Lyrics and translation Loquillo - Vientos del pueblo

Vientos del pueblo

Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran
Y me aventan la garganta
Los bueyes doblan la frente impotentemente mansa
Delante de los castigos, los leones la levantan
Y, al mismo tiempo, castigan con su clamorosa zarpa

No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan
Yacimientos de leones, desfiladeros de águilas
Y cordilleras de toros con el orgullo en el asta
Nunca medraron los bueyes en los páramos de España

¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán, jamás, ni yugos ni trabas?
Ni ¿quién al rayo detuvo prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada
Valencianos de alegría y castellanos de alma
Labrados como la tierra y airosos como las alas
Andaluces de relámpagos nacidos entre guitarras

Y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas
Extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma
Catalanes de firmeza, aragoneses de casta
Murcianos de dinamita frutalmente propagada

Leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha
Reyes de la minería, señores de la labranza
Hombres que entre las raíces, como raíces gallardas
Vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada

Yugos os quieren poner, gentes de la hierba mala
Yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas
Crepúsculo de los bueyes, está despuntando el alba

Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra
Las águilas, los leones y los toros de arrogancia
Y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba
La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara
La del animal varón, toda la creación agranda

Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta
Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama
Tendré apretados los dientes y decidida la barba

Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan
Encima de los fusiles y en medio de las batallas

Vents du peuple

Les vents du peuple me portent, les vents du peuple m’entraînent
Et me lancent la gorge
Les bœufs baissent la tête, impuissants et dociles
Devant les châtiments, les lions la lèvent
Et, en même temps, châtient avec leur griffe tonnante

Je ne suis pas un homme du peuple des bœufs, je suis d’un peuple qui emprisonne
Gisements de lions, défilés d’aigles
Et des chaînes de montagnes de taureaux avec la fierté dans la corne
Les bœufs n’ont jamais prospéré dans les steppes d’Espagne

Qui a parlé de mettre un joug sur le cou de cette race ?
Qui a jamais mis au ouragan, ni joug ni entraves ?
Et qui a jamais arrêté l’éclair prisonnier dans une cage ?

Asturiens de bravoure, Basques de pierre blindée
Valenciens de joie et Castiliens d’âme
Sculptés comme la terre et gracieux comme des ailes
Andalous d’éclairs nés entre des guitares

Et forgés dans les enclumes torrentielles des larmes
Extremadurains de seigle, Galiciens de pluie et de calme
Catalans de fermeté, Aragonais de caste
Murciens de dynamite fruitièrement propagée

Léonais, Navarrais, maîtres de la faim, de la sueur et de la hache
Rois de l’industrie minière, seigneurs du travail de la terre
Hommes qui, parmi les racines, comme des racines robustes
Vous allez de la vie à la mort, vous allez du néant au néant

Des jougs veulent vous mettre, gens de l’herbe mauvaise
Des jougs que vous devez laisser brisés sur leurs épaules
Crépuscule des bœufs, l’aube pointe

Les bœufs meurent vêtus d’humilité et d’odeur d’écurie
Les aigles, les lions et les taureaux d’arrogance
Et derrière eux, le ciel ne se trouble pas et ne se termine pas
L’agonie des bœufs a un visage petit
Celui de l’animal mâle, toute la création agrandit

Si je meurs, que je meure la tête très haute
Mort et vingt fois mort, la bouche contre l’herbe
J’aurai les dents serrées et la barbe résolue

Je chante en attendant la mort, car il y a des rossignols qui chantent
Au-dessus des fusils et au milieu des batailles