

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y alcohol

Пианист

Это история одной субботы,
Какой месяц — не важно,
И мужчины, сидящего за пианино
В каком-то старом кафе — не важно.

Он берёт стакан, и руки его дрожат,
Пропахшие дымом и потом.
Он хватается за свою доску, как за плот,
Возвращаясь к своей вечной песне.

Играй ещё, старый неудачник,
Ты заставляешь меня чувствовать себя хорошо.
Эта ночь так печальна, что твоя песня
На вкус как поражение и мёд.

С каждым разом зеркало на стене возвращает ему более молодую кожу,
Его глаза загораются, и его детство приходит играть вместе с ним.

Но всегда есть пьяницы с слюной на губах,
Которые напоминают ему, кем он был —
Самым молодым мастером игры на пианино, побеждённым женщиной.

Ты никогда не хотела пускать корни,
Которые могли бы подрезать твои крылья.
И в клетке, запертой жизнью, ты угасала,
И захотела испытать свои силы.

Он не позволяет себе делать неверные шаги,
Хотя никогда не желает тебе зла.
Но временами с яростью бьёт по клавишам,
И некоторые видели, как он плакал.

Играй ещё, старый неудачник,
Ты заставляешь меня чувствовать себя хорошо.
Эта ночь так печальна, что твоя песня
На вкус как поражение и мёд.

Микрофон пахнет пивом, и жар можно потрогать руками,
Одинокие темные фигуры ищут пару,
Спеша провести ещё одну субботу.

Есть мужчина, прикованный к пианино,
Эмоции, пропитанные алкоголем,
И голос, который говорит ему: "Ты кажешься усталым",
А солнце ещё даже не взошло.

Играй ещё, старый неудачник,
Ты заставляешь меня чувствовать себя хорошо.
Эта ночь так печальна, что твоя песня
На вкус как поражение и алкоголь.