La Soledad del Corredor de Fondo - Los Chikos del Maiz translation in German

La Soledad del Corredor de Fondo

Rap escéptico, tengo adorno prisionero
Pro-soviético, como Manolo Monereo
Esotérico, espíritu Mulder y Scully
Crecí en un barrio periférico
Otro atentado en Bali
Corazón de hojalata;
Lo reconozco, me ponen los tweets de Guillermo Zapata
Lo siento papa, nunca seré concejalTerminaré en un club de mala muerte cantando bachatas
Delincuentes de gomina y corbata
Y el problema es una mujer de reina en la cabalgata
Así funciona, es la ley de la selva:
El Pequeño Nicolás se forra; Alfon resiste en una celda
Y la rueda sigue girando, yo lo veo
El negro del Whatsapp, Rafael Hernando
Cosmopaletos, no os enteráis:
Subversivo es Luis Buñuel, no los artículos de Vice
Lloré con Pride, orgullo
Homosexuales y mineros combatiendo a Thatcher juntos
Así que vive y deja vivir, machito
Que hay mineros jubilados que te llevan años de ventaja
¿Capito? La tierra pa'l que la trabaja
Como la música y el arte, ¿lo pillas, chico?
No quiero juzgarte ni ponerme tremendo
Tanta droga, tanta puta, tanta... ¿Joder, de qué estás huyendo?
No busco el dividendo
Busco llenar el calendario
Soy tu Robert Mitch, un falso reverendo
La información, en manos de sicarios
La televisión es mugre, es arresto domiciliario
Mercenarios a medios generalistas
Bertín Osborne es un machista reaccionario
Legendario, permanecer
Si muero algún día quiero un funeral estilo Berlinguer

La soledad de quien huye del rebaño
La Europa del sur, la Europa del Mediterráneo
Llantos y miedos, cajas y bombos
Es la soledad del corredor de fondo

Ey, pibe, aquí nadie se rinde
Para todo aquel que es libre no existen los imposibles
Los invisibles queremos dejar de serlo:
Tenemos voz, nombre y rostro, y queremos lo que es nuestro
No existe el miedo, somos la resistencia
Contra la Ley Mordaza, receta: desobediencia
Nos quieren callados, maniatados, y lo llevan claro
Para Pablo Casado, zulo y trabajos forzados
Hipócritas de mierda, sí, hablo de Occidente
Están llorando en París lo que en Gaza consienten
O en Irak, o en Siria, o en Burkina Faso
Aquí eres víctima si eres europeo y blanco
Y Anders Breivik era un loco, era un perturbado
Nadie te hablará nunca de integrismo cristiano
Hablan de lobo solitario, ¿verdad?
Si hubiera sido un musulmán, ya habría un país bombardeado
Lo tienen todo atado y nos dicen qué pensar
Y hasta la tele, pavo, y nos dice a quién votar
Y fabrica líderes de pacotilla
Como el cuñado falangista Miguel Ángel Revilla
Y fachas se indignan por el disfraz de Reyes Magos
Y se la suda que existan niños sin regalos
O niños desahuciados en la calle, con frío
Sólo les importan los niños que aún no han nacido
Es vomitivo este poder que nos gobierna
Que nunca han sentido ni frío, ni hambre ni problemas
O que se van a un spa tras el Madrid Arena
Ana Botella a un gulag junto a Álvaro Ojeda
Y ¿qué nos queda?
Pues luchar o chupar de su rueda
Hagamos lo primero aunque las derrotas duelan
Y no te rindas, por favor, no cedas
Porque mañana se abrirán las grandes alamedas

La soledad de quien huye del rebaño
La Europa del sur, la Europa del Mediterráneo
Llantos y miedos, cajas y bombos
Es la soledad del corredor de fondo

Die Einsamkeit des Langstreckenläufers

Skeptischer Rap, mein Zierrat ein Gefangener
Pro-sowjetisch, wie Manolo Monereo
Esoterisch, Geist von Mulder und Scully
Ich wuchs in einem Randbezirk auf
Noch ein Attentat auf Bali
Herz aus Blech;
Ich geb's zu, ich steh' auf die Tweets von Guillermo Zapata
Tut mir leid, Papa, ich werde nie Stadtrat sein. Ich ende in einem zwielichtigen Club und singe Bachatas
Verbrecher mit Pomade und Krawatte
Und das Problem ist eine Frau als Königin beim Umzug
So funktioniert es, das ist das Gesetz des Dschungels:
Der kleine Nicolás macht Kohle; Alfon hält in einer Zelle stand
Und das Rad dreht sich weiter, ich seh's
Der Schwarze von Whatsapp, Rafael Hernando
Kosmopolitische Dorftrottel, ihr kapiert es nicht:
Subversiv ist Luis Buñuel, nicht die Artikel von Vice
Ich weinte bei Pride, Stolz
Homosexuelle und Bergleute kämpfen gemeinsam gegen Thatcher
Also leb und lass leben, Machito
Denn es gibt pensionierte Bergleute, die dir um Jahre voraus sind
Verstanden? Das Land gehört dem, der es bearbeitet
Wie die Musik und die Kunst, kapierst du, Kleiner?
Ich will dich nicht verurteilen oder aufbrausend werden
So viele Drogen, so viele Nutten, so viel... Verdammt, wovor rennst du weg?
Ich suche nicht die Dividende
Ich suche, den Kalender zu füllen
Ich bin dein Robert Mitchum, ein falscher Reverend
Die Information, in den Händen von Auftragskillern
Das Fernsehen ist Dreck, es ist Hausarrest
Söldner in den Mainstream-Medien
Bertín Osborne ist ein reaktionärer Macho
Legendär, bestehen bleiben
Wenn ich eines Tages sterbe, will ich eine Beerdigung im Stil von Berlinguer

Die Einsamkeit dessen, der vor der Herde flieht
Südeuropa, das Europa des Mittelmeers
Tränen und Ängste, Kisten und Trommeln
Es ist die Einsamkeit des Langstreckenläufers

Hey, Junge, hier gibt niemand auf
Für jeden, der frei ist, gibt es nichts Unmögliches
Wir Unsichtbaren wollen aufhören, es zu sein:
Wir haben eine Stimme, einen Namen und ein Gesicht, und wir wollen, was uns gehört
Es gibt keine Angst, wir sind der Widerstand
Gegen das Knebelgesetz, Rezept: Ungehorsam
Sie wollen uns schweigsam, gefesselt, und da täuschen sie sich gewaltig
Für Pablo Casado, Erdloch und Zwangsarbeit
Scheinheilige Scheißkerle, ja, ich spreche vom Westen
Sie beweinen in Paris, was sie in Gaza dulden
Oder im Irak, oder in Syrien, oder in Burkina Faso
Hier bist du ein Opfer, wenn du Europäer und weiß bist
Und Anders Breivik war ein Verrückter, war ein Gestörter
Niemand wird dir jemals von christlichem Fundamentalismus erzählen
Sie sprechen vom einsamen Wolf, nicht wahr?
Wäre er ein Muslim gewesen, wäre schon ein Land bombardiert worden
Sie haben alles unter Kontrolle und sagen uns, was wir denken sollen
Und sogar das Fernsehen, Mann, sagt uns, wen wir wählen sollen
Und fabriziert Anführer aus Pappe
Wie den falangistischen Schwager Miguel Ángel Revilla
Und Faschos empören sich über das Kostüm der Heiligen Drei Könige
Und es ist ihnen scheißegal, dass es Kinder ohne Geschenke gibt
Oder zwangsgeräumte Kinder auf der Straße, in der Kälte
Sie kümmern sich nur um die Kinder, die noch nicht geboren sind
Es ist zum Kotzen, diese Macht, die uns regiert
Die niemals Kälte, Hunger oder Probleme gespürt hat
Oder die nach der Madrid Arena in ein Spa gehen
Ana Botella in einen Gulag zusammen mit Álvaro Ojeda
Und was bleibt uns?
Nun, kämpfen oder in ihrem Windschatten fahren
Lasst uns das Erste tun, auch wenn die Niederlagen schmerzen
Und gib nicht auf, bitte, gib nicht nach
Denn morgen werden sich die großen Alleen öffnen

Die Einsamkeit dessen, der vor der Herde flieht
Südeuropa, das Europa des Mittelmeers
Tränen und Ängste, Kisten und Trommeln
Es ist die Einsamkeit des Langstreckenläufers